o fim de março

Estava frio e vento, certamente não um dia
para passear naquela longa praia.
Tudo estava afastado, tão longe quanto possível,
encolhido: a maré distante, o oceano retraído,
as aves marinhas isoladas ou aos pares.
O vento vindo da terra turbulento, gelado
entorpecia-nos os rostos de um dos lados:
desfazia a formação
de um voo isolado de gansos do Canadá;
e soprava para trás as imperceptíveis ondas largas,
numa névoa acerada e vertical.

O céu estava mais escuro do que a água
 – era cor de jade parecida com sebo de carneiro.
Ao longo da areia húmida, com botas de borracha, seguíamos
um trilho de grandes pegadas de cão (tão grandes
que mais pareciam pegadas de um leão). A seguir deparámos
com um fio branco e molhado que se estendia sem fim,
às voltas até à linha de água, pela água dentro
vezes sem conta. Finalmente, elas terminavam:
um emaranhado espesso e branco, do tamanho de um homem,
          à tona da água,
erguendo-se a cada onda, um fantasma encharcado,
recuando, encharcado, entregando a alma ao Criador…
Um fio de papagaio? – Mas sem papagaio.

Queria ir tão longe como a minha proto-casa-de-sonho,
A minha cripto-casa-de-sonho, aquela caixa torta
Implantada sobre estacas, de ripas verdes,
Uma espécie de casa-alcachofra, mas mais verde
(cozida com bicarbornato de sódio?),
Protegida das marés de primavera por uma paliçada
de – são travessas de caminho-de-ferro?
(Muitas coisas sobre este lugar são duvidosas.)
Gostaria d eme reformar ali e nada fazer,
ou não muito, para sempre, em dois quartos vazios:
espreitar pelos binóculos, ler livros aborrecidos,
velhos, longos, longos livros, e escrever notas inúteis,
falar para mim própria, e, nos dias de nevoeiro,
observar as gotículas caindo, carregadas de luz.
À noite, um grog à l´américaine.
Queimá-lo-ia com um fósforo de cozinha
e a encantadora e diáfana chama azul
vacilaria, em duplicado na janela.
Tem de haver um fogão; há uma chaminé,
de lado, mas atada com fios,
e electricidade, possivelmente
 – pelo menos, nas traseiras um outro fio
liga frouxamente tudo aquilo
a qualquer coisa lá ao longe por detrás das dunas.
Uma luz para ler – perfeito! Mas – impossível.
E naquele dia o vento estava demasiado frio,
mesmo para ir até tão longe,
e claro a casa estava tapada com as tábuas.

No caminho de regresso os nossos rostos gelaram do outro lado.
O sol surgiu apenas por um minuto.
Apenas por um minuto, plantadas nos seus entalhes de aeia,
as pedras pesadas, húmidas e espalhadas
ficaram multicoloridas,
e todas as que estavam bastante altas lançavam longas sombras,
sombras individuais, depois recolhidas outra vez.
Podiam estar a troçar do leão,
só que agora ele estava por detrás delas
– um sol que caminhara na praia com a última maré baixa,
fazendo aquelas pegadas grandes e majestosas,
ele que talvez tivesse atirado um papagaio para fora do céus
          para brincar.


Elizabeth Bishop, trad. Maria de Lourdes Guimarães

se eu fosse um vídeo

Os lugares são

a geografia da solidão.

São lugares comuns a casa a cama.


Manuel António Pina

weightless again

Can Dağarslanı, Eder Error editorial, 2016

artigo não sujeito à legislação em vigor

Os poemas?
Alguns funcionam,
outros não.
Se o que queres
é uma garantia,
então compra um televisor.


Roger Wolfe

se eu fosse um vídeo

song for the sun

e aqueles que dançaram loucos
tão parados como se ouvissem


Raquel Nobre Guerra, Mixtape

we are a hotel

I Am a Hotel, Allan F. Nicholls, 1983

estrelas

Na missa, uma velhota a cantar a ladainha a
Nossa Senhora em vez de cantar stella matutina
cantava estrela na cortina. Acho isto lindo.


Adília Lopes

se eu fosse um vídeo

alone again so

Que pena teres ido embora
decerto era capaz de te fazer a vida negra.


