no sorriso louco das mães

No sorriso louco das mães batem as leves
gotas de chuva. Nas amadas
caras loucas batem e batem
os dedos amarelos das candeias.
Que balouçam. Que são puras.
Gotas e candeias puras. E as mães
aproximam-se soprando os dedos frios.
Seu corpo move-se
pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões
e órgãos mergulhados,
e as calmas mães intrínsecas sentam-se
nas cabeças filiais.
Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,
vendo tudo,
e queimando as imagens, alimentando as imagens,
enquanto o amor é cada vez mais forte.
E bate-lhes nas caras, o amor leve.
O amor feroz.
E as mães são cada vez mais belas.
Pensam os filhos que elas levitam.
Flores violentas batem nas suas pálpebras.
Elas respiram ao alto e em baixo. São
silenciosas.
E a sua cara está no meio das gotas particulares
da chuva,
em volta das candeias. No contínuo
escorrer dos filhos.
As mães são as mais altas coisas
que os filhos criam, porque se colocam
na combustão dos filhos, porque
os filhos estão como invasores dentes-de-leão
no terreno das mães.
E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,
e atiram-se, através deles, como jactos
para fora da terra.
E os filhos mergulham em escafandros no interior
de muitas águas,
e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos
e na agudeza de toda a sua vida.
E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,
e através dele a mãe mexe aqui e ali,
nas chávenas e nos garfos.
E através da mãe o filho pensa
que nenhuma morte é possível e as águas
estão ligadas entre si
por meio da mão dele que toca a cara louca
da mãe que toca a mão pressentida do filho.
E por dentro do amor, até somente ser possível
amar tudo,
e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor.


Herberto Hélder

amor

somente as coisas tocadas pelo amor

das outras têm voz.

Fiama Hasse Pais Brandão

a morte nunca dorme

Boas tardes, em que posso servi-la, perguntou o recepcionista, Telefonaram de uma agência de viagens há um quarto de hora a fazer uma reserva para mim, Sim, minha senhora, fui eu que atendi, Pois aqui estou, Queira preencher esta ficha, por favor. Agora a morte já sabe o nome que tem, disse-lho o documento de identificação aberto sobre o balcão, graças aos óculos escuros poderá copiar discretamente os dados sem que o recepcionista se dê conta, um nome, uma data de nascimento, uma naturalidade, um estado civil, uma profissão. Aqui está, disse, Quantos dias ficará no nosso hotel, Tenciono sair na próxima segunda-feira, Permite-me que fotocopie o seu cartão de crédito, Não o trouxe comigo, mas posso pagar já, adiantado, se quiser, Ah, não, não é necessário, disse o recepcionista. Pegou no documento de identificação para conferir os dados passados para a ficha e, com uma expressão de estranheza na cara, levantou o olhar. O retrato que o documento exibia era de uma mulher mais velha. A morte tirou os óculos escuros e sorriu. Perplexo, o recepcionista olhou novamente o documento, o retrato e a mulher que estava na sua frente eram agora como duas gotas de água, iguais. Tem bagagem, perguntou enquanto passava a mão pela testa húmida, Não vim à cidade fazer compras, respondeu a morte.
Permaneceu no quarto durante todo o dia, almoçou e jantou no hotel. Viu televisão até tarde. Depois meteu-se na cama e apagou a luz. Não dormiu. A morte nunca dorme.


José Saramago, As Intermitências da Morte

visions

Eu vi, durante toda a minha vida, sem exceptuar um só, os homens de ombros estreitos praticarem actos estúpidos e numerosos, embrutecerem seus semelhantes, enfiarem o dinheiro dos outros no bolso, e perverterem as almas por todos os meios. Assim chamam eles o motivo de suas acções: a glória. Vendo esses espectáculos, eu quis rir como os outros; mas isso, estranha imitação, era impossível. Peguei um canivete cuja lâmina tinha um gume afiado, e rasguei minhas carnes nos lugares onde se reúnem os lábios. Por um instante, acreditei haver alcançado meu objectivo. Examinei em um espelho essa boca ferida por minha própria vontade! Havia sido um erro! O sangue, que corria em abundância dos dois ferimentos, não permitia distinguir, aliás, se era verdadeiramente o riso dos outros. Mas, após alguns instantes de comparação, vi muito bem que meu riso não se assemelhava ao dos humanos, ou seja, eu não ria.


Conde de Lautréamont, Os Cantos de Maldoror

esta Loucura

Embora os homens costumem ferir a minha reputação e eu saiba muito bem quanto o meu nome soa mal aos ouvidos dos mais tolos, orgulho-me de vos dizer que esta Loucura, sim, esta Loucura que estais vendo é a única capaz de alegrar os deuses e os mortais.


Erasmo de Roterdão

the bridge

© Vivian Maier

já dizia o cesariny

ama como a estrada começa

but I never know where this collision takes place

I may be sitting in a cafe listening to the music, drinking coffee. The lights are vivid, the music violent. I am keenly aware of everything, from the stain on the table to the face of the man sitting farthest from the table, aware of what the waiters are discussing. I feel my body alive and warm inside of my fur coat. I am wearing a hood with a fur edge. I feel at moments I am an actress. I feel I am a Polish countess, a Hungarian singer, an Eskimo princess, all out of novels. The men always believe in my disguises. They believe. They never step behind the stage to say: “You’re lying. You were lying when you sewed the hood. You’re not what you seem to be.” If I answer: “What am I?,” this only precipitates my departure. As soon as someone denies my existence, appearance, and I am exposed as a disguised being, as a spy from another world, this other world opens its luminous jaws and engulfs me. I am here only while someone believes in me, while some human being swears to my presence and loves me.


Anaïs Nin, Nearer the Moon

esta noite

esta noite dormi vestida e tive frio, um frio
feito de tudo com que atulhámos a distância.


Rosa Alice Branco

o amor

...se lhes gritasse:
"o amor entranha-se na mais pequena porção do espaço"

saberiam que falo do meu corpo?...


Rosa Alice Branco

mankind is no island

Mankind Is No Island, Jason van Genderen, 2008

o amor

O amor faz-me recuperar incessantemente o poder da provocação:
é assim que te faço arder triunfalmente onde e quando quero.

basta-me fechar os olhos.


Alexandre O'Neill

flores carnívoras

Onde está a madrugada está a revelação de um vidro interior:
Então tu fechas e abres os olhos.

Então tu pensas: os dedos como flores carnívoras.


Vasco Gato

os livros

That is part of the beauty of all literature:
You discover that your longings are universal longings, that you’re not lonely and isolated from anyone. You belong.


F. Scott Fitzgerald

o amor

Tudo o que precisamos é amor
mas um bocadinho de chocolate
de vez em quando não faz mal nenhum.


Charles M. Schulz

se eu fosse um vídeo