blue prelude

Love Streams, John Cassavetes, 1984

é que esta coisa da lucidez aleija

sou introvertida

as coisas que vejo
colam-se-me à alma
como chiclete
se me comovo, engulo
as próprias lágrimas
quando me rio,
o meu sangue borbulha, e
mesmo as palavras,
alimento-me delas
de resto, estou sempre esfomeado
se o mundo coubesse dentro de mim,
já teria morrido de indigestão
em contrapartida, extroverto tudo o que ingiro e,
por vezes, até sou notavelmente feliz


Bénédicte Houart, Vida: Variações II

das demasidas lágrimas engolidas, demasiadas ainda poucas

(d)o corpo que perdemos na noite

Aqui estou. Vespertina, vespertina.
Às quatro e meia e um minuto
a sentir-me tão distante
pequenina, pequenina.

Nem ponto já. Ou ambígua.


Helga Moreira, Tumulto


oh boy

não te iludas

© Nan Goldin

noites pesadas, estas

e eu sem chocolate em casa

lâminas e punhais

Não haverá futuro — e haverá
somente esta lâmina
de quartzo lacerando
a carne amarrotada. E haverá
somente este punhal
de cinza cravado
entre almofadas inúteis
e lençóis vazios.


Albano Martins

futuro - foi o que inventaram para estragar o presente

the inventory of goodbye

I have a pack of letters,
I have a pack of memories.
I could cut out the eyes of both.
I could wear them like a patchwork apron.
I could stick them in the washer, the drier,
and maybe some of the pain would float off like dirt?
Perhaps down the disposal I could grind up the loss.
Besides -- what a bargain -- no expensive phone calls.
No lengthy trips on planes in the fog.
No manicky laughter or blessing from an odd-lot priest.
That priest is probably still floating on a fog pillow.
Blessing us. Blessing us.

Am I to bless the lost you,
sitting here with my clumsy soul?
Propaganda time is over.
I sit here on the spike of truth.
No one to hate except the slim fish of memory
that slides in and out of my brain.
No one to hate except the acute feel of my nightgown
brushing my body like a light that has gone out.
It recalls the kiss we invented, tongues like poems,
meeting, returning, inviting, causing a fever of need.
Laughter, maps, cassettes, touch singing its path -
all to be broken and laid away in a tight strongbox.
The monotonous dead clog me up and there is only
black done in black that oozes from the strongbox.
I must disembowel it and then set the heart, the legs,
of two who were one upon a large woodpile
and ignite, as I was once ignited, and let it whirl
into flame, reaching the sky
making it dangerous with its red.


Anne Sexton

se eu fosse uma música

podia muito bem ser esta

é que ouves isto e pensas na outra que já dizia

when you grow up your heart dies

corações malditos #2

The ancient Greeks had an expression (quoted by Plutarch as a Parable of Pythagoras) that translates as "Eat not the heart." It meant not to consume oneself with troubles or worries, which could be almost as devastating as eating one's heart.

James Rogers Dictionary of Cliches


tábem deixa

corações malditos

«pena é não haver um manicómio para corações, que para cabeças há muitos.»


já dizia a florbela espanca

do concreto ao abstracto ao nulo

© Louise-Bourgeois

seven unpopular things to say about blood

1
Our mothers bled, and bleed,
and our enemies,
and our enemies’ mothers.

2
It rushes to the finest
nick, romances the blade.

3
It dreams
the primary dream of liquids:
to sleep, horizontally.

4
It is in the surgeon’s heart,
the executioner’s brain.

5
Vampires and journalists
are excited by it; poets
faint on sight.

6
I knew it better as a child,
kept scabs, like ladybirds, in jars.

7
Blood: now mine would be with yours
until the moon breaks orbit
and the nights run cold.


Pat Boran, Grisu nº1


tenham um domingo sangrento. no bom ou no mau sentido, como vos aprouver

herzensschatzi komm, sweetheart come

© Emma Hauck

em fevereiro de 1909, Emma Hauck foi, aos trinta anos, internada no hospital psiquiátrico da universidade de heidelberg, na alemanha, com esquizofrenia. (ufa) morre onze anos depois e é descoberta a colecção comovente de cartas, escritas obsessivamente pela mão da doce Emma - todas elas dirigidas ao perdido marido Mark. pouco se percebe mas repetem-se os «herzensschatzi komm» (sweetheart come) e «komm komm komm» (come, come, come).

olhem, não sei. lágrimas

cartas de amor quem as não tem

So My Lumps,

You’re off, by God! I can barely believe it since I am so unaccustomed to anybody leaving me. But reflectively I wonder why nobody did so before.

All I care about - honest to God - is that you are happy and I don’t much care who you’ll find happiness with. I mean as long as he’s a friendly bloke and treats you nice and kind.

If he doesn’t, I’ll come at him with a hammer and clinker. God’s eye may be on the sparrow, but my eye will always be on you. Never forget your strange virtues.

