I will drink red wine
like blood
with the poets
twinkling upon pianos
and tinkling on snow
it’s going to be ravenous and bold
smut is made up of all sorts of moments
the staff are going home
it’s the weekend jesus died
supposedly
churches are full
priests banking on a reprise
hopefully
preachers holding breath
nuns diverting eyes
people in the pews daydreaming about sex and death
like any other night
and outside
we light small fires
hope for wildlife
to saunter by
on nature’s kneeler I pray for dignity when I die
like a fight with an animal stronger, more gracious than I
Tonight, the full moon will shine
there’s been courtesies to hide behind
but my grip weakens
so then, heathens
here are my desires:
take me outside
chain me, hard, but kind
make me drunk on lust and wine
on plants, on love, on squandered time
I pine, just like these trees
reach my limbs to touch the seas
put me down upon my knees
where jesus can scold me with a swath of palm leaves
turn me new
then turn me over
the older I grow my urges get bolder
and I get closer to small things I hoped for
so, when I told her I would hold her
with my actual strength
I meant it
and I am no small woman
her defences are up
but her chin is quivering
and when she erupts
it’s my tongue swimming
her musk delivers me
and I must make her see
nothing but this for a minute
and I can
and I do
and my chest is broad enough
to pin her while I move
upon her thighs I find my groove
I find my groove a place to ride
so that I, too,
can come from the inside and howl to the moon
tonight, in the mountains I’m howling for you
you wild cat creeping powerful and smooth
just out of my view
you blood wine and poets
you trees and mythic jesus
come closer
come over
I’m down on my knees
there’s a kingdom of reasons.
Tanya Davis
cantora nocturna
A que morreu sobre o seu vestido azul está cantando. Canta imbuída de morte ao sol da sua ebriedade. Dentro da sua canção há um vestido azul, há um cavalo branco, há um coração verde tatuado com os ecos do pulsar do seu coração morto. Exposta a todas as perdições, ela canta junto a uma menina extraviada que é ela: o seu amuleto de boa sorte. E, apesar da névoa verde nos lábios e do frio cinzento nos olhos, a sua voz corrói a distância que se abre entre a sede e a mão que procura o copo. Ela canta.
Alejandra Pizarnik, Extracção da Pedra da Loucura
Alejandra Pizarnik, Extracção da Pedra da Loucura
posted by maria
onde esconder de ti
Não sei para que lado da noite me hei-de virar
onde esconder de ti o rio de fogo das lágrimas
quase a transbordar e acendo mais um cigarro
e falo atabalhoadamente de um futuro qualquer
e suspiro de alívio porque não ouves o que digo
ou se calhar também não sabes onde te esconderes
esperamos que se ilumine o lado certo da noite
Carlos Alberto Machado
onde esconder de ti o rio de fogo das lágrimas
quase a transbordar e acendo mais um cigarro
e falo atabalhoadamente de um futuro qualquer
e suspiro de alívio porque não ouves o que digo
ou se calhar também não sabes onde te esconderes
esperamos que se ilumine o lado certo da noite
Carlos Alberto Machado
posted by maria
not waving but drowning
Nobody heard him, the dead man,
But still he lay moaning:
I was much further out than you thought
And not waving but drowning.
Poor chap, he always loved larking
And now he’s dead
It must have been too cold for him his heart gave way,
They said.
Oh, no no no, it was too cold always
(Still the dead one lay moaning)
I was much too far out all my life
And not waving but drowning.
Stevie Smith
But still he lay moaning:
I was much further out than you thought
And not waving but drowning.
Poor chap, he always loved larking
And now he’s dead
It must have been too cold for him his heart gave way,
They said.
Oh, no no no, it was too cold always
(Still the dead one lay moaning)
I was much too far out all my life
And not waving but drowning.
Stevie Smith
posted by maria
tornar-se senhor do caos que se é *
Tú contra el mundo
y el mundo contra ti.
Y en esta guerra sólo hay una
cosa que es segura:
aquí va a haber
un muerto.
Roger Wolfe
*Friedrich Nietzsche
y el mundo contra ti.
Y en esta guerra sólo hay una
cosa que es segura:
aquí va a haber
un muerto.
Roger Wolfe
*Friedrich Nietzsche
posted by maria
the wine-drinkers
The wine-drinkers sit on the porte cochère in the sun.
Their lack of success in love has made them torpid.
They move their fans with a motion that stirs no feather,
the glare of the sun has darkened their complexions.
Let us commend them on their conversations.
