a quiet poem
I spend the days deciding
on a commemorative poem.
Not, luckily, an epitaph.
A quiet poem
to establish the fact of me.
As one of the incidental faces
in those stone processions.
Carefully done.
Not claiming that I was
at any of the great victories.
But that I volunteered.
Jack Gilbert
on a commemorative poem.
Not, luckily, an epitaph.
A quiet poem
to establish the fact of me.
As one of the incidental faces
in those stone processions.
Carefully done.
Not claiming that I was
at any of the great victories.
But that I volunteered.
Jack Gilbert
posted by maria
it is winter here
The tulips are too excitable, it is winter here.
Look how white everything is, how quiet, how snowed-in.
I am learning peacefulness, lying by myself quietly
As the light lies on these white walls, this bed, these hands.
I am nobody; I have nothing to do with explosions.
I have given my name and my day-clothes up to the nurses
And my history to the anesthetist and my body to surgeons.
They have propped my head between the pillow and the sheet-cuff
Like an eye between two white lids that will not shut.
Stupid pupil, it has to take everything in.
The nurses pass and pass, they are no trouble,
They pass the way gulls pass inland in their white caps,
Doing things with their hands, one just the same as another,
So it is impossible to tell how many there are.
My body is a pebble to them, they tend it as water
Tends to the pebbles it must run over, smoothing them gently.
They bring me numbness in their bright needles, they bring me sleep.
Now I have lost myself I am sick of baggage——
My patent leather overnight case like a black pillbox,
My husband and child smiling out of the family photo;
Their smiles catch onto my skin, little smiling hooks.
I have let things slip, a thirty-year-old cargo boat
stubbornly hanging on to my name and address.
They have swabbed me clear of my loving associations.
Scared and bare on the green plastic-pillowed trolley
I watched my teaset, my bureaus of linen, my books
Sink out of sight, and the water went over my head.
I am a nun now, I have never been so pure.
I didn’t want any flowers, I only wanted
To lie with my hands turned up and be utterly empty.
How free it is, you have no idea how free——
The peacefulness is so big it dazes you,
And it asks nothing, a name tag, a few trinkets.
It is what the dead close on, finally; I imagine them
Shutting their mouths on it, like a Communion tablet.
The tulips are too red in the first place, they hurt me.
Even through the gift paper I could hear them breathe
Lightly, through their white swaddlings, like an awful baby.
Their redness talks to my wound, it corresponds.
They are subtle : they seem to float, though they weigh me down,
Upsetting me with their sudden tongues and their color,
A dozen red lead sinkers round my neck.
Nobody watched me before, now I am watched.
The tulips turn to me, and the window behind me
Where once a day the light slowly widens and slowly thins,
And I see myself, flat, ridiculous, a cut-paper shadow
Between the eye of the sun and the eyes of the tulips,
And I have no face, I have wanted to efface myself.
The vivid tulips eat my oxygen.
Before they came the air was calm enough,
Coming and going, breath by breath, without any fuss.
Then the tulips filled it up like a loud noise.
Now the air snags and eddies round them the way a river
Snags and eddies round a sunken rust-red engine.
They concentrate my attention, that was happy
Playing and resting without committing itself.
The walls, also, seem to be warming themselves.
The tulips should be behind bars like dangerous animals;
They are opening like the mouth of some great African cat,
And I am aware of my heart: it opens and closes
Its bowl of red blooms out of sheer love of me.
The water I taste is warm and salt, like the sea,
And comes from a country far away as health.
Sylvia Plath
Look how white everything is, how quiet, how snowed-in.
I am learning peacefulness, lying by myself quietly
As the light lies on these white walls, this bed, these hands.
I am nobody; I have nothing to do with explosions.
I have given my name and my day-clothes up to the nurses
And my history to the anesthetist and my body to surgeons.
They have propped my head between the pillow and the sheet-cuff
Like an eye between two white lids that will not shut.
Stupid pupil, it has to take everything in.
