clarisse estava lá, algures no mundo

- Oh, não sentem a minha falta - disse ela - Sou anti-social, dizem. Não me misturo. É tão estranho. Sou bastante sociável. Tudo depende daquilo que se entender por sociável, não é? Sociável para mim significa conversar consigo sobre coisas como estas. - Ou dizer que o mundo é tão estranho. Estar com as pessoas é agradável. Mas não me parece social juntar um grupo de pessoas e depois não as deixar falar, não lhe parece?

(...)

Creio que sou aquilo que dizem que sou. Não tenho amigos. Isso prova que sou anormal. Mas toda a gente que conheço ou grita ou anda às voltas como louca ou a espancar-se. Reparou como as pessoas fazem mal umas às outras nos nossos dias?

(...)

»Mas - disse ela - o que eu gosto mais é de observar as pessoas. Umas vezes ando de metropolitano todo o dia e olho para elas e ouço-as. Apenas quero descobrir quem são e o que querem e para onde vão. Às vezes, escondo-me e ponho-me à escuta nos metropolitanos. Ou ponho-me à escuta nos bares, e sabe que mais?

- O quê?

- As pessoas não falam de nada. Mencionam sobretudo muitos carros ou roupas ou piscinas e dizem que é óptimo! Mas todas dizem as mesmas coisas e ninguém diz nada de diferente.

E nos museus, já lá foi alguma vez? Tudo abstracto. Agora é tudo assim. O meu tio diz que antes era diferente. Há muito tempo atrás, às vezes os filmes diziam coisas ou mostravam pessoas.


Ray Bradbury, Fahrenheit 451

onde foste clarisse que nunca mais voltaste com o teu rosto bronzeado pelo sol da tardinha

feelin’ dirty?

texto aqui

o mundo é um matadouro disfarçado

com as paredes forradas de cetim


Adília Lopes

as grutas dos meus desassossegos

Talvez eu não tenha outro sonho senão tu, talvez seja nos teus olhos, encostando a minha face à tua, que eu lerei essas paisagens impossíveis, esses tédios falsos, esses sentimentos que habitam a sombra dos meus cansaços e as grutas dos meus desassossegos.


Fernando Pessoa, Livro do Desassossego

um espectáculo com outro cenário

Tudo se me evapora. A minha vida inteira, as minhas recordações, a minha imaginação e o que contém, a minha personalidade tudo se me evapora. Continuamente sinto que fui outro, que senti outro, que pensei outro. Aquilo a que assisto é um espectáculo com outro cenário. E aquilo a que assisto sou eu.


Fernando Pessoa, Livro do Desassossego

se alguém me perguntar

Se alguém me perguntar, hei-de dizer que sim, que foi
verdade - que não amei ninguém depois de ti nem
o meu corpo procurou nunca mais outro incêndio
que não fosse a memória de um instante junto
do teu corpo; e que deixei de ler quando partiste
por não suportar as palavras maiores longe da tua boca;
e que tranquei os livros na despensa e tranquei a despensa,
acreditando que, se não me alimentasse, acabaria
por sofrer de uma doença menor do que a saudade, mas
a que os outros, pelo menos, não chamariam loucura.

Se alguém me perguntar, direi que foi assim, e não de
outra maneira, como alguns parecem supor - que permiti,
bem sei, que outros homens me amassem e me aquecessem
a cama, mas em troca lhes dei apenas um nome diferente
do que tinham e os vi partir desesperados a meio
da noite sem sentir maior dor que a de saber que, afinal,
também eles não existiam para além de ti; e que no dia
seguinte dava comigo a trautear sem querer essa canção
que amavas (como se ela, sim, se tivesse deitado
no meu ouvido), mas que a sua melodia, em vez
de me alegrar como antes, me escurecia mais a vida.

Se alguém me perguntar, nada desmentirei, nem negarei
que os frutos todos que me deram a provar na tua ausência
me pareceram demasiado azedos ao pé dos que explodiam
em sumo nos teus lábios; e que, por isso, nunca mais quis
um beijo de ninguém, nem sequer inocente, e não voltei
também a aceitar as flores que me traziam por me lembrar
que, em mãos assim, tão grandes para o afecto, o seu
perfume anunciava invariavelmente a chegada do outono.

E contarei por fim, se alguém quiser saber, que o teu silêncio
foi de tal densidade, de tal espessura, que não consegui
escutar nenhuma das vozes que vieram depois de ti e, pior
do que isso, me esqueci com indiferença das mais antigas,
pelo que as minhas noites se tornaram uma tão longa
e solitária travessia que ainda esta manhã acordei ao lado
da tua sombra e respondi baixinho, mesmo sem ninguém
me perguntar, que há coisas que uma mala nunca leva.


Maria do Rosário Pedreira

so, what do you go for in a girl?

Girls Who Read, Guy Larsen, 2013

os meus livros

Os meus livros (que não sabem que eu existo)
São tão parte de mim como este rosto
De fontes cínzeas e de cínzeos olhos
Que inutilmente busco nos espelhos
E com esta mão côncava percorro.
Não sem alguma lógica amargura
Penso que as palavras essenciais
Que me exprimem residem nessas folhas
Que não sabem quem sou, não nas que escrevi.
Melhor assim. As vozes dos mortos
Falarão de mim sempre.


Jorge Luis Borges, Revista A Phala nº 23