> nostalgia

Provavelmente
o que tinha a oferecer-lhe
era apenas a nostalgia.


João Camilo

heart shaped bruise

© Nan Goldin

unwritten poems

Somewhere unwritten poems wait,
like lonely lakes not seen by anyone.


Anna Kamienska in her notebook, 1968

Why did the chicken cross the road?

Plato: For the greater good.

Karl Marx: It was a historical inevitability.

Machiavelli: So that its subjects will view it with admiration, as a chicken which has the daring and courage to boldly cross the road, but also with fear, for whom among them has the strength to contend with such a paragon of avian virtue? In such a manner is the princely chicken's dominion maintained.

Hippocrates: Because of an excess of light pink gooey stuff in its pancreas.

Jacques Derrida: Any number of contending discourses may be discovered within the act of the chicken crossing the road, and each interpretation is equally valid as the authorial intent can never be discerned, because structuralism is DEAD, DAMMIT, DEAD!

Thomas de Torquemada: Give me ten minutes with the chicken and I'll find out.

Timothy Leary: Because that's the only kind of trip the Establishment would let it take.

Douglas Adams: Forty-two.

Nietzsche: Because if you gaze too long across the Road, the Road gazes also across you.

Oliver North: National Security was at stake.

B.F. Skinner: Because the external influences which had pervaded its sensorium from birth had caused it to develop in such a fashion that it would tend to cross roads, even while believing these actions to be of its own free will.

Carl Jung: The confluence of events in the cultural gestalt necessitated that individual chickens cross roads at this historical juncture, and therefore synchronicitously brought such occurrences into being.

Jean-Paul Sartre: In order to act in good faith and be true to itself, the chicken found it necessary to cross the road.

Ludwig Wittgenstein: The possibility of "crossing" was encoded into the objects "chicken" and "road", and circumstances came into being which caused the actualization of this potential occurrence.

Albert Einstein: Whether the chicken crossed the road or the road crossed the chicken depends upon your frame of reference.

Aristotle: To actualize its potential.

Buddha: If you ask this question, you deny your own chicken-nature.

Howard Cosell: It may very well have been one of the most astonishing events to grace the annals of history. An historic, unprecedented avian biped with the temerity to attempt such an herculean achievement formerly relegated to homo sapien pedestrians is truly a remarkable occurence.

Salvador Dali: The Fish.

Darwin: It was the logical next step after coming down from the trees.

Emily Dickinson: Because it could not stop for death.

Epicurus: For fun.

Ralph Waldo Emerson: It didn't cross the road; it transcended it.

Johann von Goethe: The eternal hen-principle made it do it.

Ernest Hemingway: To die. In the rain.

Werner Heisenberg: We are not sure which side of the road the chicken was on, but it was moving very fast.

David Hume: Out of custom and habit.

Jack Nicholson: 'Cause it [censored] wanted to. That's the [censored] reason.

Pyrrho the Skeptic: What road?

Ronald Reagan: I forget.

John Sununu: The Air Force was only too happy to provide the transportation, so quite understandably the chicken availed himself of the opportunity.

The Sphinx: You tell me.

Mr. T.: If you saw me coming you'd cross the road too!

Henry David Thoreau: To live deliberately ... and suck all the marrow out of life.

Mark Twain: The news of its crossing has been greatly exaggerated.

Molly Yard: It was a hen!

Zeno of Elea: To prove it could never reach the other side.

Chaucer: So priketh hem nature in hir corages.

Wordsworth: To wander lonely as a cloud.

The Godfather: I didn't want its mother to see it like that.

Keats: Philosophy will clip a chicken's wings.

Blake: To see heaven in a wild fowl.

Othello: Jealousy.

Dr. Johnson: Sir, had you known the Chicken for as long as I have, you would not so readily enquire, but feel rather the Need to resist such a public Display of your own lamentable and incorrigible Ignorance.

Mrs. Thatcher: This chicken's not for turning.

Supreme Soviet: There has never been a chicken in this photograph.

Oscar Wilde: Why, indeed? One's social engagements whilst in town ought never expose one to such barbarous inconvenience - although, perhaps, if one must cross a road, one may do far worse than to cross it as the chicken in question.

