de tanto bater o meu coração parou

olha, afinal não choveu para sempre

lembraram-me que vivo demasiado a poesia

fiz-me desentendida e um tanto admirada mas não é novidade não

I'm not afraid of heights. I'm afraid of falling

Paris, Texas, Wim Wenders, 1984

«I... I used to make long speeches to you after you left. I used to talk to you all the time, even though I was alone. I walked around for months talking to you. Now I don't know what to say. It was easier when I just imagined you. I even imagined you talking back to me. We'd have long conversations, the two of us. It was almost like you were there. I could hear you, I could see you, smell you. I could hear your voice. Sometimes your voice would wake me up. It would wake me up in the middle of the night, just like you were in the room with me. Then... it slowly faded. I couldn't picture you anymore. I tried to talk out loud to you like I used to, but there was nothing there. I couldn't hear you. Then... I just gave it up. Everything stopped. You just... disappeared. And now I'm working here. I hear your voice all the time. Every man has your voice.»

(tenho tantas coisas para te contar)

outras pessoas do meu sitemeter

«kellogg's all bran»

há aqui qualquer coisa que não bate certo

pessoas do meu sitemeter

«de tanto bater o meu coração quase que parou»

fazia mais sentido, sim

ABC

Jamais saberei

o que A. pensava de mim.
Se B. acabou por me perdoar.
Por que razão fingia C. que tudo estava bem.
Qual a quota-parte de D. no silêncio de E.
O que esperava F. se acaso algo esperava.
Por que fingia G. sabendo de tudo.
O que tinha H. a esconder.
O que queria I. acrescentar.
Se o facto de eu estar por perto,
teve algum significado
para J. e K. e para o resto do alfabeto.

Wislawa Szymborska, trad. Teresa Swiatkiewicz

foda-se

Livra-me das tentações

de fugir ao fisco
e que em Fevereiro pague sempre
os meus impostos.
Afasta-me do supérfluo e
da vaidade e recorda-me que
um dia hei-de ter hemorróidas.
E não me deixes cair no pecado
da ideologia
para que não leve com o proletariado nas trombas.
Guia-me pelos caminhos do amor
até um centro comercial
onde o amado me acompanhará
a experimentar um a um cada vestido.
E, por último, faz com que
todo o iogurte que coma seja
— foda-se! —
de morango.

Ana Paula Inácio

destruição de propriedade emocional alheia

Olivier De Sagazan, La Demeure du Chaos, 2009

Metrónomo

Todos temos um metrónomo dentro de nós. Um instrumento que nos marca o ritmo. O tempo. Há quem diga que basta seguir o tempo certo. Que a vida se vai levando. A verdade é que Ken Chu (朱孝天) nunca foi muito bom a educação musical e começa a pagar um preço elevado. De há uns meses a esta parte o seu coração bate allegro mas os seus passos insistem em não caminhar em sinfonia. A dúvida e a angústia perseguem-no. Terá começado o acerto de contas com a infância? Ou terá apenas o metrónomo avariado?

João Ferreira Oliveira, A Sul de Nenhum Norte

ÀREA DE FUMADORES

A seta apontava para a direita e tinha escrito a caracteres bem legíveis: ÀREA DE FUMADORES.
Todas as pessoas seguiam a indicação sem hesitar, menos Li Yapeng (李亚鹏) que ficou parado a observar aquela insuspeita placa de madeira. Desassossegava-o a incorrecta colocação do acento. A frase parecia inclinar-se, sub-reptícia, para a esquerda. Como se o acento agudo puxasse as palavras para fora de si mesmas. Para outra realidade.
Li Yapeng (李亚鹏) equacionou várias possibilidades. Seria um simples erro ortográfico? Um problema geográfico? Uma premonição?
E assim teria continuado, imerso na formulação das mais variadas e inusitadas teorias, não tivesse sido interrompido por uma mulher.
- Sabe onde fica a área de fumadores? - perguntou-lhe, visivelmente desorientada.
- À esquerda - respondeu Li Yapeng (李亚鹏) sem hesitar. Tirou o maço de tabaco do bolso e seguiu-a.
Dois cigarros depois o impensável aconteceu.

João Ferreira Oliveira, A Sul de Nenhum Norte

(agora faz scroll)

attention please

já chegou. aqui

a propósito

Há livros que falam baixinho, há livros que falam alto. Uns têm por si o encanto outros a força. Às vezes as palavras murmuradas impressionam mais: passado tempo ainda acordam em nós fibras adormecidas.

Raul Brandão

diz a anne sexton

«If you put your ear close to a book, you can hear it talking to you.»

fiquei à escuta à escuta à escuta à

fire poem

handle with care

Things break all the time. Glass and dishes and fingernails. Cars and contracts and potato chips. You can break a record, a horse, a dollar. You can break the ice. There are coffee breaks and lunch breaks and prison breaks. Day breaks, waves break, voices break. Chains can be broken. So can silence, and fever... promises break. Hearts break.

Jodi Picoult

blew me away with knives

finish your collapse and stay for breakfast

I felt like crying but nothing came out. It was just a sort of sad sickness, sick sad, when you can’t feel any worse. I think you know it. I think everybody knows it now and then. But I think I have known it pretty often, too often.

Charles Bukowski, Tales of Ordinary Madness