liberté

Sur mes cahiers d’écolier
Sur mon pupitre et les arbres
Sur le sable sur la neige
J’écris ton nom
Sur toutes les pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J’écris ton nom
Sur les images dorées
Sur les armes des guerriers
Sur la couronne des rois
J’écris ton nom
Sur la jungle et le désert
Sur les nids sur les genêts
Sur l’écho de mon enfance
J’écris ton nom
Sur les merveilles des nuits
Sur le pain blanc des journées
Sur les saisons fiancées
J’écris ton nom
Sur tous mes chiffons d’azur
Sur l’étang soleil moisi
Sur le lac lune vivante
J’écris ton nom
Sur les champs sur l’horizon
Sur les ailes des oiseaux
Et sur le moulin des ombres
J’écris ton nom
Sur chaque bouffée d’aurore
Sur la mer sur les bateaux
Sur la montagne démente
J’écris ton nom
Sur la mousse des nuages
Sur les sueurs de l’orage
Sur la pluie épaisse et fade
J’écris ton nom
Sur les formes scintillantes
Sur les cloches des couleurs
Sur la vérité physique
J’écris ton nom
Sur les sentiers éveillés
Sur les routes déployées
Sur les places qui débordent
J’écris ton nom
Sur la lampe qui s’allume
Sur la lampe qui s’éteint
Sur mes maisons réunies
J’écris ton nom
Sur le fruit coupé en deux
Du miroir et de ma chambre
Sur mon lit coquille vide
J’écris ton nom
Sur mon chien gourmand et tendre
Sur ses oreilles dressées
Sur sa patte maladroite
J’écris ton nom
Sur le tremplin de ma porte
Sur les objets familiers
Sur le flot du feu béni
J’écris ton nom
Sur toute chair accordée
Sur le front de mes amis
Sur chaque main qui se tend
J’écris ton nom
Sur la vitre des surprises
Sur les lèvres attentives
Bien au-dessus du silence
J’écris ton nom
Sur mes refuges détruits
Sur mes phares écroulés
Sur les murs de mon ennui
J’écris ton nom
Sur l’absence sans désir
Sur la solitude nue
Sur les marches de la mort
J’écris ton nom
Sur la santé revenue
Sur le risque disparu
Sur l’espoir sans souvenir
J’écris ton nom
Et par le pouvoir d’un mot
Je recommence ma vie
Je suis né pour te connaître
Pour te nommer
Liberté.


Paul Éluard

é como segredar, pianississimo

Os meus dedos já souberam
de cor a perfeição.

A morte era o menos.
Só a beleza nos parecia intolerável
se não a despedaçássemos,
voz por voz, compasso a compasso,
numa harmonia mais dócil. Menos urgente
do que os músculos que ensaiávamos
todos os dias sem nos tocarmos.

Agora ouço outras mãos
a tactear o mesmo mistério e
é como segredar, pianississimo,
ao ouvido de alguém demasiado longe,
quando afinal adormeceste apenas
dentro de mim, com as garras
cravadas ao de leve na memória.


Inês Dias

the skeleton dance

let's dance

- Talvez eu devesse ter trauteado umas notas do Let's Dance - diz Daniel.
- Também acho que sim.
Daniel sorri: - Ó Clay, és um verdadeiro monstro.


Bret Easton Ellis, Menos Que Zero

quando eu tinha quinze anos

Quando tinha quinze anos e comecei a aprender a conduzir em Palm Springs, levava o carro do meu pai enquanto os meus pais estavam a dormir, e eu e as minhas irmãs íamos dar umas voltas no deserto, a meio da noite, com música dos Fleetwood Mac ou dos Eagles no máximo, com a capota em baixo e o vento quente a soprar, que curvava as palmeiras. Uma noite, as minhas irmãs e eu pegámos no carro; era uma noite sem lua e estava um vento forte. Alguém me levou a casa vindo de uma festa que não tinha sido boa.
O McDonald's onde íamos parar estava fechado devido a um corte de energia causado pelo vento. Eu estava cansado e as minhas irmãs estavam a discutir. Quando regressava a casa, vi o que me pareceu ser uma fogueira a cerca de uma milha da auto-estrada, mas, quando me aproximei, apercebi-me de que não era uma fogueira mas sim um Toyota que estava parado, num ângulo esquisito, com a capota subida e o motor em chamas. O vidro da frente estava estilhaçado e uma mexicana estava sentada na curva da auto-estrada, a chorar. Havia duas ou três crianças, também mexicanas, em pé atrás dela, a olharem para o fogo com a boca aberta de espanto pelas labaredas que subiam no ar, e eu pus-me a pensar por que não paravam outros carros para socorrê-los.
As minhas irmãs pararam de discutir e pediram-me que parasse o carro para verem melhor. Tive um impulso para parar o carro, mas não o fiz. Abrandei a marcha, em seguida acelerei e meti a cassette que as minhas irmãs tinham tirado quando se aperceberam das chamas, aumentei o volume até ao máximo e atravessei todos os semáforos vermelhos até chegar a casa. Não sei por que é que fiquei perturbado com o fogo, mas o certo é que fiquei, e tinha visões de uma criança ainda viva, a ser devorada pelas chamas. Talvez uma criança que fora cuspida pelo vidro da frente e caíra em cima do motor. Perguntei às minhas irmãs se se lembravam de terem visto uma criança a arder, a derreter-se, em cima do motor, e elas disseram que não, perguntando se eu tinha visto alguma. No dia seguinte procurei nos jornais para me certificar que não tinha havido nenhuma criança queimada. Mais tarde, à noite, sentei-me junto à piscina a pensar naquilo tudo até que adormeci, mas só depois de ter havido um corte de energia provocado pelo vento que deixou a piscina mergulhada na escuridão.
Lembro-me de que, nessa altura, comecei a coleccionar todo um tipo de recortes de jornais: um, acerca de um miúdo preto de doze anos que, acidentalmente, matara o irmão com um tiro, em Chino; outro, acerca de um tipo, um índio, que pregara o filho a uma parede ou a uma porta, já não tenho a certeza, matando-o em seguida a sangue-frio com um tiro na cara; um outro, acerca de um incêndio que matou vinte pessoas num lar da terceira idade; outro ainda, acerca de uma dona de casa que «voou» por uma barreira de mais de duzentos metros, perto de San Diego, quando regressava de carro a casa, depois de ter ido buscar os filhos à escola, morrendo todos instantaneamente; e um, acerca de um homem que, propositadamente e com a maior das calmas, passou o carro por cima da ex-mulher, perto do Reno, paralisando-a do pescoço para baixo. Eu coleccionava todos esses recortes naquela altura porque, parece-me havia uma grande quantidade para coleccionar.


Bret Easton Ellis, Menos Que Zero