ouvido no metro
amanhã cedo não posso, desculpa
tenho um funeral às onze horas
ouço a mulher de pele ardida
dizer à boca do telemóvel
mas depois do enterro fico livre
e penso:
também eu conto com isso
João Miguel Henriques
tenho um funeral às onze horas
ouço a mulher de pele ardida
dizer à boca do telemóvel
mas depois do enterro fico livre
e penso:
também eu conto com isso
João Miguel Henriques
posted by maria
agora é
Agora é diferente
Tenho o teu nome o teu cheiro
A minha roupa de repente
ficou com o teu cheiro
Agora estamos misturados
No meio de nós já não cabe o amor
Já não arranjamos
lugar para o amor
Já não arranjamos vagar
para o amor agora
isto vai devagar
isto agora demora
Manuel António Pina
Tenho o teu nome o teu cheiro
A minha roupa de repente
ficou com o teu cheiro
Agora estamos misturados
No meio de nós já não cabe o amor
Já não arranjamos
lugar para o amor
Já não arranjamos vagar
para o amor agora
isto vai devagar
isto agora demora
Manuel António Pina
posted by maria
"insectos"
Magoam-me extraordinariamente os insectos,
porque não há dúvida que desconfio dos insectos,
de tantos avisos, de tantas patas, cabeças e aqueles olhos,
oh, mais do que tudo aqueles olhos
que não me permitem vigiar o espanto das noites,
a terrível aridez das noites, quando zumbem os insectos,
das noites dos insectos,
quando de repente duvido dos insectos, quando me pergunto: ‘ah, será que há mesmo insectos?’
quando zumbem e zumbem e zumbem os insectos,
quando me magoam os insectos por toda a alma,
com tantas patas, com tantos olhos, com tantos mundos da minha vida
que me estavam a magoar nos insectos
quando zumbem, quando voam, quando chapinham na água quando...
ah!, quando os insectos.
Os insectos devoram a cinza e roem-me as noites
porque saem da terra e da minha carne de insectos os insectos.
Dissecados, dissecados, os insectos!
Isto: dissecados os insectos que zumbiam, que comiam, que roíam, que chapinhavam na água,
ah, no tempo da criação!, o dia da criação,
quando roíam as folhas dos insectos, das árvores dos insectos,
e ninguém, ninguém via os insectos que roíam, que roíam o mundo,
o mundo da minha carne (e a carne dos insectos),
os insectos do mundo dos insectos que roíam.
E estavam verdes, amarelos e da cor da tâmara, da cor da terra seca os insectos,
ocultos, sepultados fora dos insectos e dentro da minha carne,
dentro dos insectos e fora da minha alma,
disfarçados de insectos.
E com olhos que se riam e com caras que se riam e patas
(e patas, que não se riam), estavam os insectos metálicos roendo, roendo e roendo a minha alma, desgraçada, zumbindo e roendo o cadáver da minha alma que zumbia e que não roía,
roendo e zumbido na minha alma, desgraçada, que não zumbia, isso não, mas que por fim roía (roía docemente),
roendo e roendo este mundo metálico e estes insectos metálicos que me estão a roer o mundo de pequenos insectos,
que me estão a roer o mundo e a minha alma,
que me estão a roer a minha alma toda feita de pequenos insectos metálicos
que me estão a roer o mundo, a minha alma, a minha alma,
e, ah!, os insectos,
e, ah!, os malditos insectos.
Dámaso Alonso
porque não há dúvida que desconfio dos insectos,
de tantos avisos, de tantas patas, cabeças e aqueles olhos,
oh, mais do que tudo aqueles olhos
que não me permitem vigiar o espanto das noites,
a terrível aridez das noites, quando zumbem os insectos,
das noites dos insectos,
quando de repente duvido dos insectos, quando me pergunto: ‘ah, será que há mesmo insectos?’
quando zumbem e zumbem e zumbem os insectos,
quando me magoam os insectos por toda a alma,
com tantas patas, com tantos olhos, com tantos mundos da minha vida
que me estavam a magoar nos insectos
quando zumbem, quando voam, quando chapinham na água quando...
ah!, quando os insectos.
