não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho

Não sei se respondo ou se pergunto.
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito, ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha tristeza é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.
Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.


António Ramos Rosa

I am

I took a deep breath
and listened to the old bray of my heart.
I am.
I am.
I am.


Sylvia Plath

I'm lonely

não, não sou a única

luz

Talvez que noutro mundo, noutro livro,
tu não tenhas morrido
e talvez nesse livro não escrito
nem tu nem eu tenhamos existido

e tenham sido outros dois aqueles
que a morte separou e um deles
escreva agora isto como se
acordasse de um sonho que

um outro sonhasse (talvez eu),
e talvez então tu, eu, esta impressão
de estranhidão, de que tudo perdeu
de súbito existência e dimensão,

e peso, e se ausentou,
seja um sonho suspenso que sonhou
alguém que despertou e paira agora
como uma luz algures do lado de fora.


Manuel António Pina, Todas as Palavras

as mulheres

enterneço-me mais com a perdição das mulheres do que com os homens. as mulheres sobrevivem muito mais, lutam muito mais, resistem muito mais. mas se tiverem de morrer fazem-no sem tanta hesitação.


valter hugo mãe

se eu fosse um vídeo

mas pensem em mim

Este é o meu número:
telefonem-me.
Este é o sítio
onde passo as tardes:
encontrem-me.
Ou não me telefonem
nem me encontrem
mas pensem em mim
enquanto estiverem a viver.


Pedro Mexia, Eliot e outras observações

to think,

It’s said it takes seven years
to grow completely new skin cells.

To think, this year I will grow
into a body you never will

have touched.


Brett Elizabeth Jenkins

heart of chambers

© Weegee, Heartbreak Pillow, 1945

o vento nas janelas

apenas preciso de alguém que me sorria e reponha o mesmo disco sempre a tocar e escute comigo o vento nas janelas e sinta a tristeza que têm os gladíolos murchando em cima da mesa


Al Berto, O Medo

between the shadow and the soul

I love you as certain dark things are to be loved,
in secret, between the shadow and the soul.


Pablo Neruda

all the things you are

morrer é passar um dia todo inteiro sem te ver

Sandra. Ontem à meia-noite começou a Queima das Fitas na nossa cidade do Sol. E o primeiro número da festa foi a serenata na Sé Velha. Transmitiram-na pela TV e eu ouvi-a até ao fim. Mas a certa altura e de súbito a imagem de todo o largo coalhado de gente recuou um pouco para uma outra imagem antiga se lhe sobrepor. Havias tu agora nessa imagem e eu soube porquê. (…) Olho de novo aquela massa de gente e estamos lá. Nas escadas da Sé, escalonados pelo degraus, estão rapazes e raparigas de que só se vêem os rostos em destaque no traje preto de estudantes. Tomo a tua mão, os dedos entrelaçados, e escuto. Escutamos os dois. O céu estava limpo e viam-se as estrelas. Toda a iluminação do largo tinha sido apagada e viam-se melhor assim. E havia em nós um movimento alado para nos dissiparmos entre elas. Apertei-te a mão e tu apertaste a minha e eu tive a evidência de que nada nos podia separar. Agora um estudante cantava uma balada — «morrer é passar um dia todo inteiro sem te ver». Como é triste pensá-lo. Sem te ver.


Vergílio Ferreira, Cartas a Sandra

12:00

Meio-dia. Um canto da praia sem ninguém.

Não há fantasmas nem almas,
E o mar imenso, solitário e antigo,
Parece bater palmas.


Sophia de Mello Breyner Andresen

se eu fosse um vídeo

eu não queria perder-te

Tudo o que se perde devagar é mais triste por causa disso. Mas eu não queria perder-te mais depressa por causa disso.


Miguel Esteves Cardoso, O Amor é Fodido

oh god it’s wonderful

to get out of bed
and drink too much coffee
and smoke too many cigarettes
and love you so much


Frank O’Hara

se eu fosse um vídeo

is that all there is? / if that's all there is, my friends, then let's keep dancing / let's break out the booze and have a ball / if that's all there is 

a memória/o cérebro

A memória é um instrumento que mistura as funções de um relógio, de uma balança e de uma régua, acrescentando alegria ou tristeza ao resultado.
O cérebro é um órgão científico que chora.


Gonçalo M. Tavares

tudo o que não sou eu me poderá completar

O senhor Valéry percorria sempre as mesmas ruas da cidade com os mesmos sapatos, um par de sapatos para cada rua.
Desde que nascera que vivia por ali, mas só conhecia 5 ruas que percorria com os seus 5 pares de sapatos diferentes.
O senhor Valéry explicava:

- É que absorvo demasiado as coisas. É como se ao atravessar uma rua nova o chão ficasse colado aos meus sapatos e mais ninguém tivesse espaço para pousar os pés. É como se a partir daí só os pássaros pudessem percorrer a rua - finalizava, num tom poético, muito raro em si, pois era uma homem que s orgulhava da sua lógica.

