pretending life is sweet

porque hoje é sábado

Antes o sábado que o deprimente domingo ou a atarefada segunda. Há as manhãs de sábado que são plácidas e refrescantes. Há os almoços mais longos de sábado e os jornais mais volumosos aos sábados. Há as noite de sábado à noite, com ressonâncias juvenis quase míticas. Há um ócio de sábado que permite valorizar o estilo de vida. O lado bom da vida.

Confesso que não acredito verdadeiramente na felicidade, mas acredito em momentos de felicidade. A felicidade absurda de acordarmos bem-dispostos. O vento no cabelo. Uma comédia romântica. As montras. Os transeuntes. Um café com natas. Se Deus está nos detalhes, a felicidade também. E o sábado é um dia de detalhes. Sobretudo para os que gozam do sábado, coisa que não é universal nem ancestral.

Mergulhemos então no sábado como uma piscina pouco funda que nos deixa embaroçosamente acima da água. E brinquemos com isso. Se no sábado olhamos com desamparo ou bonomia para a semana, usemos esse sétimo dia para relativizar. Já que tanto se ataca o «relativismo», deixemos ao sábado a suja tarefa do relativismo. Nada é tão grave e definitivo ao sábado. Eis as instruções: nada de melancolia. É preciso encontrar o oposto desse sentimento. Se o melancólico é aquele que tem uma obsessão com o tempo e com a passagem do tempo, então façamos o contrário. O contrário é talvez gostar de ver o tempo avançar, como quem gosta de ver o trânsito lento das nuvens ou o crepitar das chamas numa salamandra. É trautear «Always look on the bright side of life» mesmo quando se está muito, muito triste. É fingir que é sábado quando é segunda-feira.

Entro então no espírito do sábado: nada de melancolia.
Mesmo que o produto proibido circule muitas vezes em contrabando.


Pedro Mexia, Nada de Melancolia

do I look as if I live on memories?

Le Jour Se Lève, Marcel Carné, 1939

mera falsidade

Os seres humanos pensam conhecer os seus congéneres pelas palavras que estes emitem, pelas suas opiniões; pelo aspecto do outro; pelas suas acções. Todas estas aparências são mera falsidade. Homens e mulheres mentem por meio de palavras, acções e aparências. Fingem, estão sempre a fingir. Fingem inclusivamente perante si próprios. Fingem perante os seus pais e os seus irmãos. Fingem perante os seus filhos e as suas amantes. Mentem e mentem a si próprios a toda a hora.


Lázaro Covadlo, Criaturas da Noite

a angústia

Mas a angústia é património da espécie humana. A angústia ante a perspectiva de desaparecer do olhar dos outros e do próprio olhar ante o espelho. Angústia ante a possibilidade de que desapareçam os objectos vivos ou inertes que mais desejamos olhar.


Lázaro Covadlo, Criaturas da Noite

o habitual arrependimento

Mas estava demasiado frio para atrever-se a sair dos lençóis aquecidos pelo calor do próprio corpo; era melhor continuar deitado e deixar que a recordação da felicidade perdida continuasse acariciando os sonhos. Sim, adormecer acompanhado pelo habitual arrependimento e pelo eco da insólita voz.


Lázaro Covadlo, Criaturas da Noite

o que eu preciso é de um cocker-spaniel ou coisa assim

Mary Jane estendeu-lhe um maço de cigarros, dizendo: «Oh, estou morta por a ver. Com quem é que ela é parecida, agora?»
Eloise acendeu um fósforo. «Com o Akim Tamiroff.»
– Não, a sério.
– Com o Lew. É parecida com o Lew. Quando a mãe dele vem cá, parece que são trigémeos. – Sem se sentar, Eloise esticou-se para chegar a uma pilha de cinzeiros na outra ponta da mesa baixa. Conseguiu pegar no de cima e pô-lo sobre a barriga. – O que eu preciso é de um cocker-spaniel ou coisa assim – disse ela. – Alguém que se pareça comigo.