Kafka: Hardly the most urgent enquiry to make of a low-grade insurance clerk who woke up that morning as a hen.

Swift: It is, of course, inevitable that such a loathsome, filth-ridden and degraded creature as Man should assume to question the actions of one in all respects his superior.

Macbeth: To have turned back were as tedious as to go o'er.

Whitehead: Clearly, having fallen victim to the fallacy of misplaced concreteness.

Freud: An die andere Seite zu kommen. (Much laughter.)

Hamlet: That is not the question.

Donne: It crosseth for thee.

Pope: It was mimicking my Lord Hervey.

Constable: To get a better view.

Yeats: She was following the Faeries that sang to her to come away with them from the dull, bucolic comfort of the farmyard to the waters and the wild.

Shelley: 'Tis a metaphor for the pursuits of man: though 'twas deemed an extraordinary occurrence at the time, still it brought little to bear on the great scheme of time and history, and was ultimately fruitless and forgotten.

Tolkien: Chickens are respectable folk, and well thought of. They never go on any adventures or do anything unexpected. One fine spring day, as the chicken wandered contentedly around the farmyard, clucking and pecking and enjoying herself immensely, there appeared a Wizard and thirteen Dwarves who were in need of a chicken to share in their adventure. Reluctantly she joined their party, and with them crossed the road into the great Unknown, muttering about how rude the Dwarves were to take her away on such short notice, without even giving her time to brush her feathers or fetch her hat.

loucura medicada

Uma vez fui a um médico.
- Doutor, estou louco. - disse. - Devo estar louco.
- Tem loucos na família? - perguntou o médico. - Alcoólicos, sifilíticos?
- Sim, senhor. O pior. Loucos, alcoólicos, sifilíticos, místicos, prostitutas, homossexuais. estarei louco?
O médico tinha sentido de humor, e receitou-me barbitúricos.


Herberto Hélder, Os Passos em Volta

o tamanho da sua solidão

Vi logo o tamanho da sua solidão: tinha o tamanho do mundo. Ela era a criatura mais só do mundo. E a sua história apareceu - simples, tenebrosa - entre as nossas duas cervejas. Todas as histórias pessoais são simples e tenebrosas. Não me comovi. Comovido já eu estava: com as coisas, comigo, com a chuva sobre a cidade. Talvez houvesse uma irónica alegoria em nós os dois ali sentados diante dos belos copos frios, compreendendo ambos tão facilmente o que nos acontecia e iria acontecer que não tínhamos pressa. Poderíamos morrer ali mesmo. Esperávamos.


Herberto Helder, Os Passos em Volta

acorda-se às quatro da manhã num quarto vazio

Enfim, às vezes já não consigo arrumar tudo isso. Porque, sabe?, acorda-se às quatro da manhã num quarto vazio, acende-se um cigarro... Está a ver? A pequena luz do fósforo levanta de repente a massa das sombras, a camisa caída sobre a cadeira ganha um volume impossível, a nossa vida... compreende?... a nossa vida, a vida inteira, está ali como... como um acontecimento excessivo...


Herberto Hélder, Os Passos em Volta

à noite

À noite tive um sonho incómodo onde se representavam umas escadas de pedra; do cimo delas, eu fazia um sinal imperceptível de despedida a alguém que se afastava em baixo. Atravessei portas que se abriam e fechavam à minha passagem sem eu lhes tocar. Depois senti-me cair de um telhado que lentamente se inclinava e por onde eu ia rolando. Havia um pântano no fundo, e mergulhei nele. Durante o sono, a mão direita agarrava um punhado de brasas. Acordei bruscamente e acendi a luz. A mancha alargara; uma outra, ainda mais intensa, enchia-me a palma da mão.


