they will say
you did not know me
they will say
you did not love me
they will say
you did not thirst
for the taste of me
they will say i lied
about our youthful encounter
when i lifted my hem
and i let my form shine through
the folds
of a terrible day
40 years i wandered
in your desert
a moment of your beauty
and 40 years of breathlessness
to balance it
40 years of remorse
40 years of disappointment
sleep which gives no rest
caress which does not calm
excitement with no background
arousal from no depth
the shallows of excitement
because it was not you
and a hand across my mouth
to silence me
a clever fatigue
to shut me down
a knot in my throat
a blow to the brain
a sweet distraction
to kill the appetite
a flush of sugar
to kill the appetite
an then forgetting you
for 40 years
building houses
for women
whom you sent
to remind me
see how i failed you
but that doesn't mean
it never happened
this began
and fizzled out
once again
too tired
to love you
or look for you
in the suffering
and did i forget to thank you
for what i felt
a moment ago
when you beckoned me
with god knows what
drunken promises
Leonard Cohen, The Flame
and is it still raining back in november
Did I ever love you | Did I ever need you
Did I ever fight you | Did I ever want to
Did I ever leave you | Was I ever able
Or are we still leaning | Across the old table
Was it ever settled | Was it ever over
And is it still raining | Back in November
The lemon trees blossom | The almond trees whither
Was I ever someone | Who could love you forever
Leonard Cohen, The Flame
Did I ever fight you | Did I ever want to
Did I ever leave you | Was I ever able
Or are we still leaning | Across the old table
Was it ever settled | Was it ever over
And is it still raining | Back in November
The lemon trees blossom | The almond trees whither
Was I ever someone | Who could love you forever
Leonard Cohen, The Flame
posted by maria
MEMÓRIA
Retenho com os meus
dentes
a tua boca entreaberta
e as palmas das mãos
dormentes
resvalam brandas e certas
As tuas mãos no meu peito
e ao longo
das minhas pernas
Maria Teresa Horta, EU SOU A MINHA POESIA antologia pessoal
dentes
a tua boca entreaberta
e as palmas das mãos
dormentes
resvalam brandas e certas
As tuas mãos no meu peito
e ao longo
das minhas pernas
Maria Teresa Horta, EU SOU A MINHA POESIA antologia pessoal
posted by maria
mushrooms
Overnight, very
Whitely, discreetly,
Very quietly
Our toes, our noses
Take hold on the loam,
Acquire the air.
Nobody sees us,
Stops us, betrays us;
The small grains make room.
Soft fists insist on
Heaving the needles,
The leafy bedding,
Even the paving.
Our hammers, our rams,
Earless and eyeless,
Perfectly voiceless,
Widen the crannies,
Shoulder through holes. We
Diet on water,
On crumbs of shadow,
Bland-mannered, asking
Little or nothing.
So many of us!
So many of us!
We are shelves, we are
Tables, we are meek,
We are edible,
Nudgers and shovers
In spite of ourselves.
Our kind multiplies:
We shall by morning
Inherit the earth.
Our foot's in the door.
Sylvia Plath, Sylvia Plath Poems chosen by Carol Ann Duffy
Whitely, discreetly,
Very quietly
Our toes, our noses
Take hold on the loam,
Acquire the air.
Nobody sees us,
Stops us, betrays us;
The small grains make room.
Soft fists insist on
Heaving the needles,
The leafy bedding,
Even the paving.
Our hammers, our rams,
Earless and eyeless,
Perfectly voiceless,
Widen the crannies,
Shoulder through holes. We
Diet on water,
On crumbs of shadow,
Bland-mannered, asking
Little or nothing.
So many of us!
So many of us!
We are shelves, we are
Tables, we are meek,
We are edible,
Nudgers and shovers
In spite of ourselves.
Our kind multiplies:
We shall by morning
Inherit the earth.
Our foot's in the door.
Sylvia Plath, Sylvia Plath Poems chosen by Carol Ann Duffy
posted by maria
se eu fosse um vídeo
ya no me importa si vuelves | da igual si desapareces | ya no me importa si vuelves
ahora puedo caer dentro del vacío | y gritar hasta el infinito
sentir que nada es lo mismo | que todo es mejor
que ahora todo es mejor
posted by maria
la perdida
Perdida en la noche inmensa.
¿Quien la encontrara?
El que muere, cada noche
mas lejos se va.
Lejos, a la no esperanza.
Para quien se fue,
aunque el que se queda implore,
no vale la fe.
