To NORA / Dublin, 16 December 1909

My sweet darling girl At last you write to me! You must have given that naughty little cunt of yours a most ferocious frigging to write me such a disjointed letter. As for me, darling, I am so played out that you would have to lick me for a good hour before I could get a horn stiff enough even to put into you, to say nothing of blocking you. I have done so much and so often that I am afraid to look to see how that thing I had is after all I have done to myself. Darling, please don't fuck me too much when I go back. Fuck all you can out of me for the first night or so but make me get myself cured. The fucking must all be done by you, darling as I am so small and soft now that no girl in Europe except yourself would waste her time trying the job. Fuck me, darling, in as many new ways as your lust will suggest. Fuck me dressed in your full outdoor costume with your hat and veil on, your face flushed with the cold and wind and rain and your boots muddy, either straddling across my legs  when I am sitting in a chair and riding me up and down with the frills of your drawers showing and my cock sticking up stiff in your cunt or riding me over the back of the sofa. Fuck me naked with your hat and stockings on only flat on the floor with a crimson flower in your hole behind, riding me like a man with your thighs between mine and your rump very fat. Fuck me in your dressing gown (I hope you have that nice one) with nothing on under it, opening it suddenly and showing me your belly and thighs and back an pulling me on top of you on the kitchen table. Fuck me into you arseways, lying on your face on the bed, with your hair flying loose naked but with a lovely scented pair of pink drawers opened shamelessly behind and half sleeping down over your peeping bum. Fuck me on the stairs in the dark, like a nursery-maid fucking her soldier, unbuttoning his trousers gently and slipping her hand in his fly and fiddling with his shirt and feeling it getting wet and then pulling it gently up and fiddling with his two bursting balls and at last pulling out boldly the mickey  she loves to handle and frigging it for him softly, murmuring into his ear dirty words and dirty stories that other girls told her and dirty things she said, and all the time pissing her drawers with pleasure and letting off soft warm quiet little farts behind until her own girlish cockey is as stiff as his and suddenly sticking him up in her and riding him.

Basta! Basta per Dio!

I have come now and the foolery is over.  Now for your questions!


James Joyce, Letters to Nora

não acham ternurento? não?

se eu fosse um vídeo

se eu fosse um vídeo

my eyes are coral, absorbing your dreams / my skin is a surface to push to extremes / my heart is a record of dangerous scenes

ausência

Quero dizer-te uma coisa simples:
a tua ausência dói-me.
Refiro-me a essa dor que não magoa, que se limita à alma;
mas que não deixa, por isso,
de deixar alguns sinais -
um peso nos olhos, no lugar da tua imagem, e um vazio nas mãos.
Como se as tuas mãos lhes tivessem roubado o tacto.

Porém, é o sonho que me traz a tua memória;
e a realidade aproxima-me de ti,
agora que os dias correm mais depressa,
e as palavras ficam presas numa refracção de instantes,
quando a tua voz me chama de dentro de mim -
e me faz responder-te uma coisa simples,
como dizer que a tua ausência me dói.


Nuno Júdice

losing places

Não olhes.

O mundo está prestes a rebentar.

Não olhes.
O mundo está prestes a despejar a sua luz
E a lançar-nos no abismo das suas trevas,
Aquele lugar negro, gordo e sem ar
Onde nós iremos matar ou morrer ou dançar ou chorar
Ou gritar ou gemer ou chiar que nem ratos
A ver se conseguimos de novo um posto de partida.