Os insectos devoram a cinza e roem-me as noites
porque saem da terra e da minha carne de insectos os insectos.
Dissecados, dissecados, os insectos!
Isto: dissecados os insectos que zumbiam, que comiam, que roíam, que chapinhavam na água,
ah, no tempo da criação!, o dia da criação,
quando roíam as folhas dos insectos, das árvores dos insectos,
e ninguém, ninguém via os insectos que roíam, que roíam o mundo,
o mundo da minha carne (e a carne dos insectos),
os insectos do mundo dos insectos que roíam.
E estavam verdes, amarelos e da cor da tâmara, da cor da terra seca os insectos,
ocultos, sepultados fora dos insectos e dentro da minha carne,
dentro dos insectos e fora da minha alma,
disfarçados de insectos.
E com olhos que se riam e com caras que se riam e patas
(e patas, que não se riam), estavam os insectos metálicos roendo, roendo e roendo a minha alma, desgraçada, zumbindo e roendo o cadáver da minha alma que zumbia e que não roía,
roendo e zumbido na minha alma, desgraçada, que não zumbia, isso não, mas que por fim roía (roía docemente),
roendo e roendo este mundo metálico e estes insectos metálicos que me estão a roer o mundo de pequenos insectos,
que me estão a roer o mundo e a minha alma,
que me estão a roer a minha alma toda feita de pequenos insectos metálicos
que me estão a roer o mundo, a minha alma, a minha alma,
e, ah!, os insectos,
e, ah!, os malditos insectos.
Dámaso Alonso
posted by maria
a matança
Não penses
que a carne apenas é aquela oca
lívida carcaça
em imóvel galope alucinado,
embarrada numa trave da adega.
Não penses
que o milagre anual da salgadeira
vem sem morte e sem trabalhos. Não:
Contar-te-ei
que primeiro atam o porco em sua loja
com uma corda em torno do focinho
e o arrastam à força para o ar lavado e frio.
Contar-te-ei
que o porco luta e resiste: ora sentado
sobre os quartos traseiros (os futuros presuntos),
ora comicamente no solo as quatro patas
fincando com bravura se defende
da mal-agourada violação. Por fim, cedendo,
colocam-no, ainda contrafeito,
entre roncos, bufos e sacões,
no banco, deitado sobre o lado,
por forma a expor o vulnerável,
comestível coração.
Contar-te-ei
que quando a faca penetra nas entranhas,
qual punhal vingador de antiga fome,
o grito é tal, tão desolado e aflito,
tão humano, tão digno de compaixão,
tão de criatura insultada e indefesa -
que tenho de tapar a mãos ambas os ouvidos
e recuar para os fundos da casa,
onde o rumor mal chegue. Ainda assim,
a voz implorativa é uma cascata,
uma cascata lenta e descendente,
em que o animal se esvai.
Quando calado - o sangue
jorrando impetuoso no alguidar -
é sinal que
o porco é morto:
viva o porco!
A. M. Pires Cabral
que a carne apenas é aquela oca
lívida carcaça
em imóvel galope alucinado,
embarrada numa trave da adega.
Não penses
que o milagre anual da salgadeira
vem sem morte e sem trabalhos. Não:
Contar-te-ei
que primeiro atam o porco em sua loja
com uma corda em torno do focinho
e o arrastam à força para o ar lavado e frio.
Contar-te-ei
que o porco luta e resiste: ora sentado
sobre os quartos traseiros (os futuros presuntos),
ora comicamente no solo as quatro patas
fincando com bravura se defende
da mal-agourada violação. Por fim, cedendo,
colocam-no, ainda contrafeito,
entre roncos, bufos e sacões,
no banco, deitado sobre o lado,
por forma a expor o vulnerável,
comestível coração.
