se eu fosse um vídeo

VERMEER

Enquanto aquela mulher do Rijksmuseum,
em quietude pintada e concentração,
dia após dia, não verter o leite
do jarro para a vasilha,
o Mundo não merece
o fim do mundo.


Wislawa Szymborska

já dizia a minha avó

© Ernesto de Sousa

uma insolência frágil

Os homens têm sempre alguma coisa de patético, em qualquer idade. Uma insolência frágil, uma audácia temerosa. Hoje já nem sei se alguma vez despertaram em mim amor ou apenas uma afectuosa compreensão pelas suas fraquezas.


Elena Ferrante, A Filha Obscura, Crónicas do Mal de Amor

veias que fremem sob a pele

Existir é isto, pensei, um sobressalto de alegria, uma pontada de dor, um prazer intenso, veias que fremem sob a pele, e não há outra verdade que se possa contar.


Elena Ferrante, Os Dias do Abandono, Crónicas do Mal de Amor

como organismos vivos

Por momentos pensei com horror em homens e mulheres como organismos vivos, e imaginei um trabalho de buril que os trabalhasse como figuras de marfim, esculpindo-os sem reentrâncias e sem excrescências, todos idênticos e privados de identidade, sem nenhum jogo de traços somáticos, sem qualquer aferição das pequenas diferenças.


Elena Ferrante, Um Estranho Amor, Crónicas do Mal de Amor

Ó mãe

aqui no teu colo,
tão bom como uma taça cheia de nuvens,
a mim, a tua criança gulosa
é me dado o teu peito,
o mar embrulhado em pele,
e os teus braços.
Raízes cobertas de musgo
com novos rebentos a nascerem
para me fazerem cocegas até ao riso.
Sim, estou casada com o meu ursinho
mas ele tem o teu cheiro
e também o meu.
O teu colar que eu toco
é todo olhos de anjo.
Os teus anéis que brilham
são como a lua no charco.
As tuas pernas que abanam para cima e para baixo,
as tuas queridas pernas cobertas de nylon
são os cavalos que eu cavalgarei
para a eternidade.

Ó mãe,
depois deste colo de infância
nunca irei avançar
para o mundo das pessoas grandes
como um estranho
uma invenção,
ou vacilar
quando alguém
for tão vazio como um sapato.


Anne Sexton, trad. Maria Sousa

ACEITE OS CONSELHOS DOS NADADORES SALVADORES

A Piscina, Iana Viana e João Viana, 2004

a bala que contorna a esquina

Quantas vezes ouvi o meu pai dizer:
não escolhas muito a roupa com que sais.
A bala que contorna a esquina
não se intimida com a beleza.


Vasco Gato

self-explanatory

© Robert Barry

outros locais beatos

Além deste cinzeiro
que, segundo as melhores
estatísticas e avisos legais,
acumula os restos
de danos irreparáveis,
estão os teus olhos soltos
e a noite que, por uma vez,
se furta a um adjectivo.


José Alberto Oliveira

se eu fosse um vídeo

sem nada de meu

Dei-me inteiro. Os outros
fazem o mundo (ou crêem
que fazem). Eu sento-me
na cancela, sem nada
de meu e tenho um sorriso
triste e uma gota
de ternura branda no olhar.
Dei-me inteiro. Sobram-me
coração, vísceras e um corpo.
Com isso vou vivendo.


Rui Knopfli

twenty four going twenty five

numa lassidão de arrancar raízes

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos todos assistir
a despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão sutil... tão pólen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...


José Gomes Ferreira

said she

© Louise Bourgeois, 1992

in hopes of

À tarde, à noite, de madrugada, os jovens falam muito, alto, todos ao mesmo tempo.
Têm esperança, ainda.


João Vasco Coelho

se eu fosse um vídeo

gift

You tell me that silence
is nearer to peace than poems
but if for my gift
I brought you silence
(for I know silence)
you would say
'This is not silence
this is another poem
'and you would hand it back to me.


Leonard Cohen