Tiago Gomes

ask wisely

20th Century Women, Mike Mills, 2016

ternura de fundo

Nos velhos discos de jazz também gosto
de ouvir o ruído que vem do público.
Há alguém que grita com a voz rouca,
feliz pela prestação dos músicos.
Há aplausos; um copo partido.
O pulsar do lugar no subúrbio
de uma cidade do Sul. Momentos únicos
que regressam sempre do passado.
A vida deve ser qualquer coisa assim,
para lá da morte: o perdido
rumor de vozes numa noite de música.
E a nossa alma imortal deve ser
este instante preciso, frágil, breve,
em que um copo retine num velho disco de jazz.


Joan Margarit

se eu fosse um vídeo

boa velha, velha nova

Um novo
mandamento
vos dou:

amai-vos
a vós mesmos
porque nem deus o fará
mais.


Roger Wolfe

vida em vermelho

© Dana Stirling

don't think twice, it's all right

contento-me com coisas
pequenas que de repente se tornam
muito grandes onde nem sei
de mim nem quero


Bénédicte Hobart

se eu fosse um vídeo

se eu fosse um vídeo

O VAZIO DESENHAVA DESDE SEMPRE

O vazio desenhava desde sempre a forma do teu rosto
Todas as coisas serviam para nos ensinar
A ardente perfeição da tua ausência


Sophia de Mello Breyner Andresen

dear darkness

Nocturnal Animals, Tom Ford, 2016

PROFECIA

As mãos são pequenos lugares comuns
como a cama o sofá o banco do jardim
geograficamente não estamos imunes ao desastre
é capaz de estar escrito que partirei o coração
duas ou três vezes
ou talvez a sobreposição de linhas apenas indique
arritmias
e algum stress

por via das dúvidas
é melhor vigiar as mãos
traze-las sempre à luz dos candeeiros
antes da escolha do caminho


Ana Caeiro

se eu fosse um vídeo

snow

Every time it starts to snow, I would like to have
sex. No matter if it is snowing lightly and unseri-
ously, or snowing very seriously, well on into the
night, I would like to stop whatever manifestation
of life I am engaged in and have sex, with the same
person, who also sees the snow and heeds it, who
might have to leave an office or meeting, or some ar-
duous physical task, or, conceivably, leave off having
sex with another person, and go in the snow to me,
who is already, in the snow, beginning to have sex in
my snow-mind. Someone for whom, like me, this is
an ultimatum, the snow sign, an ultimatum of joy,
though as an ultimatum beyond joy as well as sor-
row. I would like to be in the classroom — for I am
a teacher — and closing my book stand up, saying
"It is snowing and I must go have sex, good-bye,"
and walk out of the room. And starting my car, in
the beginning stages of snow, know that he is start-
ing his car, with the flakes falling on its windshield,
or, if he is at home, he is looking at the snow and
knowing I will arrive, snowy, in ten or twenty or
thirty minutes, and, if the snow has stopped off, we,
as humans, can make a decision, but not while it is
still snowing, and even half-snow would be some
thing to be obeyed. I often wonder where the birds
go in a snowstorm, for they disappear completely.
I always think of them deep inside the bushes, and
further along inside the trees and deep inside of the
forests, on branches where no snow can reach, deep-
ly recessed for the time of the snow, not oblivious
to it, but intensely accepting their incapacity, and
so enduring the snow in brave little inborn ways,
with their feathered heads bowed down for warmth.
Wings, the mark of a bird, are quite useless in snow.
When I am inside having sex while it snows I want
to be thinking about the birds too, and I want my
love to love thinking about the birds as much as I
do, for it is snowing and we are having sex under
or on top of the blankets and the birds cannot be
that far away, deep in the stillness and silence of the
snow, their breasts still have color, their hearts are
beating, they breathe in and out while it snows all
around them, though thinking about the birds is not
as fascinating as watching it snow on a cemetery, on
graves and tombstones and the vaults of the dead,
I love watching it snow on graves, how cold the
snow is, even colder the stones, and the ground is
the coldest of all, and the bones of the dead are in
the ground, but the dead are not cold, snow or no
snow, it means very little to them, nothing, it means
nothing to them, but for us, watching it snow on the
dead, watching the graveyard get covered in snow, it
is very cold, the snow on top of the graves over the
bones, it seems especially cold, and at the same time
especially peaceful, it is like snow falling gently on
sleepers, even if it falls in a hurry it seems gentle,
because the sleepers are gentle, they are not anxious,
they are sleeping through the snow and they will
be sleeping beyond the snow, and although I will
be having sex while it snows I want to remember
the quiet, cold, gentle sleepers who cannot think of
themselves as birds nestled in feathers, but who are
themselves, in part, part of the snow, which is falling
with such steadfast devotion to the ground all the
anxiety in the world seems gone, the world seems
deep in a bed as I am deep in a bed, lost in the arms
of my lover, yes, when it snows like this I feel the
whole world has joined me in isolation and silence.