Herberto Hélder, Os Passos em Volta

um amor ímpar

Como eu gostei de ti, claro
gostaram de ti outros. E outros tantos
no futuro gostarão de ti assim.
Como não amar com idêntico rancor
a tua voz desfeita, avançada a noite,
a tua furiosa adição à tristeza,
o teu velho amor aos velhos chapéus?
Seria insensato não te amar,
e a nossa insensatez, que é bem famosa,
nada tem a ver com este assunto.
O que me tira o sono nesta altura
- especialmente quando penso
que serias incapaz de algo tão nobre -
é que o amor se esqueça de me matar,
pois se reparo que não serei eterno,
nada mais elegante me ocorre,
nenhum veneno tão afortunado,
para dar um final a esta comédia.
Do mesmo modo queria que o amor
- e não digo o meu amor, pois é sabido
que já não é o que era noutros tempos -
ulcerasse a tua alma até a arruinar toda.
De certeza que te agradaria
exibir este final, que agora te ofereço,
como mais um dos teus velhos chapéus.
Desconfia deste galardão:
estamos concebidos teimosamente,
és invulnerável a algo tão puro.
Quando muito retomarás o teu voo
até ao selvagem rebordo de um copo
e eu não alcanço sempre essas alturas.
O amor é ímpar, e tu e eu exactos.
Como eu gostei de ti, estás a ver,
gostaram de ti outros. Mas duvido
que alguém fosse tão parecido contigo:
inconstante e falaz, e desejoso
de ser ímpar. Talvez como o amor.


Carlos Marzal

women who lie alone at midnight

spurting unjutified tears,
the kind that run sideways
never reaching the mouth,
the kind you cannot swallow


Mary Ruefle

I wasn't going to shoot

The Strange Love of Martha Ivers, Lewis Milestone, 1946

 I wasn't going to wait and see.

procura-se companheira/o

para relacionamento poético sério.
apenas se exige que saiba dizer que o surrealismo
é coisa para ter morrido no século xx.


David Teles Pereira

sunday afternoon

© Lise Sarfati, Christine

bicharoco

E o sol de julho talvez nada te diga, mas a mim anda-me a arranhar as feridas, anda-me a moer as comichões, anda-me a foder as olheiras, anda-me a tentar poupar-te, a ver se te curas, a ver se te levantas, a ver se vais ali à cozinha fazer-me um chá, mesmo que não tenha folhas, desde que te esqueças de ter dor

E eu
já não estou só bicharoco
eu lembrei-me da música e sacudi três notas
por ti
viste, bicharoco, era tão simples
andamos para aqui


Manuel Cintra

essa doente sensação

Aproximei-me de ti; e tu, pegando-me na mão, puxaste-me para os teus olhos
transparentes como o fundo do mar para os afogados. Depois, na rua,
ainda apanhámos o crepúsculo.
As luzes acendiam-se nos autocarros; um ar
diferente inundava a cidade. Sentei-me
nos degraus do cais, em silêncio.
Lembro-me do som dos teus passos,
uma respiração apressada, ou um princípio de lágrimas,
e a tua figura luminosa atravessando a praça
até desaparecer. Ainda ali fiquei algum tempo, isto é,
o tempo suficiente para me aperceber de que, sem estares ali,
continuavas ao meu lado. E ainda hoje me acompanha
essa doente sensação que
me deixaste como amada
recordação.


Nuno Júdice

existe um momento

pouco importa qual
em que se reúnem ao acaso
diante de nós
todas as condições de uma vida
desesperada


José Tolentino Mendonça

ninguém lhe diz

Tirava os quadros da parede. Voltava a pendura-los. Olhava. Mas quem lhe diz que visse. Repetia a mesma faixa do disco. Escutava. Mas quem lhe diz que ouvisse. Queria chegar a uma conclusão, isto podemos afirmar sem dúvida. Mas quem lhe diz que houvese. E quem lhe diz que fizesse diferença haver ou não haver. E quem lhe diz que todo o caminho não fosse exactamente não chegar. Ninguém lhe diz. De facto, ninguém lhe diz.


Jorge Roque

se eu fosse um vídeo

sai à rua

Não adianta
pensar nas coisas
na sua mecânica

por menos caiu
Tróia e Jericó
viu as suas muralhas
no chão

Abre a janela
respira o ar
antes que seja tarde
ou o dia passe
ao largo
dos sentidos

Sai à rua

Podes nem
acreditar

há vida
para lá de tudo
isto

Mas caminha
com cuidado

não vá
uma andorinha
cagar-te no ombro


Manuel A. Domingos, Teorias