Y morirnos tras la muerte,
no nos quita cruz,
que cada muerto camina
por destinta luz.
Juan Ramón Jiménez, Antolojía personal
¿Quien la encontrara?
El que muere, cada noche
mas lejos se va.
Lejos, a la no esperanza.
Para quien se fue,
aunque el que se queda implore,
no vale la fe.
Y morirnos tras la muerte,
no nos quita cruz,
que cada muerto camina
por destinta luz.
Juan Ramón Jiménez, Antolojía personal
posted by maria
O Diabo vivia nos aposentos da minha irmã Valéria - em cima, exactamente onde terminava a escada -, um aposento vermelho, de cetim de seda de damasco com uma eterna e oblíqua coluna de sol, onde de modo incessante e quase imperceptível girava o pó.
(...)
O Diabo estava sentado sobre a cama de Valéria, nu, com uma pele cinzenta, como um dogue, com uns olhos alvacento-azulados como os de um dogue ou um barão do Báltico, com os braços estendidos ao longo dos joelhos como uma mulher de Riazan numa fotografia ou um faraó no Louvre, na mesma postura de inevitável paciência e indiferença. O Diabo estava sentado tão aprazivelmente como se o estivessem a fotografar. Não possuía pelagem, tinha o contrário de pelagem: um absoluto polimento e suavidade, como a superfície do aço. Agora dou-me conta de que o corpo do meu Diabo era idealmente atlético: como o de uma leoa, e pela textura como o de um dogue. Quanto vinte anos mais tarde deixaram um dogue ao meu cuidado, imediatamente reconheci o meu Myshaty.
(...)
Ao caminhar fazia ruído com as unhas contra o chão. Contudo, nunca caminhou na minha presença. Mas o seu principal sinal distintivo não eram as garras, nem a cauda: não os seus atributos, mas - os olhos: incolores, indiferentes, inexoráveis. Antes que se tivesse passado qualquer coisa, reconhecia-o pelos olhos, e a esses olhos tê-los-ia reconhecido mesmo que nada se tivesse passado.
Não havia acção. Ele permanecia sentado, eu de pé. E eu - amava-o.
Marina Tsvetáeva, O Diabo
(...)
O Diabo estava sentado sobre a cama de Valéria, nu, com uma pele cinzenta, como um dogue, com uns olhos alvacento-azulados como os de um dogue ou um barão do Báltico, com os braços estendidos ao longo dos joelhos como uma mulher de Riazan numa fotografia ou um faraó no Louvre, na mesma postura de inevitável paciência e indiferença. O Diabo estava sentado tão aprazivelmente como se o estivessem a fotografar. Não possuía pelagem, tinha o contrário de pelagem: um absoluto polimento e suavidade, como a superfície do aço. Agora dou-me conta de que o corpo do meu Diabo era idealmente atlético: como o de uma leoa, e pela textura como o de um dogue. Quanto vinte anos mais tarde deixaram um dogue ao meu cuidado, imediatamente reconheci o meu Myshaty.
(...)
Ao caminhar fazia ruído com as unhas contra o chão. Contudo, nunca caminhou na minha presença. Mas o seu principal sinal distintivo não eram as garras, nem a cauda: não os seus atributos, mas - os olhos: incolores, indiferentes, inexoráveis. Antes que se tivesse passado qualquer coisa, reconhecia-o pelos olhos, e a esses olhos tê-los-ia reconhecido mesmo que nada se tivesse passado.
Não havia acção. Ele permanecia sentado, eu de pé. E eu - amava-o.
Marina Tsvetáeva, O Diabo
posted by maria
(...) com sete anos de idade, comecei a gostar das cartas até à paixão. Não do jogo - das próprias cartas: a todas essas figuras sem pernas e com duas cabeças, sem pernas e com apenas um braço, mas com a cabeça ao contrário, e com o braço ao contrário, ao contrário de si próprias, voltadas contra si mesmas e desconhecidas para si mesmas, dessa altas personalidades sem lugar de residência, mas com todo um séquito de três e quatro de um mesmo naipe.
Porquê usá-las para jogar ou, como Asia, jogar com elas, quando elas próprias jogavam, elas próprias eram o jogo: delas consigo próprias, e delas em si próprias. Era toda uma tribo viva, não humana, uma tribo de torsos, terrivelmente autoritária e não muito afável, sem filhos e sem avós, que não vivia em nenhum outro lado que não fosse a mesa ou atrás do escudo da palma de uma mão, mas em troca, então, com quanta força vivia!
