see you soon

Que se foda a época
digo-te já
que se foda a sépia dos futuros
eu quero aparecer no dia
do teu nascimento
desarmado como uma árvore
sem outra missão que não
amparar-te o susto
e dizer-te baixinho
bem-vindo ao continente dos frágeis
podes parar de nadar


Vasco Gato

falling stars

Sei como os eléctricos
de noite parados
me procuram. Sei que me rege
uma flor
insensata.

A minha falência
será trespassada por um comboio
incandescente,
e então haverá o cometa,
o belo corpo que nunca
existiu.


Vasco Gato, IMO

a bala que contorna a esquina

Quantas vezes ouvi o meu pai dizer:
não escolhas muito a roupa com que sais.
A bala que contorna a esquina
não se intimida com a beleza.


Vasco Gato

eu não estou

A esta hora em que a noite é uma seringa partida. A esta hora em que os pulmões são de seda e o sangue circula muito devagar. Eu não estou.

A noite é uma especiaria que acende os corpos.

Há três dias que durmo desordenadamente. Transpiro e acordo e vejo casas que são desdobramentos da minha própria casa. A verdade é que preciso de ti para um poema. Preciso que te passeies por uma dessas casas, que te sentes, que te deites. Preciso olhar para ti durante 27 segundos.

A solidão é um serviço misterioso. Reunimo-nos para prestar contas do nosso desaparecimento e por vezes agarramos um braço como se pretendêssemos instalá-lo, de repente e para sempre, na nossa ternura.

Todos os meus silêncios são uma criança que espreita. Todas as minhas faltas são uma criança entusiasmada. Todos os meus poemas são crianças mudas que gesticulam.

Todos os dias saio para a decisão de um amor sem protagonista. Encosto-me às paragens de autocarro e aceno subitamente a alguém que passa. Por vezes retribuem-me o gesto e ficamos ambos sem saber se por graça, se por um escuro reduto de uma franqueza cada vez mais rara. Tens tempo para um estranho? A que horas me poderias dizer o teu nome? Conheço uma igreja que ardeu, conheço outra que é muito muito pequena. Escuta, no meio desse teu deserto, ao passar a caravana do luxo, será que és capaz de suplicar: água?

Preciso de ti para um poema. Ofereço-te em troca o meu auto-retrato sincero. Tenho quarenta livros prontos para serem lidos. Tenho uma estratégia infalível para implementar a primavera. Tenho a segurança de um corpo cheio de insónias, pele de galinha, súbitos arrepios, termómetros para novecentas febres, saliva muito devagar, pés descalços, arrebatamentos incomunicáveis, fins de noite numa garrafa de vinho, estilhaços de quatrocentos orgasmos, comoções, paixões flagrantes, primeiros cuidados para jovens suicidas, lâmpadas que se queimaram nas minhas próprias mãos.

Sou um pintor. Trago sangue para os vossos olhos. Tenho artérias que se descosem e me cospem dentro de mim mesmo. Preciso de muita paciência, de todas as mulheres do mundo. Durmo sobre a cama profana da minha escuridão. Contagio e deixo-me contagiar pela peste dos bairros pequenos. Não suporto muita luz, não sei o que é uma avenida. Esquina, sou qualquer coisa que o espanto torce. Sou viciado no álcool dos corpos que se difundem. Bebo das vossas bocas o que não pode ser visto. Pinto para me esquecer do que não pode ser visto. Pinto com os materiais clandestinos do meu amor. Não projecto nada na minha tela. Eu sou a tela. Eu sou a luta das cores por um diafragma de beleza. Sou um pintor. Mereço morrer como pintor. Não mereço que me prendam. Mereço todas as minhas paixões. Mereço todas as minhas paixões.


Vasco Gato, A prisão e paixão de Egon Schiele

dias entre dias e sobre dias

É aqui que em silêncio se bordam os calendários
dias entre dias e sobre dias e as memórias que escapam
e não mais se alcançam se não nos tornamos menores.


Vasco Gato

silêncio

Caí no silêncio há vários dias. Quero falar-te das horas incandescentes que antecedem a noite e não sei como fazê-lo. Às vezes penso que vou encontrar-te na rua mais improvável, que nos sentamos diante do rio e ficamos a trocar pedaços de coisas subitamente importantes: a tua solidão, por exemplo. Mas depois, virando a esquina, todas as esquinas de todos os dias, esperam-me apenas as aves que ninguém sabe de onde partiram.


