não é verdade.

não funcionou. continuo com saudades tuas. ouço o mar pelas bandas das árvores. os carros sinistros passando e nós à espera da chuva como malucos a toda a força.


valter hugo mãe

verbais a i s, a i s, a i t

A velha sebenta
em que escrevia as minhas composições de Francês
"Mes Vacances": gostei muito das férias
je suis allée à la plage (com dois ee,
o verbo être pede concordância), j'ai beaucoup
nagé e depois terminava com o sol a pôr-se
no mar e ia ver gaivotas ao dicionário

As correcções a vermelho e a Passé Simple,
escrever cem vezes nous fûmes vaus fûtes ils fûrent
as tardes de sol
e Madame Denise que dizia Toi ma petite
com ar de sargento e a cara zangada a fazer-se
vermelha (tenho glóbulos a mais, faites attention)
e o olhar que desmentia tudo
em ternura remplit

E as regras decoradas e as terminações
verbais a i s, a i s, a i t
a hora de estudo extra e o sol de fim de tarde
a filtrar-se pelas carteiras,
a freira a vigiar distraída em salmos
eu a sonhar de livro aberto
once upon a time there was a little boy
e as equações de terceiro grau a uma
incógnita

Ah tardes claras em que era bom
ser boa, não era o santinho nem o rebuçado
era a palavra doce a afagar-me por dentro,
as batas todas brancas salpicadas de gouache
colorido e o cinto azul que eu trazia sempre largo
assim a cair de lado à espadachim

As escadas de madeira rangentes
ao compasso dos passos, sentidas ainda
à distância de vinte anos,
todas nós em submissa fila a responder à chamada,
"Presente" parecia-me então lógico e certo
como assistir à oração na capela e ler as Epístolas
(De São Paulo aos Coríntios:
Naquele tempo...),
tem uma voz bonita e lê tão bem, e depois
mandavam-me apertar o cinto para ficar
mais composta em cima do banquinho,
à direita do padre

E o fascínio das confissões,
as vozes sussurradas na fina teia de madeira
castanha a esconder uma falta,
o cheiro do chão encerado e da cera das velas
e quando deixei de acreditar em pecados
e comecei a achar que as palavras não prestam
e que era inútil
inútil a teia de madeira

Ah noites de insónia à distância de vinte anos,
once upon a time there was a little boy
and he went up on a journey
there was a little girl, une petite fille
e o passé simple, como parecia simples o passado
Au clair de la lune
mon ami Pierrot
Prête-moi ta plume
pour écrire un moI
Escrever uma palavra
uma só
ao luar
a pedir concordância como uma carícia
Elles sont parties,
les mouettes


Ana Luísa Amaral

se eu fosse um vídeo

doctor, doctor / I'm going mad / this is the worst day / I've ever had / I can't remember / ever feeling this bad / under fifteen feet of pure white snow

esta casa

Como esta casa quero
abeirar-me da morte,

e assim fechar o corpo
no tempo de uma ave
cansada de sombras

fria, à espera
da fúria de deus.

Envelhecer escura
como esta casa,
cheia de fantasmas dentro

roseiras bravas
trepando ventanias

e um poço no sítio
difícil do coração.


Renata Correia Botelho

a pele

era o que de mais solitário
havia no seu corpo.


Luís Miguel Nava

o nojo à vida

Queria ter-te contado, mas claro, já cá não estás, ou sou eu que não estou, não sei bem, somos agora de novo desconhecidos, imagina, desconhecidos, morremos civilmente, desaparecemos, é difícil às vezes não ter nojo da vida.


Pedro Mexia

Finjo que és quase nada

És só mais uma fotografia
Clandestina numa pasta
Dum arquivo do qual só eu
Conheço a palavra-passe
E minto-me cada vez
Que abro essa pasta e digito
A palavra que só eu sei
E que compõe
A password que é
O teu e o meu nome
Enrredados
Escritos em letra minúscula

Finjo que foste quase nada
E afinal trago tatuado
Em meu subsistir
O teu nome em letra imperceptivel
Que se retém
Nas reminiscências dos meus dias

Finjo que és quase nada
E sei que afinal
és quase tudo...


