summertime*

Summertime and the living is
extraordinarily difficult. The sunset

seems unimportant. It becomes
a calm. Sunglasses, white

wine spritzers. Would you hate yourself
less if you picked your fruit from trees.

You prefer friends to remain
in train stations. What side the mountain

is home. You were not invited
into the orange groves.

Sometimes you go outside
and control is possible.

Everybody has an opinion.
Everything rolls off your shoulders.


Morgan Parker, There Are More Beautiful Things Than Beyoncé

*Summertime, Nina Simone

#loopdasemana

maria who WAS mad

Anna who was mad,
I have a knife in my armpit.
When I stand on tiptoe I tap out messages.
Am I some sort of infection?
Did I make you go insane?
Did I make the sounds go sour?
Did I tell you to climb out the window?
Forgive. Forgive.
Say not I did.
Say not.
Say.

Speak Mary-words into our pillow.
Take me the gangling twelve-year-old
into your sunken lap.
Whisper like a buttercup.
Eat me. Eat me up like cream pudding.
Take me in.
Take me.
Take.

Give me a report on the condition of my soul.
Give me a complete statement of my actions.
Hand me a jack-in-the-pulpit and let me listen in.
Put me in the stirrups and bring a tour group through.
Number my sins on the grocery list and let me buy.
Did I make you go insane?
Did I turn up your earphone and let a siren drive through?
Did I open the door for the mustached psychiatrist
who dragged you out like a gold cart?
Did I make you go insane?
From the grave write me, Anna!
You are nothing but ashes but nevertheless
pick up the Parker Pen I gave you.
Write me.
Write.


Anne Sexton

velvet gloves and spit

But I once saw the touch of your velvet hand upon my face
I recall velvet gloves and spit and your embrace
And I wanted nothing else

The haunted hotel room, the two-bit manchild
I could not simply fall asleep next to you every night
Our castle in the sand, built too high too soon
And under waving palms and waving sails and waves
Goodbye

- Estou a pensar - disse, com certa exaltação - que um fotógrafo é um homem que olha para as coisas para as fotografar. Ou talvez um homem que, quando olha para as coisas, vê onde há uma boa fotografia.

- É o que eu chamo o olho profissional - exclamou Lo Pietro. - Uma pessoa acaba por adquiri-lo. Eu, quando vejo uma pessoa pela primeira vez, calculo o tamanho do seu caixão.


Adolfo Bioy Casares, A Aventura de um Fotógrafo em La Plata

A mulher passou a explicar então que, precisamente por amar tanto o marido, tinha uma liberdade que as outras mulheres não têm, menos seguras sobre o que sentem. Continuou:

- Eu sei que não há qualquer problema quando o meu marido, numa das suas muitas viagens, encontra uma mulher de quem gosta. De acordo?

- É claro, sim, mas não estou certo de estar a compreender.

- Tudo o que pode acontecer são uns amassos, mas depois volta para mim, como sempre. E se por acaso eu fizesse o mesmo, o resultado não seria diferente. É claro que para ele as coisas são fáceis, porque as mulheres são mais naturais. E mais vivas. Não se deixam enganar pelo que dizem, não sei se me entende. Quer uma prova de que são mais vivas? Governam o mundo. Os homens limitam-se a repetir o que elas neles inculcaram. Repare, os homens sempre foram vagabundos e mulherengos, inimigos das algemas. Desde que há memória, as mulheres procuram o casamento e os homens evitam-no como podem. Agora tudo isso mudou. Não se atreva a falar a um homem de uma aventura passageira. Quer formar casal e construir algo, não sabe o quê. Repetem o que as mulheres lhes disseram. O resultado está à vista. Hoje em dia a mulher que pretende uma aventura passageira é uma sobrevivente de outra época. Já não há homens para ela. Entre os que querem construir algo e os maricas não sobra um homem. O senhor o que pensa?

(...)

Porque nunca uma mulher tinha falado assim com ele, lamentou que esta conversa tivesse ficado a meio.


Adolfo Bioy Casares, A Aventura de um Fotógrafo em La Plata

te extraño madrid #2

Com algum orgulho, disse para si mesmo que já conhecia o caminho entre a pensão e o laboratório. Entretinha-se a enunciar mentalmente os edifícios, os detalhes dos edifícios, antes de lhe surgirem à frente dos olhos. «Agora vem a esquina da cúpula», dizia de si para si, «agora a pequena barbearia, agora a fachada com varandas como tanques quadrados.» E, mais ainda do que o caminho, conhecia o bairro das pensões. Tinha a certeza de que poucos amigos de Las Flores se podiam gabar de terem visitado a capital e, menos ainda, de a conhecerem tão bem como ele. «Neste momento, se não me tirarem de um ou dois bairros deste percurso, sou platense de uma ponta a outra, ou começo a sê-lo. Que pena», disse para si próprio, como que adivinhando o futuro, «se um dia me esquecer destas coisas que hoje sei e que me deixam tão satisfeito.»


Adolfo Bioy Casares, A Aventura de um Fotógrafo em La Plata

Anunciaram a partida para Balcarce, Tandil e Azul.

- É melhor ires.

Obedeceu. Não conseguindo abrir a janela, bateu no vidro e começou a gritar em direção a ela:

- Queria dizer-te...

Julia tapava a cara com as mãos, para que não a visse chorar, e dizia-lhe qualquer coisa, que não ouviu.


Adolfo Bioy Casares, A Aventura de um Fotógrafo em La Plata

na minha morte

Na noite da minha morte
Tudo voltará silenciosamente ao encanto antigo...
E os campos libertos enfim da sua mágoa
Serão tão surdos como o menino acabado de esquecer.

Na noite da minha morte
Ninguém sentirá o encanto antigo
Que voltou e anda no ar como um perfume...
Há-de haver velas pela casa
E chales negros e um silêncio que eu
Poderia entender.

Mãe: talvez os teus olhos cansados de chorar
Vejam subitamente...
Talvez os teus ouvidos, só eles ouçam, no silêncio da casa velando,
Uma voz serena de infância, tão clara e tão longínqua...
E mesmo que não saibas de onde vem nem porque vem
Talvez só tu a não esqueças.


Cristovam Pavia, 20 Anos de Poesia Portuguesa, Círculo de Poesia, Moraes Editores