J. D. Salinger, Nove Histórias

ah, para ser perfeitamente, absolutamente sincera!

29/07/48

... E o que significa ser-se jovem em idade e ficar subitamente desperta para a angústia e para a urgência da vida?

É ser-se um dia alcançada pelas reverberações daqueles que não seguem, tropeçando para fora da selva e para cair num abismo:

É, então, ser cega aos defeitos dos rebeldes, é ansiar com dor, completamente, por todos os opostos da existência da infância. É impetuosidade, entusiasmo selvagem, imediatamente submergido num dilúvio autodepreciativo. É a cruel consciência da nossa própria presunção...

É humilhação em cada palavra em falso, noites em branco passadas a ensaiar a conversa de amanhã e a torturarmo-nos pelas de ontem... uma cabeça baixa segura entre as mãos... é «meu deus, meu deus»... (em minúsculas, é claro, porque não há deus nenhum).

É retracção de sentimentos em relação à família e a todos os ídolos da infância... é mentir... e ressentimento, e depois ódio...

É o surgimento do cinismo, um esquadrinhar de todos os pensamentos, de todas as palavras, de todas as acções. («Ah, para ser perfeitamente, absolutamente sincera!»)
É um amargo e avassalador questionar de motivos...


Susan Sontag, Renascer

everything that burns and flays and tears

GARCIN: Open the door! Open, blast you! I'll endure anything, your red-hot tongs and molten lead, your racks and prongs and garrotes – all your fiendish gadgets, everything that burns and flays and tears – I'll put up with any torture you impose. Anything, anything would be better than this agony of mind, this creeping pain that gnaws and fumbles and caresses one and never hurts quite enough. [He grips the door-knob and rattles it.] Now will you open? [The door flies open with a jerk, and he just avoids falling.] Ah! [A long silence.]


Jean-Paul Sartre, No Exit

um redil maior

Naquele tempo imaginávamo-nos fechados numa espécie de redil, à espera que nos soltassem para a vida. E, quando o momento chegasse, as nossas vidas - e o próprio tempo - acelerariam. Como podíamos saber que, de qualquer modo, as nossas vidas já haviam começado, que já levávamos vantagem, que algum dano já fora infligido? E também que a nossa libertação seria simplesmente para um redil maior, cujas fronteiras eram no início indiscerníveis.


Julian Barnes, O Sentido do Fim

uma coisa suave e prática

Quando somos novos - quando eu era novo - queremos que as nossas emoções sejam como as que conhecemos de ler nos livros. Queremos que nos virem a vida do avesso, que criem e definam uma nova realidade. Mais tarde, penso eu, queremos que façam uma coisa mais suave, uma coisa mais prática: queremos que amparem a nossa vida como ela é e como passou a ser. Queremos que nos digam que as coisas estão bem. E há nisso algum mal?


Julian Barnes, O Sentido do Fim

a nossa tragédia

O carácter revela-se com o tempo? Nos romances, é claro que sim: se não não havia muita história. Mas na vida? Às vezes fico a pensar. As nossas atitudes e opiniões mudam, desenvolvemos hábitos e excentricidades; mas isso é uma coisa diferente, é mais como a decoração. Talvez o carácter se assemelhe à inteligência, mas o carácter desponta um pouco mais tarde: entre os vinte e os trinta, digamos. E depois ficamos presos ao que temos. Ficamos por nossa conta. Se é assim, isso explica uma data de vidas, não explica? E também a nossa tragédia. Se a palavra não é muito grandiosa.


Julian Barnes, O Sentido do Fim

a nostalgia

Tenho sim ponderado a questão da nostalgia e se sofro disso. Não fico com certeza em pranto ao lembrar uma bagatela de infância; nem quero enganar-me sentimentalmente sobre uma coisa que, na altura, nem era verdadeira - o amor tradicional, e coisas dessas. Mas se nostalgia significa recordar intensamente emoções fortes - e mágoa por tais sentimentos já não estarem presentes na nossa vida - então confesso-me culpado.


Julian Barnes, O Sentido do Fim