body pressure

© Bruce Nauman, Body Pressure, 1974

[...]

O Álvaro gosta muito de levar no cu

O Alberto nem por isso

O Ricardo dá-lhe mais para ir

O Fernando emociona-se e não consegue acabar.

O Campos

Em podendo fazia-o mais de uma vez por dia

Ficavam-lhe os olhos brancos

E não falava, mordia. O Alberto

É mais por causa da fotografia

Das árvores altas nos montes perto

Quando passam rapazes

O que nem sempre sucedia.

O Fernando o seu maior desejo desde adulto

(Mas já na tenra idade lhe provia)

Era ver os hètèros a foder uns com os outros

Pela seguinte ordem e teoria:

O Ricardo no chão, debaixo de todos (era molengão

Em não se tratando de anacreônticas) introduzia-

-Se no Alberto até à base

E com algum incómodo o Alberto erguia

[...]

Mário Cesariny

aquele terraço em évora

quando o nível das águas subir
(não se sabe ainda quantos metros)
e se apagarem certos lugares: a sombra
do limoeiro da infância

a praia onde todo o Verão cabia

e terminar submerso tudo o que foi raso e sacro
então que pelo menos permaneça intacto
aquele terraço em Évora


Miguel Manso

se eu fosse um vídeo

like light through dark

Dark inside me every day
I am nothing to be
or see, or hear, compared
to what I am not here.
Because what I am, I am not,
and what I am not  I disappear
like light through dark:
Dark inside me very day.


Joseph Cervavolo

up through the atmosphere

Saving Mr. Banks, John Lee Hancock, 2013

poética

De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo.

A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.

Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem

Nasço amanhã
Ando onde há espaço:
– Meu tempo é quando.


Vinicius de Moraes

a sadness song

© Ania Mokrzycka

se lembram o paraíso

Não magoes as palavras,
nem lhes queiras mal por isso.
Afivela-te aos sapatos.
Afirma-te num sorriso.

Os teus amigos esperam-te.

Pergunta-lhes onde fica,
se lembram o paraíso.


Ruy Cinatti

se eu fosse um vídeo

é domingo, é domingo, é domingo

Na minha cidade, nos domingos de tarde,
as pessoas se põem na sombra com faca e laranjas.
Tomam a fresca e riem do rapaz de bicicleta,
a campainha desatada, o aro enfeitado de laranjas:
"Eh, bobagem!"
Daqui a muito progresso tecno-ilógico,
quando for impossível detectar o domingo
pelo sumo das laranjas no ar e bicicletas,
em meus país de memória e sentimento,
basta fechar os olhos:
é domingo, é domingo, é domingo.


Adélia Prado

can't I be reborn?

Boy Meets Girl, Leos Carax, 1984

despair

O'er the midnight moorlands crying,
Thro' the cypress forests sighing,
In the night-wind madly flying,
Hellish forms with streaming hair;
In the barren branches creaking,
By the stagnant swamp-pools speaking,
Past the shore-cliffs ever shrieking,
Damn'd demons of despair.

Once, I think I half remember,
Ere the grey skies of November
Quench'd my youth's aspiring ember,
Liv'd there such a thing as bliss;
Skies that now are dark were beaming,
Bold and azure, splendid seeming
Till I learn'd it all was dreaming —
Deadly drowsiness of Dis.

But the stream of Time, swift flowing,
Brings the torment of half-knowing —
Dimly rushing, blindly going
Past the never-trodden lea;
And the voyager, repining,
Sees the wicked death-fires shining,
Hears the wicked petrel's whining
As he helpless drifts to sea.

Evil wings in ether beating;
Vultures at the spirit eating;
Things unseen forever fleeting
Black against the leering sky.
Ghastly shades of bygone gladness,
Clawing fiends of future sadness,
Mingle in a cloud of madness
Ever on the soul to lie.

Thus the living, lone and sobbing,
In the throes of anguish throbbing,
With the loathsome Furies robbing
Night and noon of peace and rest.
But beyond the groans and grating
Of abhorrent Life, is waiting
Sweet Oblivion, culminating
All the years of fruitless quest.


H.P. Lovecraft

man blowing a bubble

diálogo para um personagem de andrei tarkovskii

dizer-te é inclinar-me
sobre o
silêncio

faz que eu seja
o choupo
todo dobrado
na face pressentida
das águas


José Tolentino Mendonça

se eu fosse um vídeo

los animales buscan sitios difíciles para morir

I

Soy la tercera generación de hombres que vienen de la tierra y de la sangre. Manos de mi abuelo atando los cuatro estómagos de una vaca. Pies de mi bisabuelo en la espalda de una mula para llegar al olivo. Voz y cabeza de mi padre yo con tu edad yo y tu abuelo yo y los hombres.

II

Estudio técnicas quirúrgicas para abordar una cavidad que nunca abriré, no las manos de mi abuelo, no la voz de mi padre. Ahora los animales se mueren antes de coserles las entrañas antes de sentir el pulso caliente antes de manchar la tierra de sangre.

III

Quiero seguir a un animal que va a morir. Tocar el trayecto difícil de la agonía en sus párpados. Pies en el lomo voz en el estómago. Ellos me hablan como a un hombre. Ellos esperan de mí lo  que esperan de un hombre.

Pero yo sangro. Animal o mujer: hecha de sueño y lágrimas.


María Sánchez