o meu quarto (e o do proust)

As teorias de William Morris, que foram tão constantemente aplicadas por Marple e os decoradores ingleses, estabelecem que um quarto só é bonito se contiver apenas coisas que nos são úteis e que as coisas úteis, nem que seja um simples prego, não estejam dissimuladas, mas à vista.

Julgando-o segundo os princípios desta estética, o meu quarto não era de modo algum bonito, pois estava cheio de coisas que não serviam para nada e que dissimulavam pudicamente, até tornarem o seu uso extremamente difícil, as que serviam para alguma coisa.

Mas era precisamente a essas coisas que não estavam ali para minha comodidade, mas pareciam ter vindo para lá por vontade delas, que o meu quarto ia buscar para mim a beleza dele.

Todas estas coisas, que não só não podiam corresponder a nenhuma das minhas necessidades, mas comportavam até um entrave, aliás ligeiro, à satisfação delas, que evidentemente nunca tinham sido postas ali para a utilidade fosse de quem fosse, povoavam o meu quarto de pensamentos de certo modo pessoais, com aquele ar de predilecção de terem escolhido viver ali e de gostarem de ali estar, que têm muitas vezes, numa clareira, as árvores, e, à beira dos caminhos ou sobre muros velhos, as flores.


Marcel Proust, O Prazer da Leitura

chaves mágicas

Enquanto a leitura for para nós a iniciadora cujas chaves mágicas nos abrem no fundo de nós próprios a porta das habitações onde não teríamos conseguido penetrar, o papel dela na nossa vida será salutar.

É perigoso ao invés quando, em vez de nos despertar para a vida pessoal do espírito, a leitura tende a substituí-la, quando a verdade deixa de nos surgir como um ideal que só podemos realizar através do progresso íntimo do nosso pensamento e do esforço do nosso coração, mas como uma coisa material, depositada entre as folhas dos livros como um mel preparado pelos outros e que só temos de nos dar ao trabalho de alcançar nas prateleiras das estantes e de saborear em seguida passivamente num perfeito repouso de corpo e de espírito.


Marcel Proust, O Prazer da Leitura

casos de depressão espiritual

Há contudo alguns casos, alguns casos patológicos por assim dizer, de depressão espiritual, em que a leitura se pode tornar uma espécie de disciplina curativa e ser encarregada, através de incitamentos repetitivos, de reintroduzir perpetuamente um espírito preguiçoso na vida do espírito. Os livros desempenham então junto dele um papel análogo ao dos psicoterapeutas junto de certos neurasténicos.


Marcel Proust, O Prazer da Leitura

corrida de ratos

- Corrida de ratos... É a designação perfeita para a nossa vida - afirmou. - Andamos sempre a correr, a correr, e nunca perguntamos para onde. Já alguma vez ouviste falar em ter-se mais do que se quer, para depois já não se poder querer mais nada e começar-se a procurar mais qualquer coisa que se queira? Parece que andamos sempre à procura de qualquer coisa que nos satisfaça sem nunca a encontrarmos. Talvez a encontrássemos se perdêssemos a nossa frieza.


S. E. Hinton, Os Marginais

tanto silêncio

Há que fazer
uma ampliação
nesta casa

já não há onde
guardar
tanto silêncio


Carmen Gloria Berríos, trad. Maria Sousa

the fantastic flying books

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore, William Joyce and Brandon Oldenburg, 2011

love poem

It's so nice
to wake up in the morning
all alone
and not have to tell somebody
you love them
when you don't love them
any more.


Richard Brautigan

carta a humphrey bogart, já de muito longe

As janelas
estão todas
fechadas. Se alguém toca
ninguém abre. Estará

vazia a casa?
É Fevereiro, é
Março, é Abril: abro o

frigorífico. Não há cadáveres em casa. Meu caro
Humphrey Bogart
a tua imagem do
homem que não

ri, hóspede solitário
numa casa que já
só tem fachada
em pleno Beverly

Hills. Mas o copo na mão
não treme. É Maio, Junho, Julho.
É Agosto, Setembro, Outubro.

Não se ouvem passos no caminho de saibro. Não há
cadáveres em casa. E todas as janelas
para sempre fechadas depois daquele único


                                     tiro.