Piedade Araujo Sol

o que resta(va) do nosso amor

disse-lhe mil vezes tudo o que pensava sobre ela e sobre o que restava do nosso amor. sei bem que podia ter voltado a repetir. mas foi o meu limite. saí porta fora e convenci-me de que o amor pode ser mais do que ver com alguém os mesmos extra-terrestres, as flores que crescem nas paredes dos quartos, a voz da vizinha morta que debita receitas de cozinha ou o amplo bucal do tempo que nos sorve.


valter hugo mãe

do not go gentle into that good night

you won’t see them often

for wherever the crowd is
they
are not.
those odd ones, not
many
but from them
come
the few
good paintings
the few
good symphonies
the few
good books
and other
works.
and from the
best of the
strange ones
perhaps
nothing.
they are
their own
paintings
their own
books
their own
music
their own
work.
sometimes I think
I see
them – say
a certain old
man
sitting on a
certain bench
in a certain
way
or
a quick face
going the other
way
in a passing
automobile
or
there’s a certain motion
of the hands
of a bag-boy or a bag-
girl
while packing
supermarket
groceries.
sometimes
it is even somebody
you have been
living with
for some
time -
you will notice
a
lightning quick
glance
never seen
from them
before.
sometimes
you will only note
their
existance
suddenly
in
vivid
recall
some months
some years
after they are
gone.
I remember
such a
one -
he was about
20 years old
drunk at
10 a.m.
staring into
a cracked
New Orleans
mirror
facing dreaming
against the
walls of
the world
where
did I
go?


Charles Bukowski

as real as life

Say to the mild melancholy of regret
That seizes the Sunday afternoon,
I will not let your charm be sullied
By those tears that wet
The first ten years from June.
June was my birthday, likely from then
Until I can remember, Sunday was slow
Like a praying mantis climbing an oak
And tears, like tea, had formal cause to flow.
I will not regret the stereoptic world
Seen through Sunday windows
Baffled by depths that overlapped dismay.
But I will say, I have seen many a photograph,
As real as life, and I have saved
A clipping about mountaineers who froze.


Ruth Stone

a grande revelação

não é o mesmo sem a sombra do teu ombro, nem o vaporetto lá fora me há-de transportar aos mesmos lugares. esperam-me luzes, silêncios e trovões. decifrei-o, enfim. nunca farás parte desse mistério nem da sua revelação.


gil t. sousa

pelo reflexo do vidro

Olho-te pelo reflexo
Do vidro
E o coração da noite

E o meu desejo de ti
São lágrimas por dentro,
Tão doídas e fundas
Que se não fosse:

o tempo de viver;
e a gente em social desencontrado;
e se tivesse a força;
e a janela ao meu lado
fosse alta e oportuna,

invadia de amor o teu reflexo
e em estilhaços de vidro
mergulhava em ti.


Ana Luísa Amaral

se eu fosse um vídeo

não há grandes poetas nem grandes poemas;

há palavras que nos agarram no momento certo. só isso.


gil t. sousa

All that is gold does not glitter,

Not all those who wander are lost;
The old that is strong does not wither,
Deep roots are not reached by the frost.

From the ashes a fire shall be woken,
A light from the shadows shall spring;
Renewed shall be blade that was broken,
The crownless again shall be king.


J. R. R. Tolkien

o soar

da última neve
aos pés
da rainha negra

retratos
são pedaços de abismo
ou restos
de chão firme

já não há mais nada
nem nos livros
nem nas horas
nem nas vozes

está tudo a arder
como se mais nenhuma paisagem
coubesse
na varanda dos meus olhos


gil t. sousa

Alguém procura onde eu estou só, e encontra

o campo desbaratado
e branco da sua
solidão.


Herberto Hélder

you could see that pierre did truly love the mademoiselle

Pulp Fiction, Quentin Tarantino, 1994

estende a tua mão contra a minha boca e respira,

e sente como respiro contra ela,
e sem que eu nada diga,
sente a trémula, tocada coluna de ar
a sorvo e sopro,
ó
táctil, ininterrupta,
e a tua mão sinta contra mim
quanto aumenta o mundo


Herberto Hélder