os cães da memória
Quando visto o casaco eles não me largam.
Querem que os leve a dar uma volta,
que lhes atire um pau para que o tragam de volta.
Os olhos deles seguem-me pelo quarto.
Quando pego num livro
baixam a cabeça envergonhados.
Levei-os aos subúrbios
e abri a porta do carro.
Quando cheguei a casa
estavam à minha espera à entrada.
Como é que me convenci
de que ia viver sem eles?
Hugo Williams, trad. Pedro Mexia
Querem que os leve a dar uma volta,
que lhes atire um pau para que o tragam de volta.
Os olhos deles seguem-me pelo quarto.
Quando pego num livro
baixam a cabeça envergonhados.
Levei-os aos subúrbios
e abri a porta do carro.
Quando cheguei a casa
estavam à minha espera à entrada.
Como é que me convenci
de que ia viver sem eles?
Hugo Williams, trad. Pedro Mexia
posted by maria
com paixão e hipocondria
Confortamo-nos com histórias laterais,
evitamos o toque, há risco de contágio;
por mais que preservemos a franqueza
passou o estágio já da frontal alegria:
estamos bem - entretanto admitimos não
saber, e enquanto resta isto indefinido,
mesmo com luvas, pinças de parafina,
não sondamos mais, sob pena de crescer
um quisto nesse incisivo sítio onde
achámos sem tacto que menos doía.
Margarida Vale de Gato
evitamos o toque, há risco de contágio;
por mais que preservemos a franqueza
passou o estágio já da frontal alegria:
estamos bem - entretanto admitimos não
saber, e enquanto resta isto indefinido,
mesmo com luvas, pinças de parafina,
não sondamos mais, sob pena de crescer
um quisto nesse incisivo sítio onde
achámos sem tacto que menos doía.
Margarida Vale de Gato
posted by maria
pela parte que me toca
Morreu-me entre as duas mãos o pássaro
vadio, era o meu peixe azul num aquário,
o fanatismo de ser de um clube, o meu ídolo
com as suas pequenas patas de barro.
Visitava-me muitas vezes, cheguei a crer
que era mais do que um, mas não, era
sempre o mesmo, o meu pássaro com asas
de um negro radioso, talvez não fosse negro,
talvez fosse às riscas, mas o bico, esse
era amarelo torrado e nunca há-de haver outro
como ele. Não lhe dei de comer, porque ele
não precisava, ele desenvencilhava-se sozinho,
acompanhou-me na velhice dos dois sem nada
exigir e agora, de asas caídas e patas trémulas,
veio morrer às minhas mãos o meu amigo.
Helder Moura Pereira
vadio, era o meu peixe azul num aquário,
o fanatismo de ser de um clube, o meu ídolo
com as suas pequenas patas de barro.
Visitava-me muitas vezes, cheguei a crer
que era mais do que um, mas não, era
sempre o mesmo, o meu pássaro com asas
de um negro radioso, talvez não fosse negro,
talvez fosse às riscas, mas o bico, esse
era amarelo torrado e nunca há-de haver outro
como ele. Não lhe dei de comer, porque ele
não precisava, ele desenvencilhava-se sozinho,
acompanhou-me na velhice dos dois sem nada
exigir e agora, de asas caídas e patas trémulas,
veio morrer às minhas mãos o meu amigo.