- O problema - explicava o senhor Valéry - não é dos sapatos, é da minha vontade de levar para casa tudo aquilo em que toco.

E o senhor Valéry clarificava:

- Como não me sinto completo comigo apenas, penso que tudo o que não sou eu me poderá completar, e portanto quero-o para mim, e roubo-o ao mundo.

- Na verdade, as ruas agarram-se aos meus sapatos porque eu não sou feliz - disse o senhor Valéry, melancólico.


Gonçalo M. Tavares, O Senhor Valéry

nunca eu pude apoderar-me dos seus olhares

O Senhor Valéry era pequenino, andava sempre a pé, vestia sempre de negro. Tinha medo da chuva, tinha uma casa sem volume onde passava férias e um animal doméstico que nunca ninguém tinha visto. Não gostava da sua sombra, não gostava de competir, era perfeccionista. Conhecia apenas duas pessoas: a pessoa que ele era, nesse exacto instante, e aquela que ele tinha sido, no passado. Era casado com um ser ambíguo. Dizia ela: Nunca eu pude apoderar-me dos seus olhares. Ele é tão estranho. Nada se pode dizer dele que não seja inexacto no mesmo instante. Eu gosto dele assim. Por muito estranhamente casada que eu seja, sou-o com conhecimento de causa. Vivemos bem instalados, cada qual no seu absurdo.


Gonçalo M. Tavares, O Senhor Valéry

daquela janela

Uma das janelas de Calvino, a com melhor vista para a rua, era tapada por duas cortinas que, no meio, quando se juntavam, podiam ser abotoadas. Uma das cortinas, a do lado direito, tinha botões e a outra, as respectivas casas. Calvino, para espreitar por essa janela, tinha primeiro de desabotoar os sete botões, um a um. Depois sim, afastava com as mãos as cortinas e podia olhar, observar o mundo. No fim, depois de ver, puxava as cortinas para a frente da janela, e fechava cada um dos botões. Era uma janela de abotoar. Quando de manhã abria a janela, desabotoando, com lentidão, os botões, sentia nos gestos a intensidade erótica de quem despe, com delicadeza, mas também com ansiedade, a camisa da amada.Olhava depois da janela de uma outra forma. Como se o mundo não fosse uma coisa disponível a qualquer momento, mas sim algo que exigia dele, e dos seus dedos, um conjunto de gestos minuciosos. Daquela janela o mundo não era igual.


Gonçalo M. Tavares, O Senhor Calvino

é o momento

Do alto de mais de trinta andares, alguém atira da janela abaixo os sapatos de Calvino e a sua gravata (quem?). Calvino não tem tempo para pensar, está atrasado, atira-se também da janela, como que em perseguição. Ainda no ar alcança os sapatos. Primeiro, o direito: calça-o; depois, o esquerdo. No ar enquanto cai, tenta encontrar a melhor posição para apertar os atacadores. Com o sapato esquerdo falha uma vez, mas volta a repetir, e consegue. Olha para baixo, já se vê o chão. Antes, porém, a gravata; Calvino está de cabeça para baixo e com um puxão brusco a sua mão direita apanha-a no ar e, depois, com os seus dedos apressados, mas certeiros, dá as voltas necessários para o nó: a gravata está posta. Os sapatos, olha de novo para eles: os atacadores bem apertados; dá o último jeito no nó da gravata, bem a tempo, é o momento: chega ao chão, impecável.


Gonçalo M. Tavares, O Senhor Calvino

dei-me ontem ao trabalho de tudo

Limpei a casa, dormi a sesta,
outra coisa
que não digo, li um livro,
e tive ainda tempo para,
ao fim da tarde,
brincar contigo.
Tudo acompanhado a música
dos anos sessenta.


Helga Moreira, Desrazões

o teu inverno

foi tudo nesse horizonte afogado. a mesa vazia, o piano calado, o pássaro imóvel. virás por muitos anos, como a espuma dos sonhos perdidos. e a raiva será cantada no paredão da memória até ficarem macias as pedras do caminho.

e será esse o teu Inverno.


gil t. sousa

meses, anos, dias

E na palma da tua mão
busco ternura
sem contar meses
anos, dias
sem saber dizer
se já te chorei
por inteiro
o suficiente
para não voltar
a perder-te.


Vasco Gato

se eu fosse um vídeo

num silêncio mais profundo

Terra, mortos, uma poeira de mortos que se ergue em tempestades, e esta mão que me prende e sustenta e que tanta força tem...
Como em ti, há em mim várias camadas de mortos não sei até que profundidade. Às vezes convoco-os, outras são eles, com a voz tão sumida que mal a distingo, que desatam a falar. Preciso da noite eterna: só num silêncio mais profundo ainda, conto ouvi-los a todos.


Raul Brandão