in secret we met

When we two parted
In silence and tears,
Half broken-hearted
To sever for years,
Pale grew thy cheek and cold,
Colder thy kiss;
Truly that hour foretold
Sorrow to this.

The dew of the morning
Sunk chill on my brow--
It felt like the warning
Of what I feel now.
Thy vows are all broken,
And light is thy fame;
I hear thy name spoken,
And share in its shame.

They name thee before me,
A knell to mine ear;
A shrudder comes o'er me--
Why wert thou so dear?
They know not I knew thee,
Who knew thee so well--
Long, long I shall rue thee,
Too deeply to tell.

In secret we met--
In silence I grieve,
That thy heart could forget,
Thy spirit deceive
If I should meet thee
After long years,
How should I greet thee?--
With silence and tears.


Lord Byron

o de tanto bater o meu coração parou

faz hoje quatro anos

takahashi lança uma olhadela ao relógio

- três da manhã. a hora mais sombria da noite, a mais difícil de suportar. 

não tens sono?

Haruki Murakami, After Dark

as recordações

- Sabes o que te digo? - prossegue ela. - Quer-me parecer que as recordações são o combustível que permite às pessoas continuarem vivas. Agora, se essas recordações têm ou não de facto alguma importância concreta, isso pouco ou nenhum significado tem desde que as funções vitais estejam asseguradas. É apenas combustível, mais nada. Anúncios nos jornais, livros de filosofia, revistas cheias de pornografia, um grosso maço de notas de dez mil ienes: quando deitas um fósforo e lhes chegas fogo, não passa tudo de papel. O fogo, enquanto arde, não pensa: "Oh, isto é Kant!" Ou: "oh, um artigo na edição da tarde do jornal Yomiuri", ou ainda: "Ena, mas que belas mamas!" Para o fogo, são apenas pedaços de papel. Aqui neste caso é a mesmíssima coisa. As recordações importantes ou aquelas que não têm tanto peso quanto isso, umas e outras tornam-se, sem distinção, combustível.


Haruki Murakami, After Dark

desse imaginário do descentramento

A Rua da Estrada, Graça Castanheira, 2012

deitada na cama,

uma rapariga bonita dorme um sono sem fim. Os seus cabelos negros e lisos estão espalhados pela almofada, dando forma a um leque que esconde significados mil. Os seus lábios estão delicadamente fechados. O corpo e o espírito afundam-se nas profundezas do mar. A cada estremecimento da televisão, a luz brinca com o seu perfil e as sombras dançam, à imagem de sinais por descodificar. Sentado numa simples cadeira de madeira, o homem sem rosto contempla Eri em silêncio. Os ombros oscilam para cima e para baixo ao ritmo da sua respiração, como um barco vazio ao sabor da ondulação suave na calma da manhã. Tirando isso, no quarto nada se mexe.

Haruki Murakami, After Dark

e no entanto

(Eu sei que tudo é secreto e tudo é improvável)

Regressas de repente do lugar insuportável das sombras e ficas lá

Às vezes falo de coisas determinadas

afasto-me irremediavelmente do silêncio do horror de tudo

Está tudo a acabar e a começar e no entanto

o peso da memória instala-se em todas as coisas de dentro para fora

Surges de todos os lados e de um só, venham-me dizer que o tempo

está aqui no meio de nós e falar-vos-ei com palavras, palavras,

                                                                                     [palavras

Emociono-me com a ciência de que estás aqui e não

tão própria e imprópria sobre o impuro esquecimento de tudo

Que distância entre tudo, sobretudo tão perto de tudo!

Manuel António Pina, Todas as Palavras

estou outra vez cansada

É tarde. Ainda há um momento

me apetecia conversar, agora estou outra vez cansado!

Reparaste como o Outono este ano veio por outro lado,

como se fosse pelo lado de dentro?

Manuel António Pina, Todas as Palavras

se eu fosse um vídeo

dos masoquismos

é que um bom pranto, prolongado e desajeitado, é do melhor que há para lavar a alma.

estes versos heróicos

Se tivesse uma cabeça cintilante
e as pessoas se voltassem para me olhar
nos eléctricos
e pudesse espreguiçar o meu corpo
na água luminosa
e nadar com os peixes e as serpentes de água;
se pudesse destruir as minhas penas
voando diante do sol;
pensas que ficaria neste quarto
recitando-te poemas
e construindo sonhos excessivos
com os menores movimentos da tua boca?