The nurses pass and pass, they are no trouble,
They pass the way gulls pass inland in their white caps,
Doing things with their hands, one just the same as another,
So it is impossible to tell how many there are.
My body is a pebble to them, they tend it as water
Tends to the pebbles it must run over, smoothing them gently.
They bring me numbness in their bright needles, they bring me sleep.
Now I have lost myself I am sick of baggage——
My patent leather overnight case like a black pillbox,
My husband and child smiling out of the family photo;
Their smiles catch onto my skin, little smiling hooks.
I have let things slip, a thirty-year-old cargo boat
stubbornly hanging on to my name and address.
They have swabbed me clear of my loving associations.
Scared and bare on the green plastic-pillowed trolley
I watched my teaset, my bureaus of linen, my books
Sink out of sight, and the water went over my head.
I am a nun now, I have never been so pure.
I didn’t want any flowers, I only wanted
To lie with my hands turned up and be utterly empty.
How free it is, you have no idea how free——
The peacefulness is so big it dazes you,
And it asks nothing, a name tag, a few trinkets.
It is what the dead close on, finally; I imagine them
Shutting their mouths on it, like a Communion tablet.
The tulips are too red in the first place, they hurt me.
Even through the gift paper I could hear them breathe
Lightly, through their white swaddlings, like an awful baby.
Their redness talks to my wound, it corresponds.
They are subtle : they seem to float, though they weigh me down,
Upsetting me with their sudden tongues and their color,
A dozen red lead sinkers round my neck.
Nobody watched me before, now I am watched.
The tulips turn to me, and the window behind me
Where once a day the light slowly widens and slowly thins,
And I see myself, flat, ridiculous, a cut-paper shadow
Between the eye of the sun and the eyes of the tulips,
And I have no face, I have wanted to efface myself.
The vivid tulips eat my oxygen.
Before they came the air was calm enough,
Coming and going, breath by breath, without any fuss.
Then the tulips filled it up like a loud noise.
Now the air snags and eddies round them the way a river
Snags and eddies round a sunken rust-red engine.
They concentrate my attention, that was happy
Playing and resting without committing itself.
The walls, also, seem to be warming themselves.
The tulips should be behind bars like dangerous animals;
They are opening like the mouth of some great African cat,
And I am aware of my heart: it opens and closes
Its bowl of red blooms out of sheer love of me.
The water I taste is warm and salt, like the sea,
And comes from a country far away as health.
Sylvia Plath
posted by maria
a arte de matar
Quando me obrigarem a morrer,
quero morrer de azul como o mar
pintado de verde.
Quero morrer a amar
e a ter sede.
Nuno Rebocho
quero morrer de azul como o mar
pintado de verde.
Quero morrer a amar
e a ter sede.
Nuno Rebocho
posted by maria
looking for some sun
Rebun Island in Japan, March 194
© Maynard Owen Williams, National Geographic
posted by maria
these foolish things*
Qualquer tolo se pode atirar ao oceano,
Mas só uma Deusa o pode tirar de lá.
O que é verdade para oceanos é verdade, claro,
Para labirintos e poemas. Quando começas a nadar
Pelos rápidos dos ritmos e nas algas da metáfora
Tens de ser um grande nadador ou ter nascido um deus
Para sair de lá.
Repara nas lontras a dançar desvairadamente
No meio do poema
A brincar serenas e entusiasmadas
onde a água mal se mexe
Podes ir através das ondas e das pedras
tocar-lhes no meio do poema
Mas depois de experimentares longamente
A água abençoada e quiseres voltar para trás
É que começa a diversão
A não ser que sejas poeta ou lontra ou algo sobrenatural
Afogar-te-ás amigo. Afogar-te-ás.
Qualquer grego te pode levar ao labirinto
Mas é preciso um herói para sair de lá
O que é verdade para os labirintos é verdade, claro,
Para o amor e para a memória. Quando te começas a lembrar.
Jack Spicer, trad. Ricardo Norte
* Chet Baker
Mas só uma Deusa o pode tirar de lá.