Vasco Gato

o medo é quando

Que importa que sejam de ferro
ou sangue as portas?
O medo é quando,
caminhando leguamente a geografia do século,
de mãos estendidas como os que
morreram e teimam,
não alcançamos nenhum
desses limiares, matéria nenhuma
esfingicamente provida
de outra latitude.
Um imenso degrau,
impossível de subir ou descer,
uma mesma sordidez de peles,
um reiterado cálculo
de igualdades,
assim habitamos o território da fábrica:
mesmo de olhos fechados,
é uma máquina que abraçamos,
não como ternura,
não como uma droga necessária
- apenas como o genocídio da
temperatura.


Vasco Gato

o poema

A primeira vez que entrei num poema não fechei a porta. O poema apanhou tudo. Nunca mais pude sair.


Vasco Gato

um dizer ainda puro

imagino que sobre nós virá um céu
de espuma e que, de sol em sol,
uma nova língua nos fará dizer
o que a poeira da nossa boca adiada
soterrou já para lá da mão possível
onde cinzentos abandonamos a flor.

dizes: põe nos meus os teus dedos
e passemos os séculos sem rosto,
apaguemos de nossas casas o barulho
do tempo que ardeu sem luz.
sim, cria comigo esse silêncio
que nos faz nus e em nós acende
o lume das árvores de fruto.

diz-me que há ainda versos por escrever,
que sobra no mundo um dizer ainda puro.


Vasco Gato, Um Mover de Mão

a morte

a morte é uma coisa muito pouca
em nada se compara ao crescimento das constelações
a morte não respira nem se expande desde o centro
como fazem as estações desde o coração da terra

e assim eu sei que um sorriso é precioso
porque respira e alarga-se dentro dos olhos
e quando chega ao lugar em que a mão se abre
é já uma forma de sossego uma lua coberta de luar
um modo certo de trocar nomes em dias de excepção


Vasco Gato

sou um animal

Necessito diariamente da transfusão de uma enorme quantidade de calor. Tocas-me?


Vasco Gato

meses, anos, dias

E na palma da tua mão
busco ternura
sem contar meses
anos, dias
sem saber dizer
se já te chorei
por inteiro
o suficiente
para não voltar
a perder-te.


Vasco Gato

o teu corpo

Já te disse isto?:
por vezes o teu corpo sai da sombra.
Nunca me preparei para esses momentos, estou sempre
por um triz onde a beleza devora tudo.


Vasco Gato

quem cura?

A ferida por baixo da cicatriz -
quem cura?



Vasco Gato

como se o amor

se alguém te disser que morri, avança até à varanda do céu, escuta a noite e recolhe o meu corpo da espuma dos planetas. não deixes que o meu rosto se dissolva nas tuas mãos, insiste no meu nome até que o mar ascenda à tua boca. e de luar em luar celebra o coração que fiz teu, mudamente, como se o amor fosse sobreviver às veias paradas de sangue.


Vasco Gato

a lentidão dos meses quentes

Tu estás ao fundo das imagens. És a água silenciosa que bebo, a lentidão dos meses quentes – e mordes o meu coração com a boca de quem ignora tudo.


Vasco Gato

o teu nome numa concha

Quero de ti o que for simples
um aceno um postal
o teu nome numa concha

Ter apenas isto:
um banco de jardim
onde te esperar
e esperar


Vasco Gato

um passo mais e a solidão será real

o silêncio tem vozes sem nome
que não possuem sossego até serem ouvidas

a casa que habitamos ecoa memórias
uma porta entreabre-se para o fundo de um grito
como se por um momento tudo regressasse à sua morte

os contornos da terra hesitam em sua posição
um lume mínimo espanta-nos os dedos
e é uma força subtil

algo dentro e fora da casa nos convida à totalidade
porém o fogo reclama ainda o nosso corpo

um passo mais e a solidão será real


Vasco Gato

quinhentos metros

Entre nós e o mundo há
quinhentos metros
de grito.


Vasco Gato, Cerco Voluntário

PRECISA-SE

nesta noite tu estás como anúncio
PRECISA-SE
na página gasta da minha pele


Vasco Gato