Rolf Dieter Brinkmann, O Cinema em Palavras 

o meu abismo debaixo de água

QUANDO OS SONHOS NÃO VÃO LONGE, correm até à infância e voltam brancos, por grandes alamedas de tristeza e de bruma, a alturas que o olhar não toca, lá onde tu estás e eu não chego. Queria acariciar os teus cabelos mortos, deixar cair entre os nossos espaços o tempo cheio de espaços antes da escuridão acabar de roer a forma da tua sombra.

    Quando há uma cama demasiado larga às cinco e dez da manhã: lágrimas, lágrimas - lágrimas. Quando se ouvem passos e não são os teus passos, quando o silêncio não é a pausa da tua respiração, quando não há essa força e esse fogo, essa paz do corpo que torna invulnerável - oh, é muito simples: o pensamento pára
      tem que parar
             pára

Quando as urtigas nascem por toda a parte, queimam, quando os pântanos alastram e as areias movediças, e a tua mão não está lá, a mão cujos dedos eu conhecia como se conhece um filho, a mão-rocha e a mão-mulher, a mão-sol, a mão-filipêndula batida pelo vento, mas enfrentando-o - é-se como o veado ferido que agoniza em silêncio.

   O que vem depois, vem como o sangue depois de um corte fundo, não pára, mas falta-nos metade das nossas veias, metade dos nossos nervos, metade da nossa pele esfolada, metade do nosso coração gelado. Estou meio cego, perdi metade da minha idade. Falta a sombra dos teus cabelos, a raiz dos teus dentes, o meu abismo debaixo de água.


Ernesto Sampaio, Fernanda

um nome inscrito na minha carne

OS DIAS PASSAM COMO NUVENS e a sua sombra sobre a terra. O mobiliário não mudou: prédios, automóveis, aves cujo voo as espingardas interrompem, tardes fechadas, amor destruído. O deus cerca-nos quando quer, ou deixa-nos, deixa o universo dupla, triplamente deserto. A sua própria dor escapa-nos. É para um céu vazio que ergo os meus olhos e as minhas mãos. Adeus, luz que giravas sobre o mundo. Adeus, beleza das horas. A lua sobre a casa. Os morcegos sobre a lua. A lua sobre o pântano. A lua no fundo do pântano. A lua sobre as árvores. A brisa nas árvores. A bruma nos campos.

    Que me importam estes desenhos animados, este vazio. Murmuro o teu nome. Não há mais mundo senão o amor de ti. Tu não te desdizes. Quase não te afastas. Quase não ouço os mortos que estão atrás de ti. Não se decide pelos mortos. Pesam nas raízes como uma terra mais escura. E o caminho das sementes insinua-se entre eles e essa lei confusa que proferem. Astros queimados de sal, nada pode impedi-los de governar por dentro. Permanecer por dentro. Endurecer contra a casca. É por dentro que negamos ao vazio o seu reino. É lá que a tua sombra ainda está nos meus olhos. Não espero desfazer o desejo com a divagação do desejo, porque há um nome inscrito na minha carne, um nome, um grito imóvel na duração dos astros, um insecto com o aprumo dos mortos.


Ernesto Sampaio, Fernanda

"Desde a morte de Fernanda Alves já não sabia viver. 

É a única pessoa que conheço que morreu de amor".

Mário Cesariny

se eu fosse um vídeo

(don't be afraid)

Um homem com uma dor
É muito mais elegante
Caminha assim de lado
Com se chegando atrasado
Chegasse mais adiante

Carrega o peso da dor
Como se portasse medalhas
Uma coroa, um milhão de dólares
Ou coisa que os valha

Ópios, édens, analgésicos
Não me toquem nesse dor
Ela é tudo o que me sobra
Sofrer vai ser a minha última obra


Paulo Leminski

dores na alma, oh dores na alma!

wayfaring stranger

© Nicholas and Sheila Pye

o esquecimento

Chegou o esquecimento,
 recebo-o em silêncio,
agradecida.
Mas curvo-me
como uma folha seca,
Porque o vazio pesa.


Susana Cabuchi, trad. Maria Sousa