Never forget that underneath that veneer of raucous language is a remarkable and puritanical LADY.

I am a smashing bore and why you’ve stuck by me so long is an indication of your loyalty. I shall miss you with passion and wild regret. You know, of course, my angelic one, that everything I (we) have is yours, so you should be fairly comfortable.

Don’t, however, let your next inamorata use it, otherwise I might become a trifle testy. And if he takes my former wife and turns her into stress and strife, I’ll smash him bash him, laugh or crash him, slash him, trash him etc.

Christ, I am possessed by language. Mostly bad. (Sloshed, d’yer think?) So now, have a good time. You may rest assured that I will not have affairs with any other female. Anybody after you is going to be disinteresting.

I shall gloom a lot and stare morosely into unimaginable distances and act a bit - probably on the stage - to keep me in booze and butter, but chiefly and above all I shall write. Not about you, I hasten to add. I’ll leave it to you to announce the parting of the ways while I shall never say or write one word except this valedictory note to you.

Try and look after yourself. Much love. Don’t forget that you are probably the greatest actress in the world, you are the best there can be. I wish I could borrow a minute portion of your passion and commitment, but there you are - cold is cold as ice is ice.


escreveu o Richard Burton à Elizabeth Taylor

cartas de amor quem as não tem

My Dearest Gertrude,

You will be sorry, and surprised, and puzzled, to hear what a queer illness I have had ever since you went. I sent for the doctor, and said, "Give me some medicine. for I'm tired." He said, "Nonsense and stuff! You don't want medicine: go to bed!" I said, "No; it isn't the sort of tiredness that wants bed. I'm tired in the face."

He looked a little grave, and said, "Oh, it's your nose that's tired: a person often talks too much when he thinks he knows a great deal." I said, "No, it isn't the nose. Perhaps it's the hair."

Then he looked rather grave, and said, "Now I understand: you've been playing too many hairs on the pianoforte." "No, indeed I haven't!" I said, "and it isn't exactly the hair: it's more about the nose and chin."

Then he looked a good deal graver, and said, "Have you been walking much on your chin lately?" I said, "No." "Well!" he said, "it puzzles me very much. Do you think it's in the lips?" "Of course!" I said. "That's exactly what it is!"

Then he looked very grave indeed, and said, "I think you must have been giving too many kisses." "Well," I said, "I did give one kiss to a baby child, a little friend of mine." "Think again," he said; "are you sure it was only one?" I thought again, and said, "Perhaps it was eleven times." Then the doctor said, "You must not give her any more till your lips are quite rested again." "But what am I to do?" I said, "because you see, I owe her a hundred and eighty-two more."

Then he looked so grave that tears ran down his cheeks, and he said, "You may send them to her in a box." Then I remembered a little box that I once bought at Dover, and thought I would some day give it to some little girl or other. So I have packed them all in it very carefully. Tell me if they come safe or if any are lost on the way.