Helder Moura Pereira
posted by maria
sobre a nossa morte bem muito obrigado
Vem um dia em que o corpo não responde
não acorda não condiz
não se habitua
É uma primeira e definitiva recusa: alheio
não se dá ao trabalho de
avisar ou despedir-se
- o corpo
vem um dia: agora e na hora
da nossa morte
amen
Rui Caeiro
não acorda não condiz
não se habitua
É uma primeira e definitiva recusa: alheio
não se dá ao trabalho de
avisar ou despedir-se
- o corpo
vem um dia: agora e na hora
da nossa morte
amen
Rui Caeiro
posted by maria
se uma mulher incomoda muita gente,
uma mulher incomoda
é interditada
levada para o depósito
das mulheres que incomodam
loucas louquinhas
tantãs da cabeça
ataduras banhos frios
descargas elétricas
são porcas permanentes
mas como descobrem os maridos
enriquecidos subitamente
as porcas loucas trancafiadas
são muito convenientes
interna, enterra
Angélica Freitas
é interditada
levada para o depósito
das mulheres que incomodam
loucas louquinhas
tantãs da cabeça
ataduras banhos frios
descargas elétricas
são porcas permanentes
mas como descobrem os maridos
enriquecidos subitamente
as porcas loucas trancafiadas
são muito convenientes
interna, enterra
Angélica Freitas
posted by maria
apaixonados em desespero de causa
Separem dois apaixonados. Metam na panela uma porção de manteiga do tamanho de um bebé. Quando a manteiga estiver bem quente, matem os apaixonados em lágrimas, tirem-lhes as vísceras, depois ponham-nos a cozer juntos. Quando apresentarem um belo aspecto esbranquiçado, retire-nos. Façam um refogado com farinha misturada na manteiga. Quando a farinha apresentar uma cor castanho escura, acrescentem dois litros de água ou de caldo. Depois temperem com sal, pimenta, um raminho de lírios (se for tempo deles), tomilho e louro. Voltem a meter os apaixonados na panela, juntamente com uma dúzia de cebolinhas e, quinze minutos antes de servir, cogumelos quanto baste. Podem acrescentar-se pancada e injúrias.
Roland Topor, A Cozinha Canibal
Roland Topor, A Cozinha Canibal
posted by maria
agente de seguros em sua apólice
Extraiam as miudezas ao vosso agente e, se for necessário, façam-lhe um pequeno corte debaixo da cabeça para que não fique nada la dentro. Limpem-no bem, esfreguem-no suavemente a fim de lhe poupar a pele, lavem-no até estar apresentável. Em seguida, ponham-no a cozer a lume brando. Se o agente for gordo, são precisas quatro horas de cozedura; se não, três horas chegam.
Para servir, disponham uma apólice de seguros sobre uma travessa comprida, enfeitem com moedas, cartões de identidade, flores, e acompanhem o agente com um longo assobio de admiração, que não lhe aquece nem arrefece, mas que vos fará sentir bem.
Roland Topor, A Cozinha Canibal
Para servir, disponham uma apólice de seguros sobre uma travessa comprida, enfeitem com moedas, cartões de identidade, flores, e acompanhem o agente com um longo assobio de admiração, que não lhe aquece nem arrefece, mas que vos fará sentir bem.
Roland Topor, A Cozinha Canibal
posted by maria
a esperança
A esperança é uma puta
gorda, sentada esta noite
numa cadeirinha de bonecas
azul-Estádio. Incharam-lhe os pés
de tanto buscar e balouça
os sapatos ao descompasso
de canções em que o nome
nunca é o seu.
Exige pré-pagamento,
garante que sai sempre
como a sorte que nem sempre tem,
e depois cobra a fé por impulso,
tapa o silêncio com luzes
de natal, um vestido inflamável,
gargalhadas de ponta e mola.
Cá fora as pombas adormeceram
aplicadamente à espera de um sol igual,
há constelações desmanchadas
no asfalto. Ela é a última espectadora
de mais uma última sessão,
mas a tristeza continua emboscada,
a tocar de costas para o mundo.
Apanha do chão uma ideia deixada a meio,
acende-a, hesita por instantes
se serão mais estrangeiros os turistas,
os imigrantes que prometem especialidades
de um país que não é o seu nem este,
ou ela própria. Não regressa
a casa com ninguém:
volta a guardar-se inteira numa mala,
só para se poder perder de vez.
Inês Dias
gorda, sentada esta noite
numa cadeirinha de bonecas
azul-Estádio. Incharam-lhe os pés
de tanto buscar e balouça
os sapatos ao descompasso
de canções em que o nome
nunca é o seu.
