Mulholland Drive, David Lynch, 2001
sono
so-no. so-no. so-no. sono. preciso de ter sono a horas decentes para voltar a acordar sem me sentir uma extraterrestre (antes extraterrestre que ultraterrestre) como quando estou sozinha no meio da bagunça e salto entre roupa, revistas, cinzeiros.
posted by maria
o pacote vermelho
O meu sangue tornou-se tinta. Era preciso impedir esse horror a todo o custo. Estou envenenado até aos ossos. Costumava cantar na escuridão e agora é essa canção que me assusta. Mais ainda: sou um leproso. Conhecem aquelas manchas de bolor que parecem perfis? Não sei por que encanto a minha lepra engana as pessoas e as convence a beijarem-me. Pior para elas! As consequências não me dizem respeito. Só mostrei chagas. Fala-se de fantasia graciosa: a culpa é minha. É uma loucura expor-se sem necessidade.
A minha agitação chega ao céu. Os que amei estavam presos ao céu por um elástico. Virava a cabeça… e já lá não estavam.
De manhã inclino-me, inclino-me e deixo-me cair. Caio de cansaço, de dor, de sono. Não sou culto, não sou nada. Não conheço nenhum número, nenhuma data, nenhum nome de rio, nenhuma língua viva ou morta. Tenho zero a História e Geografia. Se não fossem alguns milagres, já teria sido expulso. Por exemplo, roubei os documentos de um certo J.C., nascido em M.L., a…, que morreu aos dezoito anos, após uma brilhante carreira poética.
Este cabelo e este sistema nervoso descompostos, esta França, esta terra, nada disto é meu. Enojam-me. Roubo-lhes a noite em sonhos.
A minha mãe não vê nada. Amo-a. E ela retribui-me. Não digam que a estou a enganar. Em troca dou-lhe a ilusão de ainda ter o seu filho.
Larguei o pacote. Prendam-me, linchem-me. Quem quiser que me compreenda: sou uma mentira que diz sempre a verdade.
Jean Cocteau, Tanta Coisa Por Dizer
A minha agitação chega ao céu. Os que amei estavam presos ao céu por um elástico. Virava a cabeça… e já lá não estavam.
De manhã inclino-me, inclino-me e deixo-me cair. Caio de cansaço, de dor, de sono. Não sou culto, não sou nada. Não conheço nenhum número, nenhuma data, nenhum nome de rio, nenhuma língua viva ou morta. Tenho zero a História e Geografia. Se não fossem alguns milagres, já teria sido expulso. Por exemplo, roubei os documentos de um certo J.C., nascido em M.L., a…, que morreu aos dezoito anos, após uma brilhante carreira poética.
Este cabelo e este sistema nervoso descompostos, esta França, esta terra, nada disto é meu. Enojam-me. Roubo-lhes a noite em sonhos.
A minha mãe não vê nada. Amo-a. E ela retribui-me. Não digam que a estou a enganar. Em troca dou-lhe a ilusão de ainda ter o seu filho.
Larguei o pacote. Prendam-me, linchem-me. Quem quiser que me compreenda: sou uma mentira que diz sempre a verdade.
Jean Cocteau, Tanta Coisa Por Dizer
posted by maria
ruy belo na primavera da cervejaria
Mas quando Maria se encaminhou para o balcão, descobriu que diante de um acampamento de canecas de cerveja havia um vulto. Não se podia ver da entrada porque estava encoberto por uma coluna de lagostas vivas dispostas numa vitrina quase até ao tecto.
Maria sentou-se ao balcão no sítio onde acabava o estendal de canecas vazias e pousou a malinha e os óculos de sol no banco ao lado. O vulto lia A Bola apoiado numa cerveja a florir de espuma. Era um indivíduo louro e encorpado, um tanto para o gordo; cabeça à meia calva, salpicada dum orvalho que era o transpirar da fresca e esfuziante bebida matinal; mãos mimosas embora sólidas, de anjo camponês (se é que há disso, anjos camponeses). Maria viria a saber que estava na presença do poeta Ruy Belo que só conhecia pelo lido
Como era de esperar, o poeta Ruy Belo ao vivo e em tal e qual não tinha nada que fizesse supor o dos versos. Bebia cavalarmente (coisa que não constava por escrito) pois já tinha com ele uns largos litros de cerveja e ainda a manhã ia no princípio. Lia A Bola com a devoção de quem lia o Plutarco, ao mesmo tempo que mastigava de maneira truculenta tremoços apanhados ao acaso e até migalhas deixadas no balcão sabe-se lá por quem.
José Cardoso Pires
Maria sentou-se ao balcão no sítio onde acabava o estendal de canecas vazias e pousou a malinha e os óculos de sol no banco ao lado. O vulto lia A Bola apoiado numa cerveja a florir de espuma. Era um indivíduo louro e encorpado, um tanto para o gordo; cabeça à meia calva, salpicada dum orvalho que era o transpirar da fresca e esfuziante bebida matinal; mãos mimosas embora sólidas, de anjo camponês (se é que há disso, anjos camponeses). Maria viria a saber que estava na presença do poeta Ruy Belo que só conhecia pelo lido
Como era de esperar, o poeta Ruy Belo ao vivo e em tal e qual não tinha nada que fizesse supor o dos versos. Bebia cavalarmente (coisa que não constava por escrito) pois já tinha com ele uns largos litros de cerveja e ainda a manhã ia no princípio. Lia A Bola com a devoção de quem lia o Plutarco, ao mesmo tempo que mastigava de maneira truculenta tremoços apanhados ao acaso e até migalhas deixadas no balcão sabe-se lá por quem.
