poetry is colder than death

I do not think I really have anything to say about poetry other than remarking that it is a wandering little drift of unidentified sound, and trying to say more reminds me of following the sound of a thrush into the woods on a summer's eve - if you persist in following the thrush it will only recede deeper and deeper into the woods; you will never actually see the thrush (the hermit thrush is especially shy), but I suppose listening is a kind of knowledge, or as close as one can come. 'Fret not after knowledge, I have none,' is what the thrush says. Perhaps we can use our knowledge to preserve a bit of space where his lack of knowledge can survive.


Mary Ruefle, Madness, Rack, and Honey: Collected Lectures

how my heart behaves

Porque falta meia hora antes de
tomar o comprimido para dormir,
porque mesmo depois de tanto tempo
fazes de mim o filho com síndroma de Down
de Arthur Miller,
porque escrever não é só abrir cabeças
com o bisturi de Lacan,
e porque um poema não é a Isabella Rossellini
a chorar todos os sábados à noite,
nem o casal encontrado abraçado
na paralisia bucal do Vesúvio.
Porque a poesia não é a ponte Mirabeau
num cartaz de néon da adolescência,
porque hoje, quando ligaste,
era apenas porque te tinhas enganado no número,
porque estou cansado, voilà,
e não consigo evitar a noite,
penso agora em ti, Juliana,
heroína no sentido naturalista do termo,
penso sobretudo no teu arzinho
de provocação e de ataque.

Podias ter sido a Maria Eduarda
do cinema norte-americano,
a rapariga que ajudou a pôr fim à guerra em Vietname,
a Frida Kahlo e o Kofi Annan,
a estátua de Notre Dame.

O teu sentido reformista,
o teu olhar de Eça socialista,
cá está,
tinhas cabeças para embaixadora da boa vontade,
pés para andar nos corredores da ONU,
o feitio da botina, a mania, a despesa.

Mas continuas a dormir no teu cacifo húmido,
de cara para a parede
enquanto 20 repúblicas foram perpetuando
campanhas eleitorais e golpes de estado
nos jornais com os quais limpas os vidros da cozinha.

Coitada, coitadinha, coitadíssima,
permaneces na sala, um pouco pálida e fraca,
mas restituída aos deveres domésticos
e aos prazeres da sociedade!

O feitio da botina, a mania, a despesa,
o cheiro a terebintina,
Ó Juliana Couceiro Tavira, per omnia saecula,
chega paracá a garrafa e o cinzeiro;
temos assuntos por tratar e meia hora de critérios.


Golgona Anghel, Vim Porque Me Pagavam

the short hair

With short hair you begin to crave pearl necklaces, long earrings, and a variety of sunglasses. And you brush your teeth more often. Short hair removes obvious femininity and replaces it with style. When it starts growing out a little and losing its style, you have to wear sunglasses until you can get it to the hairdresser. That’s why you need a variety. Short hair makes you aware of subtraction as style. You can no longer wear puffed sleeves or ruffles; the neat is suddenly preferable to the fussy. You eye the tweezers instead of the blusher. What else can you take away? You can’t hide behind short hair… you may look a little androgynous, a little unfinished, a little bare… but your face is no longer a flat screen surrounded by a curtain: the world sees you in three dimensions.

Joan Julier Buck, American Vogue 1988

um lugar na minha alma

Agora que não nos vemos
e as nossas vidas correm pelos dias
cada vez mais longínquas,
sinto, às vezes, uma vontade enorme
de te ver uma tarde, tomar café
contigo, saber como vais…

Agora que não nos vemos
e nos perdemos aos dois,
não penses que esqueci as tuas coisas.
Guardo boas lembranças, e poemas
que te escrevi (lembras-te?); guardo
cartas e fotografias…
E um lugar
na minha alma, onde, se quiseres,
sempre, sempre podes estar.


Abel Feu, Poesia Espanhola Anos 90, trad. Joaquim Manuel Magalhães

the simple pleasure

Nem os anos
nem os quilómetros
nem a colecção de prazeres;

apenas uma combinação adequada
de maldade e sentimentos autocomplacentes
permite apreciar a beleza
das coisas que caem.


Mariano Peyrou

da inquietação

das considerações

Nas fábricas, nos campos, nos escritórios, nos barcos, nas escolas, nas pequenas oficinas, nos hospitais, nos quartéis, nas prisões, nos postos de venda, nas obras, nos armazéns, é justamente considerado como um grande porco aquele que passa a vida a pregar umas coisas e depois faz outras.


Eastwood da Silva