Exige pré-pagamento,
garante que sai sempre
como a sorte que nem sempre tem,
e depois cobra a fé por impulso,
tapa o silêncio com luzes
de natal, um vestido inflamável,
gargalhadas de ponta e mola.
Cá fora as pombas adormeceram
aplicadamente à espera de um sol igual,
há constelações desmanchadas
no asfalto. Ela é a última espectadora
de mais uma última sessão,
mas a tristeza continua emboscada,
a tocar de costas para o mundo.
Apanha do chão uma ideia deixada a meio,
acende-a, hesita por instantes
se serão mais estrangeiros os turistas,
os imigrantes que prometem especialidades
de um país que não é o seu nem este,
ou ela própria. Não regressa
a casa com ninguém:
volta a guardar-se inteira numa mala,
só para se poder perder de vez.
Inês Dias
posted by maria
for so long
For so long it's so hot, everything
in life is so intense and then
little by little it goes away, and
then comes the cooling, and then
come the ashes
Philip Roth
posted by maria
CONSERVE ESTE BILHETE ATÉ AO FINAL DA VIAGEM
Devo dizer que sempre preferi
os versos feridos pela prosa
da vida, os versos turvos
que tornam mais transparentes
os negros palcos do tempo, a dor
de sermos filhos das estações
e de andarmos por aí, hora após
hora, entre tudo o que declina
e piora. Em suma, os versos
que gritam: Temos as noites
contadas. E também
os que replicam:
Valha-nos isso.
Rui Pires Cabral
os versos feridos pela prosa
da vida, os versos turvos
que tornam mais transparentes
os negros palcos do tempo, a dor
de sermos filhos das estações
e de andarmos por aí, hora após
hora, entre tudo o que declina
e piora. Em suma, os versos
que gritam: Temos as noites
contadas. E também
os que replicam:
Valha-nos isso.
Rui Pires Cabral
posted by maria
em ouro o negro metal dos acontecimentos
No tempo em que eu e ele brincámos juntos naquele bosque, em crianças, ele demonstrava sempre uma grande fé na iminência do improvável. Acreditava verdadeiramente que o vidoeiro iria estremecer e encolher até se transformar numa princesa encantada, e que ele próprio era realmente um pele-vermelha, cuja identidade se revelaria no momento certo, e que a qualquer instante um tigre poderia erguer-se de entre os fetos com os seus dentes ensanguentados; e Chris esperava todas essas coisas com uma intensidade imaginativa muito superior ao comum devaneio infantil. E por um milhar de indícios, pelo modo como o seu olhar se fixava às vezes nas coisas como se estas se fossem transformar em algo de melhor, pela apaixonada expectativa com que ia ao encontro de novos países ou novas pessoas, eu sabia que aquela fé infantil se comunicara à sua vida adulta.
Chris trocara a sua expectativa de se converter num pele-vermelha pela ânsia de se reconciliar inteiramente com a vida. Havia nele a desesperada esperança de um dia experimentar algo que actuasse na sua existência como uma operação alquímica, convertendo em ouro o negro metal dos acontecimentos, e que a partir dessa revelação ele seguiria o seu caminho enriquecido por uma alegria inextinguível.
Rebecca West, O Regresso do Soldado
Chris trocara a sua expectativa de se converter num pele-vermelha pela ânsia de se reconciliar inteiramente com a vida. Havia nele a desesperada esperança de um dia experimentar algo que actuasse na sua existência como uma operação alquímica, convertendo em ouro o negro metal dos acontecimentos, e que a partir dessa revelação ele seguiria o seu caminho enriquecido por uma alegria inextinguível.
Rebecca West, O Regresso do Soldado
posted by maria
a transcrição do pesadelo
Para que o pesadelo se torne poema
é preciso que o silêncio não tenha rangidos
de alma, de coração ou doutros órgãos
da química inorgânica da existência.
No silêncio permite-se que habitem cores
mas estão proibidos os contrastes gritantes:
negro com carmesim
ou com o tão cantado azul dos olhos.
Talvez um pouco de cor de cobre
terroso de folhas murchas
ou branco com manchas de café na nuca dos cães.