Contar-te-ei
que quando a faca penetra nas entranhas,
qual punhal vingador de antiga fome,
o grito é tal, tão desolado e aflito,
tão humano, tão digno de compaixão,
tão de criatura insultada e indefesa -
que tenho de tapar a mãos ambas os ouvidos
e recuar para os fundos da casa,
onde o rumor mal chegue. Ainda assim,
a voz implorativa é uma cascata,
uma cascata lenta e descendente,
em que o animal se esvai.
Quando calado - o sangue
jorrando impetuoso no alguidar -
é sinal que
o porco é morto:
viva o porco!
A. M. Pires Cabral
posted by maria
the rose family
The rose is a rose,
And was always a rose.
But the theory now goes
That the apple's a rose,
And the pear is, and so's
The plum, I suppose.
The dear only knows
What will next prove a rose.
You, of course, are a rose -
But were always a rose.
Robert Frost
And was always a rose.
But the theory now goes
That the apple's a rose,
And the pear is, and so's
The plum, I suppose.
The dear only knows
What will next prove a rose.
You, of course, are a rose -
But were always a rose.
Robert Frost
posted by maria
still life
duas coisas me deu a enxovia
da primeira escola:
recreios; receios
e uma demorada convalescença para
descolarização profunda
se visito o recinto onde me moeram
importam-me sobretudo as pacatas laranjeiras
testemunhas caladas do meu derrubo
e tenho amor por essas árvores como
se tem por um amigo
que ali estão guardando outros coitados
adestrados para porfiar entre si e
desmantelar mais à frente o que ainda sobrar
do mundo
só muito agora me alforrio dos suplícios
que passei
e de que adianta garantir-vos num poema
que estou salvo
se no fim um verso me desdisser
Miguel-Manso, Persianas
da primeira escola:
recreios; receios
e uma demorada convalescença para
descolarização profunda
se visito o recinto onde me moeram
importam-me sobretudo as pacatas laranjeiras
testemunhas caladas do meu derrubo
e tenho amor por essas árvores como
se tem por um amigo
que ali estão guardando outros coitados
adestrados para porfiar entre si e
desmantelar mais à frente o que ainda sobrar
do mundo
só muito agora me alforrio dos suplícios
que passei
e de que adianta garantir-vos num poema
que estou salvo
se no fim um verso me desdisser
Miguel-Manso, Persianas
posted by maria
RUMO A CASA
Na senda de Tranströmer
O nosso telefonema derramou-se na escuridão
e ficou a reluzir entre o campo e a cidade
como a confusão de uma luta com facas.
Posteriormente, inquieto e extenuado na cama de hotel toda a noite,
sonhei que era a agulha de uma bússola
a tentar orientar-me floresta adentro com um coração às voltas.
Robin Robertson, trad. Vasco Gato
O nosso telefonema derramou-se na escuridão
e ficou a reluzir entre o campo e a cidade
como a confusão de uma luta com facas.
Posteriormente, inquieto e extenuado na cama de hotel toda a noite,
sonhei que era a agulha de uma bússola
a tentar orientar-me floresta adentro com um coração às voltas.
Robin Robertson, trad. Vasco Gato
posted by maria
we can make our own miracles here
...but we can make our own miracles here, just the two of us., Joe Harvey, 2013
posted by maria
como destroços na rebentação
No espelho
o olhar desaparece
às vezes desalojado
no meu próprio corpo
às vezes
angustiado
pela angústia
que rola
para lá e para cá como destroços
na rebentação
raspo com um dedo
o vidro
e oiço o mundo gritar.
Pia Tafdrup
o olhar desaparece
às vezes desalojado
no meu próprio corpo
às vezes
angustiado
pela angústia
que rola
para lá e para cá como destroços
na rebentação
raspo com um dedo
o vidro
e oiço o mundo gritar.
