de tanto bater o meu coração parou: agosto 2012

e na página 25 da criatura o antónio ramos pereira escreveu assim

A casa solta aos solavancos
pedaços de si a esmo na noite
Liberta os sons que se acomodam
então
nas falhas do verniz
da mobília e na boca,
no fremido constante dos bichos;
os soluços da poltrona,
das enferrujadas molas da poltrona,
que competem com os queixumes do sofá,
o sofá - leito do velho
e do insustentável peso
dos seus anos.
Ouço,
as exalações contínuas
da tinta da parede
que respira;
lentos, alvos são os reflexos
da luz que perpassa
pelas fímbrias do estore corrido,
que, em solilóquio, discute metafísica
consigo própria e consigo mesma
enquanto o bater da parte metalizada na parede
pac
se uma brisa mais forte pela janela
pac
de vidro partido.
A pulsação desta casa
que é noite viva
em carne viva
ferida de morte,
num derradeiro e fascinante equilíbrio,
descompassada como é,
está no rigor discutível
da terceira tábua
do terceiro degrau
da escada
que de batuta na mão
emite o troar de um passo mais pesado
(que,a ser, é de um sonho)
e
aponta o caminho para o quarto andar
da casa
da lua que cai no sótão,
onde baús, armaduras, caixas, livros, silêncios, cofres
como manda a praxe
in-fólios, revistas velhas
Álbuns velhos com as caras velhas
desusadas e gastas pela morte
velha.
A casa é velha.

(é mais ao menos isto é. quer dizer, é e não é)

tenho para mim que sim

Walter Verdin

tenho cá para mim que as coisas mais bonitas são as que não se percebem. raisparta

nós, ossos que aqui estamos, pelos vossos esperamos

Quero ser amada só por mim e não por andar enfeitada, ser adorada mesmo assim, careca, nua, descarnada. Com perfumes a presa é fácil, com jóias, casacos de peles - gosto do amor quando é difícil e cheiro o meu hálito reles. Quero ser amada à flor da pele, não quero peles de vison; amada pelo sabor a mel e não pela côr do baton. Com cabeleira a presa é fácil, há quem se esconda atrás dos pêlos - gosto do amor quando é difícil e ser amada sem cabelos. Quero que me beijem a caveira e o meu ossinho parietal, que se afoguem na banheira pelo meu belo occipital. Com carne viva a presa é fácil, é ordinário e obsoleto - gosto do amor quando é difícil, quando me aquecem o esqueleto. Quero ser amada pela morte, pelos meus ossos de luar; quero que os cães da minha corte passem as noites a ladrar. Engano de alma ledo e cego, ó linda Inês posta em sossego imortal… diz adeus; sobe aos céus.

Regina Guimarães

então pronto, até amanhã

ainda agora lavei este chão

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões
E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo,
As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados
Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram
Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas
Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens
Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram
Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem
Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro
E geram continuamente. Transformam-se em pomares.
Elas arrumam a casa
Elas põem a mesa
Ao redor do coração.

Daniel Faria

depois de muitas aspirações, desequilíbrios e badagaios estava o daniel à minha espera com isto

across the living room

Sonhei que tinha ido ao médico e que ele me tinha dado oito minutos para viver. Tinha estado sentada na merda da sala de espera meia hora.

Sarah Kane, 4.48 Psychosis

hooked on a feeling

the safety of objects

I'm trying to find some piece of myself that is truly me, a part that I would be willing to wear like a jewel around my neck. My foot. I love my foot. If I had to send a part of myself to represent myself in some other country, or in some other way, I would amputate my foot and send it wrapped in white tissue on a silk-embroidered cushion. I would send my foot because it is me, more me than I'm willing to let on. There are other parts that are also good - hands, eyes, mouth - but after a few months I might look at them and not see the truth. After a few years I might look at them and think of someone else. But my foot is mine, all mine, the real thing. There is no mistaking it. I look at it; I take off my sock and it screams my name.

Amy M. Homes

verdades desconfortáveis

Estátuas, estátuas. Corpos metidos em gestos parados.

Herberto Hélder

(entretanto já o tennessee williams dizia que estamos todos condenados, para a vida, à solidão dentro da nossa própria pele. pode parecer que não, mas isto está tudo relacionado)

rubatosis

n. the unsettling awareness of your own heartbeat, whose tenuous muscular throbbing feels less like a metronome than a nervous ditty your heart is tapping to itself, the kind that people compulsively hum or sing while walking in complete darkness, as if to casually remind the outside world, I’m here, I’m here, I’m here.

a minha alma

é água fria.

Mário de Sá-Carneiro

uma bala no ventre e um segredo no coração

In the Mood for Love, Wong Kar-Wai, 2000

He remembers those vanished years. As though looking through a dusty window pane, the past is something he could see, but not touch. And everything he sees is blurred and indistinct.

fingerprints

Give me back my fingerprints
My fingertips are raw
If I don't get my figerprints
I have to call the Law

I touched you once too often
& I don't know who I am
My fingerprints were missing
When I wiped away the jam

I called my fingerprints all night
But they don't seem to care
The last time that I saw them
They were leafing thru your hair

I thought I'd leave this morning
So I emptied out your drawer
A hundred thousand fingerprints
Floated to the floor

You hardly stooped to pick them up
You don't count what you lose
You don't even seem to know
Whose fingerprints are whose

When I had to say goodbye
You weren't there to find
You took my fingerprints away
So I would love your mind

I don't pretend to understand
Just what you mean by that
But next time I'll inquire
Before I scratch your back

I wonder if my fingerprints
Get lonely in the crowd
There are no others like them
& that should make them proud

But now you want to marry me
& take me down the aisle
& throw confetti fingerprints
You know that's not my style

Sure I'd like to marry
But I won't face the dawn
With any girl who knew me
When my fingerprints were on

Leonard Cohen, Poemas e Canções Vol. 1

I am dying

I am dying
because you have not
died for me
and the world
still loves you

I write this because I know
that your kisses
are born blind
on the songs that touch you

I don't want a purpose
in your life
I want to be lost among
your thoughts
the way you listen to New York City
when you fall asleep

Leonard Cohen, Poemas e Canções Vol. 1

dizem que hoje é dia mundial da fotografia

e eu não me podia esquecer do mr. petersen, o primeiro homem a levar-me às noites boémias onde eles fumam desajeitados e elas dançam em cima das mesas de mamocas ao léu. seguiu-se o brassai, o weegee ou o billy monk mas nenhum deles me despejou com tanta força num momento híbrido, de ar rarefeito, que me atira contra outros tantos da memória como se merecesse ser ferida.

o que faz falta são amores vulgares, beijos anónimos, atrapalhados e sôfregos. anda por aí muito boa gente, iludida, à procura de contos de fadas.

das férias que não foram férias

não é que tenha ido a algum lado, que isto foi só um consumo abusivo de páginas web, filmes desgraçados onde ninguém sabe ser feliz e poesia, muita, daquela onde a tragédia também é rainha e os poetas os nossos carrascos. a pedido de várias famílias voltei, depois não me venham cá dizer que tanta poesia vos provoca arritmias.

de tanto bater o meu coração parou