(...)
Cada uma das cartas deve encontrar o seu par e ir-se com ele, abandonar simplesmente a cena, como uma mulher formosa ou uma aventureira quando se casa abandona a mesa de todas as possíveis variantes, de todas as possibilidades, dos destinos individuais e, talvez, históricos para entrar nessa silenciosa, desnecessária e inofensiva pilha dos pares de cartas jogadas que já a ninguém interessam. Oferecendo-lhe toda a mesa, confrontando-o com a sua unicidade.
Marina Tsvetáeva, O Diabo
Porquê usá-las para jogar ou, como Asia, jogar com elas, quando elas próprias jogavam, elas próprias eram o jogo: delas consigo próprias, e delas em si próprias. Era toda uma tribo viva, não humana, uma tribo de torsos, terrivelmente autoritária e não muito afável, sem filhos e sem avós, que não vivia em nenhum outro lado que não fosse a mesa ou atrás do escudo da palma de uma mão, mas em troca, então, com quanta força vivia!
(...)
Cada uma das cartas deve encontrar o seu par e ir-se com ele, abandonar simplesmente a cena, como uma mulher formosa ou uma aventureira quando se casa abandona a mesa de todas as possíveis variantes, de todas as possibilidades, dos destinos individuais e, talvez, históricos para entrar nessa silenciosa, desnecessária e inofensiva pilha dos pares de cartas jogadas que já a ninguém interessam. Oferecendo-lhe toda a mesa, confrontando-o com a sua unicidade.
Marina Tsvetáeva, O Diabo
posted by maria
***
A ti devo o círculo encantado da minha solidão, que se move sempre comigo, que nasce debaixo dos meus pés, me abraça como se fossem braços, mas se dilata com a respiração, que tudo inclui e a todos exclui.
E se tu alguma vez em forma de um cão cinzento e para ser a minha aia desceste até mim, menina pequena, foi apenas para que essa menina depois, ao longo da vida, pudesse aguentar-se sozinha: sem aias nem amas.
***
Marina Tsvetáeva, O Diabo
A ti devo o círculo encantado da minha solidão, que se move sempre comigo, que nasce debaixo dos meus pés, me abraça como se fossem braços, mas se dilata com a respiração, que tudo inclui e a todos exclui.
E se tu alguma vez em forma de um cão cinzento e para ser a minha aia desceste até mim, menina pequena, foi apenas para que essa menina depois, ao longo da vida, pudesse aguentar-se sozinha: sem aias nem amas.
***
Marina Tsvetáeva, O Diabo
posted by maria
Gostaria de repousar no cemitério das flagelantes, em Tarusa, à sombra de um matagal de sabugueiros, num daqueles túmulos com uma pomba de prata, onde crescem os morangos mais vermelhos e maiores da região.
Mas se isto é irrealizável, se não só não posso repousar ali, como também aquele cemitério deixou de existir, gostaria que nalgumas das colinas por onde as Kirilovnas vinham ver-nos à casa de Pesochnaia e nós íamos vê-las a Tarusa, se colocasse uma pedra de pedreira de Tarusa:
Mas se isto é irrealizável, se não só não posso repousar ali, como também aquele cemitério deixou de existir, gostaria que nalgumas das colinas por onde as Kirilovnas vinham ver-nos à casa de Pesochnaia e nós íamos vê-las a Tarusa, se colocasse uma pedra de pedreira de Tarusa:
Aqui teria querido repousar
MARINA TSVIETAIEVA
Marina Tsvetáeva, O Diabo
posted by maria
waiting for marianne
I have lost a telephone
with your smell in it
I am living beside the radio
all the stations at once
but I pick out a Polish lullaby
I pick it out of the static
it fades I wait I keep the beat
it comes back almost alseep
Did you take the telephone
knowing I'd sniff it immoderately
maybe heat up the plastic
to get all the crumbs of your breath
and if you won't come back
how will you phone to say
you won't come back
so that I could at least argue
Leonard Cohen, Flowers for Hitler
with your smell in it
I am living beside the radio
all the stations at once
but I pick out a Polish lullaby
I pick it out of the static
it fades I wait I keep the beat
it comes back almost alseep
Did you take the telephone
knowing I'd sniff it immoderately
maybe heat up the plastic
to get all the crumbs of your breath
and if you won't come back
how will you phone to say
you won't come back
so that I could at least argue
Leonard Cohen, Flowers for Hitler
posted by maria
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