O que é verdade para oceanos é verdade, claro,
Para labirintos e poemas. Quando começas a nadar
Pelos rápidos dos ritmos e nas algas da metáfora
Tens de ser um grande nadador ou ter nascido um deus
Para sair de lá.
Repara nas lontras a dançar desvairadamente
No meio do poema
A brincar serenas e entusiasmadas
onde a água mal se mexe
Podes ir através das ondas e das pedras
tocar-lhes no meio do poema
Mas depois de experimentares longamente
A água abençoada e quiseres voltar para trás
É que começa a diversão
A não ser que sejas poeta ou lontra ou algo sobrenatural
Afogar-te-ás amigo. Afogar-te-ás.
Qualquer grego te pode levar ao labirinto
Mas é preciso um herói para sair de lá
O que é verdade para os labirintos é verdade, claro,
Para o amor e para a memória. Quando te começas a lembrar.
Jack Spicer, trad. Ricardo Norte
* Chet Baker
posted by maria
ruínas
Distingo ruínas: horizonte
marítimo e aproximado
de pedras e palmeiras — remoçado
idílico jardim verde-azulado.
Na sombra, mas com fundo recortado,
um forte destruído pela intempérie,
pelo abandono do que já não serve,
tempo gasto.
Distingo ruínas: uma capela
serva dos donos que a destelharam,
onde jazem pedras, onde crescem ervas,
onde o culto se funde memória
dos tempos idos que ninguém difere,
senão o que passa preso à boca
dos familiares que a religaram.
Capela, um ar sereno, ilha:
arquitectura perene do espírito.
Distingo ruínas: só de casas
que ainda servem aos a quem nada cabe
dos frutos da terra e coabitam
remanescentes ao dia habitado
pela relação que os une e pela desdita
que não abjura presente, passado.
São de antigos escravos essas casas,
hoje libertos, donos d'ar e timbre.
Ruy Cinatti
marítimo e aproximado
de pedras e palmeiras — remoçado
idílico jardim verde-azulado.
Na sombra, mas com fundo recortado,
um forte destruído pela intempérie,
pelo abandono do que já não serve,
tempo gasto.
Distingo ruínas: uma capela
serva dos donos que a destelharam,
onde jazem pedras, onde crescem ervas,
onde o culto se funde memória
dos tempos idos que ninguém difere,
senão o que passa preso à boca
dos familiares que a religaram.
Capela, um ar sereno, ilha:
arquitectura perene do espírito.
Distingo ruínas: só de casas
que ainda servem aos a quem nada cabe
dos frutos da terra e coabitam
remanescentes ao dia habitado
pela relação que os une e pela desdita
que não abjura presente, passado.
São de antigos escravos essas casas,
hoje libertos, donos d'ar e timbre.
Ruy Cinatti
posted by maria
Esta Gente / Essa Gente
O que é preciso é gente
gente com dente
gente que tenha dente
que mostre o dente
Gente que não seja decente
nem docente
nem docemente
nem delicodocemente
Gente com mente
com sã mente
que sinta que não mente
que sinta o dente são e a mente
Gente que enterre o dente
que fira de unha e dente
e mostre o dente potente
ao prepotente
O que é preciso é gente
que atire fora com essa gente
Essa gente dominada por essa gente
não sente como a gente
não quer
ser dominada por gente
NENHUMA!
A gente
só é dominada por essa gente
quando não sabe que é gente
Ana Hatherly, Um Calculador de Improbabilidades
gente com dente
gente que tenha dente
que mostre o dente
Gente que não seja decente
nem docente
nem docemente
nem delicodocemente
Gente com mente
com sã mente
que sinta que não mente
que sinta o dente são e a mente
Gente que enterre o dente
que fira de unha e dente
e mostre o dente potente
ao prepotente
O que é preciso é gente
que atire fora com essa gente
Essa gente dominada por essa gente
não sente como a gente
não quer
ser dominada por gente
NENHUMA!