Logo que o pesadelo tenha deitado todo o corpo que tem a deitar
é sujeito a uma série de operações.
Com grande minúcia há que lhe extrair
a suspeita lógica
e depois sem anestesiante
transplantar-lhe algo
da bondade inata dos humanos.
A intervenção mais difícil
consiste em amputá-lo do medo.
Isso consegue-se mergulhando
sem cessar o mau sonho
na santidade da natureza.
E é então que o poema floresce;
folhinha a folhinha
flor a flor
débil a princípio, trémulo,
ergue-se da negra terra que o alimentou
e ousa.
Ousa sonhar
o antídoto da aridez
a palavra.
Katerina Angheláki-Rooke
é preciso que o silêncio não tenha rangidos
de alma, de coração ou doutros órgãos
da química inorgânica da existência.
No silêncio permite-se que habitem cores
mas estão proibidos os contrastes gritantes:
negro com carmesim
ou com o tão cantado azul dos olhos.
Talvez um pouco de cor de cobre
terroso de folhas murchas
ou branco com manchas de café na nuca dos cães.
Logo que o pesadelo tenha deitado todo o corpo que tem a deitar
é sujeito a uma série de operações.
Com grande minúcia há que lhe extrair
a suspeita lógica
e depois sem anestesiante
transplantar-lhe algo
da bondade inata dos humanos.
A intervenção mais difícil
consiste em amputá-lo do medo.
Isso consegue-se mergulhando
sem cessar o mau sonho
na santidade da natureza.
E é então que o poema floresce;
folhinha a folhinha
flor a flor
débil a princípio, trémulo,
ergue-se da negra terra que o alimentou
e ousa.
Ousa sonhar
o antídoto da aridez
a palavra.
Katerina Angheláki-Rooke
posted by maria
prefiro
Prefiro cinema.
Prefiro gatos.
Prefiro-me a gostar dos homens
em vez de amar a humanidade.
Prefiro ter uma agulha preparada com a linha.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não afirmar
que a razão é a culpada de tudo.
Prefiro as excepções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não os escrever.
No amor prefiro os aniversários não redondos
para serem comemorados a cada dia.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro os países conquistados aos países consquistadores.
Prefiro ter objecções.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de fada dos Grimm às manchetes dos jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães com o rabo não cortado.
Prefiro muitas coisas que aqui não disse,
a outras tantas não mencionadas aqui.
Prefiro os zeros à solta
a tê-los numa fila junto ao algarismo.
Prefiro o tempo do insecto ao tempo das estrelas.
Prefiro isolar.
Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.
Prefiro levar em consideração até a possibilidade
do Ser Ter a sua razão.
Wislawa Szymborska
Prefiro gatos.
Prefiro-me a gostar dos homens
em vez de amar a humanidade.
Prefiro ter uma agulha preparada com a linha.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não afirmar
que a razão é a culpada de tudo.
Prefiro as excepções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não os escrever.
No amor prefiro os aniversários não redondos
para serem comemorados a cada dia.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro os países conquistados aos países consquistadores.
Prefiro ter objecções.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de fada dos Grimm às manchetes dos jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães com o rabo não cortado.
Prefiro muitas coisas que aqui não disse,
a outras tantas não mencionadas aqui.
Prefiro os zeros à solta
a tê-los numa fila junto ao algarismo.
Prefiro o tempo do insecto ao tempo das estrelas.
Prefiro isolar.
Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.
Prefiro levar em consideração até a possibilidade
do Ser Ter a sua razão.
Wislawa Szymborska
posted by maria
o inverso
por vezes finjo que sou eu
é formidável
engano toda a gente
eu própria fico confundida
quem és tu, pergunto desconfiada
várias vozes respondem nomes diversos
e chego a acreditar
é o que dá tomar realidades por milagres
ou o inverso
Bénédicte Houart
é formidável
engano toda a gente
eu própria fico confundida
quem és tu, pergunto desconfiada
várias vozes respondem nomes diversos
e chego a acreditar
é o que dá tomar realidades por milagres
ou o inverso
Bénédicte Houart
posted by maria
história das palavras
As mulheres e os homens estavam espalhados pela Terra. Uns estavam maravilhados, outros tinham-se cansado. Os que estavam maravilhados abriam a boca, os que se tinham cansado também abriam a boca. Ambos abriam a boca.