escreveu o Lewis Carroll à Gertrude Chataway

se eu fosse uma banda sonora

High Society, Charles Walters, 1956

o cão godard e o cão ray

Era uma vez um cão todo amarelo. Na rua, os cães com quem ele brincava faziam muita troça dele. Chamavam-lhe «o ovo estrelado», «o ovo mole», o «carro eléctrico», «o icterício» e outros mimos. Todos os dias, o cão chegava a casa a chorar. A mãe reparou na tamanha tristeza e perguntou-lhe pela razão dela. Quando, entre soluços, o filho a informou, a mãe encorajou-o. O que fazia falar os outros era a inveja, toda a gente prefere os louros, ele era o mais bonito de todos os cães das redondezas.
No dia seguinte, o cão amarelo voltou ufano. Aos habituais insultos retorquiu com a opinião da mãe. Foi o fim da macacada. Além de o achincalharem a ele, achincalharam-lhe a mãe. Devia ser bonita a gema de ovo, a margarina velha, a amarelona.
Desesperado, o animal nem sequer ousou voltar para casa, à noite. Sentou-se em cima de uma pedrinha, a chorar, a chorar muito. Até que passou um elefante que meteu conversa com ele e quis saber da razão das lágrimas. Quando o cão amarelo contou a sua desdita, o elefante perguntou se já lhe tinham falado do Cão Godard. Que não, respondeu o coitadinho. O Cão Godard - explicou o elefante - era um cão de gosto infalível, que pintava todos os cães do mundo com as cores mais belas. Morava muito longe, mas o elefante levá-lo-ia até ele. E o Cão Godard escolheria a mais bela das cores, fazendo regressar o cão amarelo mais lindo do que as coisas lindas. O cão aceitou logo o convite do elefante. Pulou para as costas dele e seguiram viagem.
Três dias e três noites percorreram montes e vales, até chegar a uma montanha muito alta e distante onde dezenas de cães formavam duas extensas filas, à direita e à esquerda de um trono, no topo de uma elevação, em que se sentava o Cão Godard. Os da fila do lado direito vinham a descer e eram, todos, belíssimos. Eram cães que o Cão Godard acabara de pintar, com cores diferentes mas igualmente admiráveis. Os da fila do lado esquerdo iam a subir e eram feiíssimos. Eram os cães que o Cão Godard se preparava para pintar.
O elefante pousou no solo o cão amarelo e este, cabisbaixo, ocupou o seu lugar na fila do lado esquerdo, aguardando a sua vez. Não aguardou muito tempo. Do alto do trono, o Cão Godard olhou-o e levantou-se de um salto. «Em verdade, em verdade vos digo» - bradou, atroando aos ares - «que nunca, até hoje, vi cão mais belo. Já pintei cães da cor da dança, já pintei cães da cor da música, já pintei cães da cor da poesia, já pintei cães da cor da pintura. Mas nunca consegui pintar um cão da cor do cinema. O cão amarelo, que ali vejo, é o cão da cor do cinema. Eu te baptizo: Cão Nicholas Ray».
O cão ficou muito espantado. Contou os enxovalhos que sofrera, disse que vinha ali para mudar de cor. Logo o Cão Godard gritou irado: «São cães neo-realistas os teus amigos. Não percebem nada de nada de nada. Eu te digo, ó cão, que tu és o mais belo dos cães. Mais belo do que o cão amarelo só o cão amarelo, só tu que agora baptizo como Cão Nicholas Ray». A estas palavras, todos os outros cães rebentaram numa ovação. Todos lhe queriam mexer, todos o queriam cheirar, todos o queriam lamber, todos o queriam beijar.
Mas o cão desconfiava ainda. Como é que os outros cães, os cães da terra dele, o iriam acreditar? O Cão Godard veio então até ele, e, com brandos movimentos, da direita para a esquerda e da esquerda para a direita, escreveu na barriga do cão: «O cão amarelo é o mais belo dos cães. Mais belo do que o cão amarelo só o cão amarelo. A tua beleza é a ausência da beleza. O cão amarelo, como o sol, obriga-nos a fechar os olhos. A beleza cega. Porque a beleza é o cão amarelo. E por isso o cão amarelo é o Cão Nicholas Ray. Porque o cinema é Nicholas Ray». E, havendo terminado, assinou: «Cão Godard».
Orgulhosíssimo, radiantíssimo, o cão amarelo agradeceu ao Cão Godard e, entre palmas e bravos, voltou a subir para as costas do elefante, que a custo continha as lágrimas.
Três dias e três noites durou também a viagem de regresso. De noite, chegaram a casa, onde o elefante e o cão se despediram. A mãe esperava-o em enorme ansiedade. O filho contou-lhe então o sucedido. «Vês» - disse a mãe - «vês como eu tinha razão? Agora já acreditas e em mim não acreditaste. Mas desculpo-te: que é uma mãe ao lado do Cão Godard?»
Ao outro dia, o cão amarelo acordou contentíssimo. Comeu à pressa o osso matinal e foi ter com os amigos. Receberam-no ainda pior, se possível: «Olha, o ovo estrelado, nós a julgar que já tinhas desaparecido. Vai-te embora carro eléctrico, vai-te embora cão tinhoso, bicho feioso». «Sou tinhoso? Sou feio?», respondeu seguríssimo o jovem cão, «então leiam aqui». E deitou-se de costas, de barriga para o ar. Os cães nem podiam acreditar no que liam. Todo o seu mundo vacilava. Afinal o cão amarelo era o mais belo dos cães.
Suplicaram-lhe então que os levasse até ao monte do Cão Godard, para que o Cão Godard os pintasse a todos da mesma cor ou, pelo menos, de cor tão parecida quanto possível. Mas o elefante recusou-se a refazer o percurso. «Então vocês foram maus e fizeram troça do cão amarelo e agora querem ser como ele? Não os levo, não. E, mesmo que os levasse, o Cão Godard não os pintava e, horrorizado com o vosso mau gosto, mandava afastá-los como malditos que são.»
Daí em diante, o cão amarelo chamado Cão Ray ou Cão Rei, passou a ser o ídolo de todos os cães da vizinhança. E viveu feliz o resto dos seus dias.


João Bénard da Costa, Os Filmes da Minha Vida

sabes que se os neo-realistas vissem isto riam-se muito, muitíssimo. mas dás-te ao trabalho de passar tudo, tudinho, mesmo que à mão, mãozinha, porque sem isto o teu blog não fazia sentido algum, algunzinho

(and now for something completely different)

darling
the crocodile species
has existed for over
300 million years
and you became extinct
last night.


Charles Bukowski

ufa. antes tarde do que nunca

affichez vos poemes

do visceral bom

fotografia de Raoul Ubac e as minhas maravilhosas aulas de fotografia