Leonard Cohen, Poemas e Canções Vol. 1

e na página 25 da criatura o antónio ramos pereira escreveu assim

A casa solta aos solavancos
pedaços de si a esmo na noite
Liberta os sons que se acomodam
então
nas falhas do verniz
da mobília e na boca,
no fremido constante dos bichos;
os soluços da poltrona,
das enferrujadas molas da poltrona,
que competem com os queixumes do sofá,
o sofá - leito do velho
e do insustentável peso
dos seus anos.
Ouço,
as exalações contínuas
da tinta da parede
que respira;
lentos, alvos são os reflexos
da luz que perpassa
pelas fímbrias do estore corrido,
que, em solilóquio, discute metafísica
consigo própria e consigo mesma
enquanto o bater da parte metalizada na parede
pac
se uma brisa mais forte pela janela
pac
de vidro partido.
A pulsação desta casa
que é noite viva
em carne viva
ferida de morte,
num derradeiro e fascinante equilíbrio,
descompassada como é,
está no rigor discutível
da terceira tábua
do terceiro degrau
da escada
que de batuta na mão
emite o troar de um passo mais pesado
(que,a ser, é de um sonho)
e
aponta o caminho para o quarto andar
da casa
da lua que cai no sótão,
onde baús, armaduras, caixas, livros, silêncios, cofres
como manda a praxe
in-fólios, revistas velhas
Álbuns velhos com as caras velhas
desusadas e gastas pela morte
velha.
A casa é velha.


(é mais ao menos isto é. quer dizer, é e não é)

tenho para mim que sim

Walter Verdin

tenho cá para mim que as coisas mais bonitas são as que não se percebem. raisparta

nós, ossos que aqui estamos, pelos vossos esperamos

Quero ser amada só por mim e não por andar enfeitada, ser adorada mesmo assim, careca, nua, descarnada. Com perfumes a presa é fácil, com jóias, casacos de peles - gosto do amor quando é difícil e cheiro o meu hálito reles. Quero ser amada à flor da pele, não quero peles de vison; amada pelo sabor a mel e não pela côr do baton. Com cabeleira a presa é fácil, há quem se esconda atrás dos pêlos - gosto do amor quando é difícil e ser amada sem cabelos. Quero que me beijem a caveira e o meu ossinho parietal, que se afoguem na banheira pelo meu belo occipital. Com carne viva a presa é fácil, é ordinário e obsoleto - gosto do amor quando é difícil, quando me aquecem o esqueleto. Quero ser amada pela morte, pelos meus ossos de luar; quero que os cães da minha corte passem as noites a ladrar. Engano de alma ledo e cego, ó linda Inês posta em sossego imortal… diz adeus; sobe aos céus.

Regina Guimarães

então pronto, até amanhã

© Natasha Gudermane

ainda agora lavei este chão

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões
E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo,
As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados
Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram
Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas
Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens
Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram
Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem
Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro
E geram continuamente. Transformam-se em pomares.
Elas arrumam a casa
Elas põem a mesa
Ao redor do coração.


Daniel Faria

depois de muitas aspirações, desequilíbrios e badagaios estava o daniel à minha espera com isto

across the living room

Sonhei que tinha ido ao médico e que ele me tinha dado oito minutos para viver. Tinha estado sentada na merda da sala de espera meia hora.


Sarah Kane, 4.48 Psychosis

hooked on a feeling

the safety of objects

I'm trying to find some piece of myself that is truly me, a part that I would be willing to wear like a jewel around my neck. My foot. I love my foot. If I had to send a part of myself to represent myself in some other country, or in some other way, I would amputate my foot and send it wrapped in white tissue on a silk-embroidered cushion. I would send my foot because it is me, more me than I'm willing to let on. There are other parts that are also good - hands, eyes, mouth - but after a few months I might look at them and not see the truth. After a few years I might look at them and think of someone else. But my foot is mine, all mine, the real thing. There is no mistaking it. I look at it; I take off my sock and it screams my name.

Amy M. Homes