Houve um homem sozinho que se pôs a espreitar esta diferença - havia pessoas maravilhadas e outras que estavam cansadas.
Depois ainda espreitou melhor: Todas as pessoas estavam maravilhadas, depois não sabiam aguentar-se maravilhadas e ficavam cansadas.
As pessoas estavam tristes ou alegres conforme a luz para cada um - mais luz, alegres - menos luz, tristes.
O homem sozinho ficou a pensar nesta diferença. Para não esquecer, fez uns sinais numa pedra.
Este homem sozinho era da minha raça - era um Egípcio!
Os sinais que ele gravou na pedra para medir a luz por dentro das pessoas, chamaram-se hieróglifos.
Mais tarde veio outro homem sozinho que tornou estes sinais ainda mais fáceis. Fez vinte e dois sinais que bastavam para todas as combinações que há ao Sol.
Este homem sozinho era da minha raça - era um Fenício.
Cada um dos vinte e dois sinais era uma letra. Cada combinação de letras uma palavra.
Todos dias faz anos que foram inventadas as palavras.
É preciso festejar todos os dias o centenário das palavras.
Almada Negreiros
Houve um homem sozinho que se pôs a espreitar esta diferença - havia pessoas maravilhadas e outras que estavam cansadas.
Depois ainda espreitou melhor: Todas as pessoas estavam maravilhadas, depois não sabiam aguentar-se maravilhadas e ficavam cansadas.
As pessoas estavam tristes ou alegres conforme a luz para cada um - mais luz, alegres - menos luz, tristes.
O homem sozinho ficou a pensar nesta diferença. Para não esquecer, fez uns sinais numa pedra.
Este homem sozinho era da minha raça - era um Egípcio!
Os sinais que ele gravou na pedra para medir a luz por dentro das pessoas, chamaram-se hieróglifos.
Mais tarde veio outro homem sozinho que tornou estes sinais ainda mais fáceis. Fez vinte e dois sinais que bastavam para todas as combinações que há ao Sol.
Este homem sozinho era da minha raça - era um Fenício.
Cada um dos vinte e dois sinais era uma letra. Cada combinação de letras uma palavra.
Todos dias faz anos que foram inventadas as palavras.
É preciso festejar todos os dias o centenário das palavras.
Almada Negreiros
posted by maria
a medida certa da tua agonia
Não gosto de contar os desastres em detalhe
mas, se quiserem, posso escrever uma lista com nomes e camas.
Sou bem capaz de molhar o pezinho na história da barbarie,
condecorar o medo,
cortar-me a mão com que limpo as feridas
de uma civilização em queda.
Posso perfeitamente
ir afiando o gume da esperança
com a flor branca de um cancro.
Sou, em definitivo, este comediante de rua
que serve a desconhecidos,
em copos pequenos,
à medida certa da sua agonia.
Descobre sonhos
onde outros só encontram coelhos.
Hoje, por exemplo, quanto tirou as luvas,
viu que lhe faltavam dedos.
Golgona Anghel
mas, se quiserem, posso escrever uma lista com nomes e camas.
Sou bem capaz de molhar o pezinho na história da barbarie,
condecorar o medo,
cortar-me a mão com que limpo as feridas
de uma civilização em queda.
Posso perfeitamente
ir afiando o gume da esperança
com a flor branca de um cancro.
Sou, em definitivo, este comediante de rua
que serve a desconhecidos,
em copos pequenos,
à medida certa da sua agonia.
Descobre sonhos
onde outros só encontram coelhos.
Hoje, por exemplo, quanto tirou as luvas,
viu que lhe faltavam dedos.
Golgona Anghel
posted by maria
Subscrever:
Mensagens (Atom)