Pia Tafdrup
posted by maria
BICHOS
A minha mãe era bióloga. Dizia: "o que mata bichos mata pessoas." As pessoas esquecem-se de que são bichos.
Adília Lopes, BANDOLIM
Adília Lopes, BANDOLIM
posted by maria
sem remédio
Depois de tudo, no vazio
da manhã inabitável,
ajuda-me a negar
este remorso:
eu só queria uma canção
que não morresse
e a hipótese de um poema
que não fosse
o lugar onde me encontro
uma vez mais,
sem desculpa, sem remédio,
diante de mim mesmo.
Rui Pires Cabral
da manhã inabitável,
ajuda-me a negar
este remorso:
eu só queria uma canção
que não morresse
e a hipótese de um poema
que não fosse
o lugar onde me encontro
uma vez mais,
sem desculpa, sem remédio,
diante de mim mesmo.
Rui Pires Cabral
posted by maria
loving the idea
Millie was in the backyard hanging the
laundry. I was watching her from the kitchen
window. Why does this give me so much pleasure?
Because I love her in a million ways, and because
I love the idea of clean laundry flapping in
the wind. It’s timeless, a new beginning, a
promise of tomorrow. Clothespins! God, I love
clothespins. We should stock up on them. Some
day they may stop making them, and then what?
If I were a painter, I would paint Millie hanging
the laundry. That would be a painting that
would make you happy, and break your heart.
You would never know what was in her mind, big
thoughts, little thoughts, no thoughts. Did she
see the hawk circling overhead? Did she
hate hanging laundry? Was she going to run away
with a sailor? The sheets billowing like sails
on an ancient skiff, the socks waving goodbye.
Millie, O Millie, do you remember me? The man
who traveled with cloth napkins and loved you
in the great storm.
James Tate
laundry. I was watching her from the kitchen
window. Why does this give me so much pleasure?
Because I love her in a million ways, and because
I love the idea of clean laundry flapping in
the wind. It’s timeless, a new beginning, a
promise of tomorrow. Clothespins! God, I love
clothespins. We should stock up on them. Some
day they may stop making them, and then what?
If I were a painter, I would paint Millie hanging
the laundry. That would be a painting that
would make you happy, and break your heart.
You would never know what was in her mind, big
thoughts, little thoughts, no thoughts. Did she
see the hawk circling overhead? Did she
hate hanging laundry? Was she going to run away
with a sailor? The sheets billowing like sails
on an ancient skiff, the socks waving goodbye.
Millie, O Millie, do you remember me? The man
who traveled with cloth napkins and loved you
in the great storm.
James Tate
posted by maria
OUVE
As casas não te esperam
não te querem aqui. Não são de chuva
já estes rumores.
Ouves?
Calou-se
o coração. (Tardaste tanto
tanto).
De resto não te vêem,
cega-as o negro sal o negro
vento frente ao mar.
Não perguntes portanto
que fizeram
do solícito lume dos teus mortos.
Não ouviste o presságio?
Raul Malaquias Marques, Traduções de Fala
não te querem aqui. Não são de chuva
já estes rumores.
Ouves?
Calou-se
o coração. (Tardaste tanto
tanto).
De resto não te vêem,
cega-as o negro sal o negro
vento frente ao mar.
Não perguntes portanto
que fizeram
do solícito lume dos teus mortos.
Não ouviste o presságio?
Raul Malaquias Marques, Traduções de Fala
posted by maria
amanhã
Amanhã não sei
se me contemplam
as coisas, se de novo
voltará
a miragem desse nada
amachucado. Errante
astro absurdo
as mãos nos bolsos
sobre o soalho
rangendo
vou.
José Carlos Soares
se me contemplam
as coisas, se de novo
voltará
a miragem desse nada
amachucado. Errante
astro absurdo
as mãos nos bolsos
sobre o soalho
rangendo
vou.
José Carlos Soares
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