Mary Ruefle

meanwhile

Toni Erdmann, Maren Ade, 2016

mais um hóspede

A verdade é que prefiro não saber,
Sentir pode ser a pior das ingerências.
Prefiro fazer-me escasso,
Não comparecer, calar-me,
Estar apenas por engano,
Ser ignorado, embora custe.
Também eu não pergunto,
Muito menos falo comigo próprio,
Ignoro-me, prefiro gatos e plantas.
O silêncio absorve a perda
Para que eu não seja absorvido por ela.
Saio de manhã, está sol,
Não tento o contacto, nenhum contacto,
Ou a manhã fugirá, espantada,
Como apenas mais um dos seus muitos pássaros.
Diria que a terra se sente vazia,
Passada a obsessão de florir,
De multiplicar, a sede perpétua
De desmesura. Talvez assine os corações.
Disseste que o teu tinha muitos quartos
E deduzo que o amor por mim
Seja apenas mais um hóspede,
Mas um amor nunca é apenas

Mais um hóspede.


Nuno Morais

se eu fosse um vídeo

sweet salvation

há sempre alguém acordado nesta cidade que se
alastra por vias férreas e automóveis de luzes baças a
caminho dos subúrbios. esta é a hora em que
não chegas. pontualmente, todas as tardes.
as saídas do metro expulsam multidões para os passeios,
a intervalos regulares, alinhadas depois para a partida em frente
à luz vermelha de um semáforo ou dispersando-se por
ruas secundárias a caminho de uma forma diferente de clausura.
e à décima primeira hora pergunto o que faço ainda aqui, olho
para o relógio, estava frio no dia em que me trouxeste para
casa, muito antes da invenção do sexo, quase tardia.
agora o inverno voltou, tento escrever o relato de um
náufrago enquanto espero que me salves, sem sucesso,
(não fui a primeira pessoa a quem isto aconteceu)
perdi tantos anos a aprender a usar as palavras
e agora nada tenho para dizer.


Tiago Araújo

see you soon

Que se foda a época
digo-te já
que se foda a sépia dos futuros
eu quero aparecer no dia
do teu nascimento
desarmado como uma árvore
sem outra missão que não
amparar-te o susto
e dizer-te baixinho
bem-vindo ao continente dos frágeis
podes parar de nadar


Vasco Gato

sob um céu que imaginamos grande, atravessado, esporadicamente, pelos gritos das andorinhas

Les beaux jours d’Aranjuez, Wim Wenders, 2016

song without words

I wanted to write you some words you'd remember
words so alert they's leap from the paper
and crawl up your shoulder and lie by your ears
and be there to comfort you down through the years.
But it was cloudy that day and I was lazy
and so I stayed in bed just thinking about it.
I wanted to write you and tell you that maybe
love songs from lovers are unnecessary.
We are what we feel and writing it down
seems foolish sometimes without vocal sound.
But I spent the day drinking coffe, smoking cigarettes
and looking in the mirror practicing my smile.
I wanted to write you one last, long love song
that said what I felt one final time.
Not comparing your eyes and mouth to the stars
but telling you only how like yourself you are.
But by the time I thought of it, found a pen,
put the pen to ink, the ink to paper,
you were gone.
And so, this song has no words.


Rod McKuen

poemário daqui

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poemário dali

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