do chão

Precisava de falar-te ao ouvido
De manter sobre a rodilha do silêncio
A escrita.
Precisava dos teus joelhos. Da tua porta aberta.
Da indigência. E da fadiga.
Da tua sombra sobre a minha sombra
E da tua casa.
E do chão.


Daniel Faria, Poesia

slowly dying

© Julião Sarmento

Tell me, if I caught you one day

and kissed the sole of your foot,
wouldn’t you limp a little then,
afraid to crush my kiss?


Nichita Stanescu

excelentíssima madame

- Excelentíssima madame, eis que primeiro vou descrever o seu esplendoroso vestido e logo a seguir, sim, a despirei com toda a ansiedade possível.

- Belo programa, meu bom senhor. Mas essa primeira parte, não poderá saltar-se?

- Excelentíssima madame, eu sou um escritor, não sou um fornicador.

- Oh, meu bom senhor, que pena.


Gonçalo M. Tavares, Flaubert

se eu fosse um vídeo

que tu existas

Nada garante que tu existas
Não acredito que tu existas

Só necessito que tu existas


David Mourão-Ferreira

o teu nome numa concha

Quero de ti o que for simples
um aceno um postal
o teu nome numa concha

Ter apenas isto:
um banco de jardim
onde te esperar
e esperar


Vasco Gato

do you know where the wild roses grow / so sweet and scarlet and free

se isto não é terrivelmente amoroso então não sei

dizes-me

"eu sou o homem que queria

ser o teu chão"

Manuel Cintra

um passo mais e a solidão será real

o silêncio tem vozes sem nome
que não possuem sossego até serem ouvidas

a casa que habitamos ecoa memórias
uma porta entreabre-se para o fundo de um grito
como se por um momento tudo regressasse à sua morte

os contornos da terra hesitam em sua posição
um lume mínimo espanta-nos os dedos
e é uma força subtil

algo dentro e fora da casa nos convida à totalidade
porém o fogo reclama ainda o nosso corpo

um passo mais e a solidão será real


Vasco Gato

rosas

Sei que os campos imaginam as suas
próprias rosas.
As pessoas imaginam os seus próprios campos
de rosas. E às vezes estou na frente dos campos
como se morresse;
outras, como se agora somente
eu pudesse acordar.


Herberto Hélder

gin, cigarettes, and desperation: the carson mccullers diet

Carson liked sherry with her tea, brandy with her coffee, and her purse with a large flask of whiskey. Between books, when she was neither famous nor monied, she claimed she existed almost exclusively on gin, cigarettes, and desperation for weeks at a time. During her most productive years she employed a round-the-clock drinking system: she’d start the day at her typewriter with a ritual glass a beer, a way of saying it was time to work, then steadily sip sherry as she typed. If it was cold and there was no wood for the stove, she’d turn up the heat with double shots of whiskey. She concluded her workday before dinner, which she primed with a martini. Then it was off to the parties, which meant more martinis, cognac, and, oftentimes, corn whiskey. Finally, she ended the day as it began, with a bedtime beer.

Her recuperative abilities are the stuff of legend—she would rise the following morning, shake off her hangover like so much dust, down her morning beer, and get back to work.


Modern Drunkard Magazine

red dream

© William Eggleston

Não, não o faço por tristeza

nem superstição.

Cada noite
assinalo na parede do tempo.

Presidiário
que não deseja o último dia.

Apenas por te ouvir e amar,
pura volúpia, gratidão de ser.


António Osório

o tempo de um cigarro

Fica ao menos o tempo de um cigarro, evita
comigo que este tempo ande. Lá fora
são as casas, vive gente à luz de um candeeiro,
o som que nos chega apagado pela distância
só denuncia o nosso silêncio interrompido.
Ajuda-me, faremos o inventário das coisas
menos úteis, mágoas na mágoa maior do tempo.
Fica, não te aproximes, nenhum dia
é menos sombrio, quando anoitecer vamos ver
as árvores cercando a casa.


Helder Moura Pereira

se eu fosse um vídeo

é de ti que me vem o fogo

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti
que me vem o fogo.
Não há gesto ou verdade onde não dormissem
tua sombra e loucura,
não há vindima ou água
em que não estivesses pousando o silêncio criador.
Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos
originais.
Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra
a carne transcendente. E em ti
principiam o mar e o mundo.

Minha memória perde em sua espuma
o sinal e a vinha.
Plantas, bichos, águas cresceram como religião
sobre a vida – e eu nisso demorei
meu frágil instante. Porém,
teu sinal de fogo e leite repõe a força
maternal, e tudo circula entre teu sopro
e teu amor.


Herberto Hélder

amor de impurezas, errado, torto, devasso, ardente

Também de meu amor precisas para ser feliz, desse amor de impurezas, errado e torto, devasso e ardente, que te faz sofrer. Amor tão grande que resiste à minha vida desastrada, tão grande que depois de não ser voltei a ser e aqui estou.


Jorge Amado

(in)fortuníos domésticos

© Robyn Cumming

amo-te

Amo-te na tua impossibilidade de comer doces que transformas numa decisão pessoal, numa deliberação altiva, amo as pupilas que começam a embaciar-se de cataratas, os rins que sofrem em silêncio, o protesto do pâncreas. Amo-te com a infinita, extasiada piedade da paixão, amo-te quando suas no teu sono, e eu bebo cada gota de ti percorrendo-te poro a poro com a avidez da língua.


António Lobo Antunes, A ordem natural das coisas