nunca eu pude apoderar-me dos seus olhares

O Senhor Valéry era pequenino, andava sempre a pé, vestia sempre de negro. Tinha medo da chuva, tinha uma casa sem volume onde passava férias e um animal doméstico que nunca ninguém tinha visto. Não gostava da sua sombra, não gostava de competir, era perfeccionista. Conhecia apenas duas pessoas: a pessoa que ele era, nesse exacto instante, e aquela que ele tinha sido, no passado. Era casado com um ser ambíguo. Dizia ela: Nunca eu pude apoderar-me dos seus olhares. Ele é tão estranho. Nada se pode dizer dele que não seja inexacto no mesmo instante. Eu gosto dele assim. Por muito estranhamente casada que eu seja, sou-o com conhecimento de causa. Vivemos bem instalados, cada qual no seu absurdo.


Gonçalo M. Tavares, O Senhor Valéry

daquela janela

Uma das janelas de Calvino, a com melhor vista para a rua, era tapada por duas cortinas que, no meio, quando se juntavam, podiam ser abotoadas. Uma das cortinas, a do lado direito, tinha botões e a outra, as respectivas casas. Calvino, para espreitar por essa janela, tinha primeiro de desabotoar os sete botões, um a um. Depois sim, afastava com as mãos as cortinas e podia olhar, observar o mundo. No fim, depois de ver, puxava as cortinas para a frente da janela, e fechava cada um dos botões. Era uma janela de abotoar. Quando de manhã abria a janela, desabotoando, com lentidão, os botões, sentia nos gestos a intensidade erótica de quem despe, com delicadeza, mas também com ansiedade, a camisa da amada.Olhava depois da janela de uma outra forma. Como se o mundo não fosse uma coisa disponível a qualquer momento, mas sim algo que exigia dele, e dos seus dedos, um conjunto de gestos minuciosos. Daquela janela o mundo não era igual.


Gonçalo M. Tavares, O Senhor Calvino

é o momento

Do alto de mais de trinta andares, alguém atira da janela abaixo os sapatos de Calvino e a sua gravata (quem?). Calvino não tem tempo para pensar, está atrasado, atira-se também da janela, como que em perseguição. Ainda no ar alcança os sapatos. Primeiro, o direito: calça-o; depois, o esquerdo. No ar enquanto cai, tenta encontrar a melhor posição para apertar os atacadores. Com o sapato esquerdo falha uma vez, mas volta a repetir, e consegue. Olha para baixo, já se vê o chão. Antes, porém, a gravata; Calvino está de cabeça para baixo e com um puxão brusco a sua mão direita apanha-a no ar e, depois, com os seus dedos apressados, mas certeiros, dá as voltas necessários para o nó: a gravata está posta. Os sapatos, olha de novo para eles: os atacadores bem apertados; dá o último jeito no nó da gravata, bem a tempo, é o momento: chega ao chão, impecável.


Gonçalo M. Tavares, O Senhor Calvino

dei-me ontem ao trabalho de tudo

Limpei a casa, dormi a sesta,
outra coisa
que não digo, li um livro,
e tive ainda tempo para,
ao fim da tarde,
brincar contigo.
Tudo acompanhado a música
dos anos sessenta.


Helga Moreira, Desrazões

o teu inverno

foi tudo nesse horizonte afogado. a mesa vazia, o piano calado, o pássaro imóvel. virás por muitos anos, como a espuma dos sonhos perdidos. e a raiva será cantada no paredão da memória até ficarem macias as pedras do caminho.

e será esse o teu Inverno.


gil t. sousa

meses, anos, dias

E na palma da tua mão
busco ternura
sem contar meses
anos, dias
sem saber dizer
se já te chorei
por inteiro
o suficiente
para não voltar
a perder-te.


Vasco Gato

se eu fosse um vídeo

num silêncio mais profundo

Terra, mortos, uma poeira de mortos que se ergue em tempestades, e esta mão que me prende e sustenta e que tanta força tem...
Como em ti, há em mim várias camadas de mortos não sei até que profundidade. Às vezes convoco-os, outras são eles, com a voz tão sumida que mal a distingo, que desatam a falar. Preciso da noite eterna: só num silêncio mais profundo ainda, conto ouvi-los a todos.


Raul Brandão

mas estive a mentir, amor

jurei e juraria até há um minuto atrás que não te voltaria a importunar com minha existência, amor, mas estive a mentir, como podes agora constatar. não sei de que loucura se trata, se é assim o amor, só me dá para falhar qualquer intento que seja o de te esquecer. tanto queria que aqui estivesses a dizer-me tudo de novo, ainda que mentira fosse mais uma vez. mais uma vez tudo de novo, como aceitaria recomendar-me esta dor e todo o vexame, porque já nenhum vexame sinto em coisa alguma e do meu peito, acredita que to digo, brotou frondosa mulher que nunca vista se viu nestas bandas tão mesmas de sempre. assim estou, meu sonhado amante.
por favor não me voltes a escrever ignorando quanto te conto. nota que me curei de males maiores, fiquei só doente de ti, à tua espera, profundamente confusa mas já feliz. considera o que te digo e fala-me como de antes. fala-me do que te serviria ainda uma dedicada mulher como eu, e mesmo que te ajude mulher alguma a quem peças favores outrora tão meus, escreve-me verdades ou mentiras à medida desta espera, que outra coisa não farei nem tão só pensarei.
perdoa-me que tenha desfeito tudo quanto me deixaste, como devolvi cartas e beijos que mandaste, pudesse eu andar para trás, como dizem compete ao diabo, ainda assim o faria para redimir de tão grave erro meu coração burro ou só ingénuo


valter hugo mãe

nem eu tão pouco

Embriaguei-me num doido desejo
E adoeci de saudade.
Caí no vago... no indeciso
Não me encontro, não me vejo -
Perscruto a imensidade

E fico a tactear na escuridão
Ninguém. Ninguém
Nem eu, tão pouco!

Encontro apenas
o tumultuar dum coração
aprisionado dentro do meu peito
aos saltos como um louco.


Judith Teixeira

é tão difícil guardar um rio

quando ele corre
dentro de nós.


Jorge Sousa Braga

I once had a garden

I once had a garden that grew on dark thoughts
but they need constant attention & one day I decided
I had better things to do.


Brian Andreas

vi cair a cal

nas paredes
cegas

pouco antes
do relógio dos incêndios
atear a tua hora


gil t. sousa

becos sem saída

Os becos sem saída
conheço-os tão bem
erguem-se na visão
parando os rios
como barragens malditas
dentro de poços
não vamos para lugar algum
nenhuma cidade
nenhum começo de frase
nos espera
agora as queimaduras do frio
sentem-se no interior
refugiado do corpo
deixou de haver ervas
para acolher os gritos
os nós das sebes
apertam as asas
resta esperar
sem nunca saber
se é possível passar

Sofia Leal

a palavra em que partiste

Eu nunca soube, mas às vezes, ao ler os teus poemas,
quase adivinho a palavra em que partiste.


Jorge Melícias