José Cardoso Pires
posted by maria
um buraco no meu peito
É apenas um pequeno buraco no meu peito mas sopra nele um vento terrível.
Henri Michaux
Henri Michaux
posted by maria
a morte
a morte é uma coisa muito pouca
em nada se compara ao crescimento das constelações
a morte não respira nem se expande desde o centro
como fazem as estações desde o coração da terra
e assim eu sei que um sorriso é precioso
porque respira e alarga-se dentro dos olhos
e quando chega ao lugar em que a mão se abre
é já uma forma de sossego uma lua coberta de luar
um modo certo de trocar nomes em dias de excepção
Vasco Gato
em nada se compara ao crescimento das constelações
a morte não respira nem se expande desde o centro
como fazem as estações desde o coração da terra
e assim eu sei que um sorriso é precioso
porque respira e alarga-se dentro dos olhos
e quando chega ao lugar em que a mão se abre
é já uma forma de sossego uma lua coberta de luar
um modo certo de trocar nomes em dias de excepção
Vasco Gato
posted by maria
ódios tristes dificeis de descrever
No dia seguinte acordei desamparado, como que com uma espécie de ódio triste colado dentro da cabeça. Fui ter com Kehrig e fechei a porta do gabinete: «Queria falar consigo, Herr Sturmbannführer.» - «De quê, Obersturmführer?» - «Do Führervernichtungsbefehl.»
Jonathan Littell, As Benevolentes
Jonathan Littell, As Benevolentes
posted by maria
a chuva
A chuva é triste porque nos faz lembrar quando éramos peixes.
Ramón Gómez de la Serna
Ramón Gómez de la Serna
posted by maria
ela queria fazer tudo:
picar-se no dedo morder a maçã seguir o coelho, mas ao fechar os olhos esborrataram-se os sonhos.
Miriam Reyes
Miriam Reyes
posted by maria
se eu fosse um vídeo
the nerves are sending shimmering signals / all through my fingers / the veins support / blood that gushes impulsively towards / is the triumph of a heart that gives all
posted by maria
não sou senão
não sou senão a fábrica de outros sonhos mal sabidos
entre quem nunca desejou sonhar.
a mim coube-me abarcar as esperanças de quem as ignorou
as solidões de quem se proibiu de ver sozinho
as multidões fracas que couberam em mim esperavam
o tempo inteiro
e o tempo inteiro não me chegou
nem a sombra emersa
nem a luz não-finita.
infinidade de sonhos
tantos como os que me couberam um dia na palma da mão
apanhei-os debruçado sobre a teia do espaço social
e plantei-os em mim.
dos que ficaram no chão nem os restos sobraram.
André Tomé
entre quem nunca desejou sonhar.
a mim coube-me abarcar as esperanças de quem as ignorou
as solidões de quem se proibiu de ver sozinho
as multidões fracas que couberam em mim esperavam
o tempo inteiro
e o tempo inteiro não me chegou
nem a sombra emersa
nem a luz não-finita.
infinidade de sonhos
tantos como os que me couberam um dia na palma da mão
apanhei-os debruçado sobre a teia do espaço social
e plantei-os em mim.
dos que ficaram no chão nem os restos sobraram.
André Tomé
posted by maria
é tarde
nenhum sono
repõe o que não vivi
agora
resta um único desfecho:
de novo acordar por dentro
e acordar sempre
até que volte a ser cedo.
Mia Couto
repõe o que não vivi
agora
resta um único desfecho:
de novo acordar por dentro
e acordar sempre
até que volte a ser cedo.
Mia Couto
posted by maria
às vezes
Às vezes tenho medo de esquecer tudo:
a casa onde nasci, o recreio
da escola, essas vozes
que lembram um copo de água
no verão.
Jorge Gomes Miranda
a casa onde nasci, o recreio
da escola, essas vozes
que lembram um copo de água
no verão.
Jorge Gomes Miranda
posted by maria
o tempo
Foi a primeira coisa
Que entendi:
O tempo é o eco dum machado
Dentro da madeira.
Philip Larkin
Que entendi:
O tempo é o eco dum machado
Dentro da madeira.
Philip Larkin
posted by maria
é tempo de me veres
Sacode as nuvens que te poisam nos cabelos,
Sacode as aves que te levam o olhar.
Sacode os sonhos mais pesados do que as pedras.
Porque eu cheguei e é tempo de me veres,
Mesmo que os meus gestos te trespassem
De solidão e tu caias em poeira,
Mesmo que a minha voz queime o ar que respiras
E os teus olhos nunca mais possam olhar.
Sophia de Mello Breyner Andresen
Sacode as aves que te levam o olhar.
Sacode os sonhos mais pesados do que as pedras.
Porque eu cheguei e é tempo de me veres,
Mesmo que os meus gestos te trespassem
De solidão e tu caias em poeira,
Mesmo que a minha voz queime o ar que respiras
E os teus olhos nunca mais possam olhar.
Sophia de Mello Breyner Andresen
posted by maria
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