Harold Pinter

olha, afinal não choveu para sempre

© Jo Ann Walters

mas deixa lá

não faz mal

tentações

o botão 'delete'

lembraram-me que vivo demasiado a poesia

fiz-me desentendida e um tanto admirada mas não é novidade não

I'm not afraid of heights. I'm afraid of falling

Paris, Texas, Wim Wenders, 1984

«I... I used to make long speeches to you after you left. I used to talk to you all the time, even though I was alone. I walked around for months talking to you. Now I don't know what to say. It was easier when I just imagined you. I even imagined you talking back to me. We'd have long conversations, the two of us. It was almost like you were there. I could hear you, I could see you, smell you. I could hear your voice. Sometimes your voice would wake me up. It would wake me up in the middle of the night, just like you were in the room with me. Then... it slowly faded. I couldn't picture you anymore. I tried to talk out loud to you like I used to, but there was nothing there. I couldn't hear you. Then... I just gave it up. Everything stopped. You just... disappeared. And now I'm working here. I hear your voice all the time. Every man has your voice.»

(tenho tantas coisas para te contar)

outras pessoas do meu sitemeter

«kellogg's all bran»

há aqui qualquer coisa que não bate certo

pessoas do meu sitemeter

«de tanto bater o meu coração quase que parou»

fazia mais sentido, sim

ABC

Jamais saberei

o que A. pensava de mim.
Se B. acabou por me perdoar.
Por que razão fingia C. que tudo estava bem.
Qual a quota-parte de D. no silêncio de E.
O que esperava F. se acaso algo esperava.
Por que fingia G. sabendo de tudo.
O que tinha H. a esconder.
O que queria I. acrescentar.
Se o facto de eu estar por perto,
teve algum significado
para J. e K. e para o resto do alfabeto.

Wislawa Szymborska, trad. Teresa Swiatkiewicz

foda-se

Livra-me das tentações

de fugir ao fisco
e que em Fevereiro pague sempre
os meus impostos.
Afasta-me do supérfluo e
da vaidade e recorda-me que
um dia hei-de ter hemorróidas.
E não me deixes cair no pecado
da ideologia
para que não leve com o proletariado nas trombas.
Guia-me pelos caminhos do amor
até um centro comercial
onde o amado me acompanhará
a experimentar um a um cada vestido.
E, por último, faz com que
todo o iogurte que coma seja
— foda-se! —
de morango.


Ana Paula Inácio

destruição de propriedade emocional alheia

Olivier De Sagazan, La Demeure du Chaos, 2009

Metrónomo

Todos temos um metrónomo dentro de nós. Um instrumento que nos marca o ritmo. O tempo. Há quem diga que basta seguir o tempo certo. Que a vida se vai levando. A verdade é que Ken Chu (朱孝天) nunca foi muito bom a educação musical e começa a pagar um preço elevado. De há uns meses a esta parte o seu coração bate allegro mas os seus passos insistem em não caminhar em sinfonia. A dúvida e a angústia perseguem-no. Terá começado o acerto de contas com a infância? Ou terá apenas o metrónomo avariado?

João Ferreira Oliveira, A Sul de Nenhum Norte

ÀREA DE FUMADORES

A seta apontava para a direita e tinha escrito a caracteres bem legíveis: ÀREA DE FUMADORES.
Todas as pessoas seguiam a indicação sem hesitar, menos Li Yapeng (李亚鹏) que ficou parado a observar aquela insuspeita placa de madeira. Desassossegava-o a incorrecta colocação do acento. A frase parecia inclinar-se, sub-reptícia, para a esquerda. Como se o acento agudo puxasse as palavras para fora de si mesmas. Para outra realidade.
Li Yapeng (李亚鹏) equacionou várias possibilidades. Seria um simples erro ortográfico? Um problema geográfico? Uma premonição?
E assim teria continuado, imerso na formulação das mais variadas e inusitadas teorias, não tivesse sido interrompido por uma mulher.
- Sabe onde fica a área de fumadores? - perguntou-lhe, visivelmente desorientada.
- À esquerda - respondeu Li Yapeng (李亚鹏) sem hesitar. Tirou o maço de tabaco do bolso e seguiu-a.
Dois cigarros depois o impensável aconteceu.

João Ferreira Oliveira, A Sul de Nenhum Norte


(agora faz scroll)

attention please

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