amargo beijo

Acordo com o teu nome nos 

meus lábios - amargo beijo

esse que o tempo dá sem

aviso a quem não esquece.

Maria do Rosário Pedreira

este blog está de férias

© Martin Parr

~

arte não é técnica, é expressão

only because

But I love your feet
only because they walked
upon the earth and upon
the wind and upon the waters,
until they found me.


Pablo Neruda

how easily

How easily our loved ones
leave us, speeding into sunsets,

maiming us with absence.


Larissa Szporluk, Sea Lettuce

the poetics of sex

My lover Picasso is going through her Blue Period. In the past her periods have always been red. Radish red, bull red, red like rose hips bursting seed. Lava red when she was called Pompeii and in her Destructive Period. The stench of her, the brack of her, the rolling splitting cunt of her. Squat like a Sumo, ham thighs, loins of pork, beefy upper cuts and breasts of lamb. I can steal her heart like a bird’s egg.
She rushes for me bull-subtle, butching at the gate as if she’s come to stud. She bellows at the window, bloods the pavement with desire. She says, ‘You don’t need to be Rapunzel to let down your hair.’ I know the game. I know enough to flick my hind-quarters and skip away. I’m not a flirt. She can smell the dirt on me and that makes her swell. That’s what makes my lithe lover bulrush-thin fat me. How she fats me. She plumps me, pats me, squeezes and feeds me. Feeds me up with lust till I’m as fat as she is. We’re fat for each other we sapling girls. We neat clean branching girls get thick with sex. You are wide enough for my hips like roses, I will cover you with my petals, cover you with the scent of me. Cover girl wide for the weight of my cargo. My bull-lover makes a matador out of me. She circles me and in her rough-made ring I am complete. I like the dressing up, the little jackets, the silk tights, I like her shiny hide, the deep tanned leather of her. It is she who gives me the power of the sword. I used it once but when I cut at her it was my close fit flesh that frilled into a hem of blood. She lay beside me slender as a horn. Her little jacket and silk tights impeccable. I sweated muck and couldn’t speak in my broken ring. We are quick change artists we girls.


Jeanette Winterson

we travel for romance,

we travel for architecture, and we travel to be lost.


Ray Bradbury (aqui)

com a tua letra

Fala-se de amor para falar de muitas

coisas que entretanto nos sucedem.
Para falar do tempo, para falar do mundo
usamos o vocabulário preciso
que nos dá o amor.

Eu amo-te. Quer dizer: eu conheço melhor
as estradas que servem o meu território.
Quer dizer: eu estou mais acordado,
não me enredo nas silvas, não me enredo,
não me prendo nos cardos, não me prendo.
Quer também dizer: amar-te-ei
cada dia mais, estarei cada dia
mais acordado. Porque este amor não pára.

E para falar da morte; da enorme
definitiva irremediável morte,
do carro tombado na valeta
sacudindo uma última vez (fragilidade)
as rodas acendedoras de caminhos
- eu lembraria que o amor nos dá
uma forma difícil de coragem,
uma difícil, inteira possessão
de nós próprios, quando aveludada
a morte surge e nos reclama.

Porque eu amo-te, quer dizer, eu estou atento
às coisas regulares e irregulares do mundo.
Ou também: eu envio o amor
sob a forma de muitos olhos e ouvidos
a explorar, a conhecer o mundo.

Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo
da escuridão do mundo.
Porque tudo se escreve com a tua letra.


Fernando Assis Pacheco

the darker days of me and him

I'll pick up the pieces / I'll carry on somehow / tape the broken parts together / and limp this love around

pringle of scotland love

até o próprio vento

Mas o que é a cidade? Que é? Tudo, até o próprio vento.
Note-se que o vento e outras coisas que nos parecem do campo, dos espaços livres, são extraordinariamente citadinos.
Passa gente a gritar na rua, a soltar aqueles apelos tão entrados na nossa vida doméstica, e é o vento, afinal, que também tem um timbre usual e que é de toda a parte, que se ouve com mais delícia. Nesta cidade de sons, o do vento é muitíssimo antigo e poético, muito particular.


Irene Lisboa

visual training

Visual Training, Franz Zwartjes, 1969

beauty won’t stay

Beauty is nothing, beauty won’t stay. You don’t know how lucky you are to be ugly, because if people like you, you know it’s for something else.


Charles Bukowski

may my mind scroll about hungry

and fearless and thirsty and supple
and even if it's sunday may i be wrong
for whenever men are right they are not young


E. E. Cummings

me and you and everyone we know

Me and You and Everyone We Know, Miranda July, 2005

o amor

o amor assemelha-se a um exercício de natação:
é como se o outro fosse o próprio mar que nos leva.


Lou Andreas-Salomé

amados gatos

Dalí tinha o desesperante costume de projetar gatos no ar para depois os poder fotografar, em pose surreal, ou seja, sem terem qualquer hipótese de chegar inteiros ao chão. …Ao contrário de Picasso, Dalí não gostava de gatos, e fazia gala nisso. E Gala também, essa que já fora mulher e musa de Éluard, poeta que gostava de gatos e de cantar a liberdade como se cantasse a mais esplendorosa das amantes.
Sabe-se que um dos gatos, lançado no ar como um projétil de uma guerra a fingir, se viu subitamente apetrechado com um belo par de asas que lhe permitiram esvoaçar, triunfal, sobre a cabeça de Dalí….
Agachando-se junto do pintor, sem público que pudesse provocar ou insultar, o gato pediu a Dalí que lhe desse um nome….. E o pintor satisfez-lhe o desejo:
- De hoje em diante, chamar-te-às Dalí, apenas Dalí.
- E se eu quiser chamar-me Frederico Garcia Lorca?
O pintor respondeu à pergunta como se responde a uma provocação, ignorou o gato e beijou Gala nos lábios empalidecidos por uma enfermidade sem nome.
O certo é que o gato passou a ser tratado, desse dia em diante, pelo nome de Dalí, tendo um pêlo tão luzidio e negro como os bigodes do legítimo utilizador do nome…


José Jorge Letria