One says "oh" and the other says "indeed."
The afternoon must be prolonged forever, because the night
will be impossible for them.
They know that the bright and very delicate needles
inserted beneath the surfaces of their skins
will work after dark--at present are drugged, are dormant.
Nobody dares to make any sudden disturbance.
One says "no," the other one murmurs "why?"
The cousins pause: tumescent.
What do they dream of? Murder?
They dream of lust and they long for violent action
but none occurs.
Their quarrels perpetually die from a lack of momentum
The light is empty: the sun forestalls reflection.
Tennessee Williams
Their lack of success in love has made them torpid.
They move their fans with a motion that stirs no feather,
the glare of the sun has darkened their complexions.
Let us commend them on their conversations.
One says "oh" and the other says "indeed."
The afternoon must be prolonged forever, because the night
will be impossible for them.
They know that the bright and very delicate needles
inserted beneath the surfaces of their skins
will work after dark--at present are drugged, are dormant.
Nobody dares to make any sudden disturbance.
One says "no," the other one murmurs "why?"
The cousins pause: tumescent.
What do they dream of? Murder?
They dream of lust and they long for violent action
but none occurs.
Their quarrels perpetually die from a lack of momentum
The light is empty: the sun forestalls reflection.
Tennessee Williams
posted by maria
nunca conheci os inquilinos da minha vida
Não sei quando saem, nem quando entram,
em que estação ignota descansam de suas misérias.
As mulheres têm saído deste corpo a bater com as portas
queixando-se da minha tristeza,
mas já se têm queixado da humidade,
de muito frio, até de mofo na dispensa.
Vão-se sempre sem pagar os inquilinos da minha vida
e o pátio fica novamente vazio.
Meu coração deixa de ser albergue de famintos
para acolher os pássaros todos que arribam no verão
e esperam que voltes pelas tuas coisas
a este hotel de passagem em que é sempre noite.
Federico Díaz-Granados
em que estação ignota descansam de suas misérias.
As mulheres têm saído deste corpo a bater com as portas
queixando-se da minha tristeza,
mas já se têm queixado da humidade,
de muito frio, até de mofo na dispensa.
Vão-se sempre sem pagar os inquilinos da minha vida
e o pátio fica novamente vazio.
Meu coração deixa de ser albergue de famintos
para acolher os pássaros todos que arribam no verão
e esperam que voltes pelas tuas coisas
a este hotel de passagem em que é sempre noite.
Federico Díaz-Granados
posted by maria
traçado urbanístico
Tal como qualquer cidade
também nós escondemos
turvos itinerários, edifícios arruinados,
escuras vielas de rancor ou desejo,
arrabaldes de medo ou parques para o amor,
cantos em penumbra onde ocultar segredos,
praças que nunca visitamos
e aborrecidos museus onde expor lembranças
que não interessam a ninguém.
A nós
também nos habitam cidadãos terríveis:
funcionários do tédio,
mensageiros de moto levando para muito longe
o pequeno embrulho - primoroso e com laço -
dos remorsos.
Viajantes que passam por nós
com as suas malas a caminho de outros corpos
e sobretudo
transeuntes alheios à nossa própria vontade,
incivis e teimosos;
têm nomes ridículos
tal como os sentimentos amor, rancor ou medo
e especulam - como vulgares comerciantes -
com o preço
por metro quadrado do nosso coração.
Silvia Ugidos
também nós escondemos
turvos itinerários, edifícios arruinados,
escuras vielas de rancor ou desejo,
arrabaldes de medo ou parques para o amor,
cantos em penumbra onde ocultar segredos,
praças que nunca visitamos
e aborrecidos museus onde expor lembranças
que não interessam a ninguém.
A nós
também nos habitam cidadãos terríveis:
funcionários do tédio,
mensageiros de moto levando para muito longe
o pequeno embrulho - primoroso e com laço -
dos remorsos.
Viajantes que passam por nós
com as suas malas a caminho de outros corpos
e sobretudo
transeuntes alheios à nossa própria vontade,
incivis e teimosos;
têm nomes ridículos
tal como os sentimentos amor, rancor ou medo
e especulam - como vulgares comerciantes -
com o preço
por metro quadrado do nosso coração.
Silvia Ugidos
posted by maria
cut the world
Cortaram os trigos. Agora
A minha solidão vê-se melhor.
Sophia de Mello Breyner Andresen
A minha solidão vê-se melhor.
Sophia de Mello Breyner Andresen
posted by maria
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