A gente
só é dominada por essa gente
quando não sabe que é gente
Ana Hatherly, Um Calculador de Improbabilidades
posted by maria
Maria e Mathilde
Uma mulher encolhe os ombros
Uma mulher abre a boca
Uma mulher passa a mão direita por baixo
da omoplata, faz deslizar um dedo ao
longo da coluna vertebral e inclina-se para a frente
Uma mulher olha para as axilas que incham
Uma mulher tenta esconder os olhos com as pestanas
Uma mulher sonha... que é uma mulher,
uma mulher não sonha... nunca!
Uma mulher imagina
Uma mulher, imagina uma mulher!
Uma mulher ganha
Uma mulher queimada
Uma mulher tem um sapo na boca
Uma mulher pensa
Uma mulher é morta pelo noivo
Uma mulher em casa. Quem é a mulher em casa?
Uma mulher limpa o chão
Uma mulher tem um cavalo no ventre
Uma mulher dá um peido
(...)
Mathilde Monnier, La Ribot
Uma mulher abre a boca
Uma mulher passa a mão direita por baixo
da omoplata, faz deslizar um dedo ao
longo da coluna vertebral e inclina-se para a frente
Uma mulher olha para as axilas que incham
Uma mulher tenta esconder os olhos com as pestanas
Uma mulher sonha... que é uma mulher,
uma mulher não sonha... nunca!
Uma mulher imagina
Uma mulher, imagina uma mulher!
Uma mulher ganha
Uma mulher queimada
Uma mulher tem um sapo na boca
Uma mulher pensa
Uma mulher é morta pelo noivo
Uma mulher em casa. Quem é a mulher em casa?
Uma mulher limpa o chão
Uma mulher tem um cavalo no ventre
Uma mulher dá um peido
(...)
Mathilde Monnier, La Ribot
posted by maria
DIREITO À PROPRIEDADE
Sou contra a propriedade privada
há no entanto objectos que são mesmo meus
um garrafão de vinho sempre disponível
discos do Bach do Archie Shepp ou do Zappa
o «Pela Estrada Fora» do Jack Kerouac
as «Poesias» de Álvaro de Campos
o «Ulisses» do Joyce
o «Outono em Pequim» do Boris Vian
o «Eros e Civilização» do Marcuse
a «Apresentação do Rosto» do Herberto Helder
os «Trópicos» do Henry Miller
o «Diário de um Ladrão» do Genet etc. etc.
sobretudo sobretudo
os 3 simpáticos companheiros
que tenho no meio das pernas.
Levi Condinho
há no entanto objectos que são mesmo meus
um garrafão de vinho sempre disponível
discos do Bach do Archie Shepp ou do Zappa
o «Pela Estrada Fora» do Jack Kerouac
as «Poesias» de Álvaro de Campos
o «Ulisses» do Joyce
o «Outono em Pequim» do Boris Vian
o «Eros e Civilização» do Marcuse
a «Apresentação do Rosto» do Herberto Helder
os «Trópicos» do Henry Miller
o «Diário de um Ladrão» do Genet etc. etc.
sobretudo sobretudo
os 3 simpáticos companheiros
que tenho no meio das pernas.
Levi Condinho
posted by maria
qué ruido tan triste
Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos
cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.
Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.
Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.
Luis Cernuda
cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.
Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.
Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.
Luis Cernuda
posted by maria
há flores que de ti dependem
ainda te falta
dizer isto: que nem tudo
o que veio
chegou por acaso. que há
flores que de ti
dependem, que foste
tu que deixaste
algumas lâmpadas
acesas. que há
na brancura
do papel alguns
sinais de tinta
indecifráveis. e
que esse
é apenas
um dos capítulos do livro
em que tudo
se lê e nada
está escrito.
Albano Martins
dizer isto: que nem tudo
o que veio
chegou por acaso. que há
flores que de ti
dependem, que foste
tu que deixaste
algumas lâmpadas
acesas. que há
na brancura
do papel alguns
sinais de tinta
indecifráveis. e
que esse
é apenas
um dos capítulos do livro
em que tudo
se lê e nada
está escrito.
Albano Martins
posted by maria
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