stab in the back

Quartet, Dustin Hoffman, 2012

cadáver B

Deram-lhe encontrões de um lado
Para o outro.
O seu corpo ficou à prova de choque
Como o de um gato da cidade.
Ficou lá fora sem vida como a cerveja morta
Que restou na pequena caneca.


Djuna Barmes, O Livro das Mulheres Repulsivas

cadáver A

Trouxeram-na para dentro, um minúsculo
Casulo esmigalhado,
O pequeno corpo ferido como
Uma lua amedrontada;
E com as suas ténues sinfonias
Feitas runas do entardecer.


Djuna Barmes, O Livro das Mulheres Repulsivas

da quinta avenida para cima

(...)

Quando ao colo da tua mãe,
Ignorando-lhe os desgostos
Procuravas com os lábios o seu peito
Tal como fazem os músicos hábeis.

Mergulhas em grande estilo e cais
Sobre o teu próprio rosto.
Nua - fêmea - criança
Em caretas de choro.
A tua barriga inchada paira
Majestosa sobre o espaço.


Djuna Barmes, O Livro das Mulheres Repulsivas

us sparrows

Sparrows Dance, Noah Buschel, 2013

caught a long wind

© Tamar Burduli Flickr

o silêncio e a solidão

Um dia rebentaram-lhe os pulmões de tanto respirar tudo até ao fim.
Não conseguiu suportar as cóleras contidas nem a sujidade das ruas nem a metamorfose dos dias.
Um poeta disse-lhe «todas as noites parecem sair do mesmo céu, são pedaços de linho enegrecido».
Respondeu-lhe que metesse as metáforas no cu e desatou a correr, movida pelo álcool.
Depois, dirigiu-se a um jornalista, pedindo-lhe que fizesse uma reportagem sobre o silêncio e a solidão que envolvia os ratos em galerias fantásticas.


António Ferra, Marias Pardas

ao relatar a escuridão

As pernas tremiam-lhe ao relatar a escuridão. Ansiava por um advogado a quem pudesse contar tudo e pedir-lhe apoio jurídico que a livrasse do mau-olhado. Mas agora, só tinha ali um empregado de café e apenas lhe restavam alguns fragmentos menstruais, umas moedas pretas. Pediu-lhe que a ouvisse na noite que estava a cair em cima dela outra vez, com uma força líquida a humedecer-lhe a roupa e os sapatos cambados.


António Ferra, Marias Pardas

se te pudesse contar tudo

Abre os braços, Marlene, deixa-me ver o interior da tua boca, que a cidade está tolhida por dentro, encharcada de mensagens enganosas, de notícias à venda nos classificados, ésse éme ésses e a puta que os pariu, e só tu és a verdade, ó santa, presa no quarto de hotel, à mercê de um mini-bar com ginger ale e água tónica,
ah, Marlene, se te pudesse contar tudo!


António Ferra, Marias Pardas

se eu fosse um álbum

10 de julho 84 / r. forte / sines

Mas, no fundo, já nada é muito importante. Já não amo. Já não me dá gozo foder. Já não como com prazer. Durmo mal, canso-me depressa. Não sei onde ia. Chateia-me falar. Tudo me aborrece. Nenhum consolo para esta solidão. Às vezes, penso que são manias minhas. Que me disponho para este estado de grande desolação, propositadamente. Depois, tenho muito medo de saber que detesto o mundo. E medo de não encontrar remédio para isto. Nem o sono, o esquecimento de si mesmo. Nem o repouso do corpo ao sol, nem o abandono de tudo... nem o deserto onde poderia inventar um novo corpo, uma insuspeita vontade de continuar a viver.


Al Berto, Diários