de tanto bater o meu coração parou: Abril 2009

you're innocent when you dream

~

Lisboa
Quando atravesso - (...) o rio
E a cidade a que chego abre-se como se do meu nome nascesse

Sophia de Mello Breyner Andresen

Ouve
preciso o teu silêncio

hoje
o teu consentimento

escuta
na garganta água

vem
amargo de tabaco

não
pássaros não quero
nem cenários
nem sentir o quarto

diz
diz que me encontraste

se é verdade
diz que me encontraste

ouve
hoje
preciso
vem

Teresa Balté

o desejo em ti

tenho nas mãos o mar
que me ilumina os olhos,
a memória do corpo
a sulcar a água,
da água a navegar-me a pele.

o desejo de ti
a caminhar por mim ontem
como se fosse hoje.

Silvia Chueire

um poema é uma cidade

um poema é uma cidade cheia de ruas e pregões
cheia de santos, heróis, pedintes, loucos,
cheia de banalidade e bebida,
cheia de chuva e trovões e períodos de
seca, um poema é uma cidade em guerra,
um poema é uma cidade a perguntar ao tempo porquê,
um poema é uma cidade a arder,
um poema é uma cidade cercada
com os barbeiros cheios de bêbados cínicos,
um poema é uma cidade onde Deus anda nu
pelas ruas como Lady Godiva,
onde cães ladram durante a noite, e afugentam
a bandeira; um poema é uma cidade de poetas,
muitos deles iguais uns aos outros
e invejosos e amargurados…
um poema é esta cidade agora,
a 50km de lugar nenhum,
às 9:09 da manhã,
o sabor a bebida e cigarros,
sem policia, sem amantes a passear pelas ruas,
este poema, esta cidade, a fechar as suas portas,
barricando-se, quase vazia,
de luto mas sem lágrimas, a envelhecer sem remédio,
as montanhas rochosas,
o oceano como uma magnólia a arder,
a lua sem qualquer grandeza,
a música de janelas partidas…

um poema é uma cidade, um poema é uma nação,
um poema é o mundo…

e agora entrego isto à lupa do editor
para a sua apreciação,
e a noite está noutro lugar
e mulheres deprimidas permanecem em fila,
cães seguem cães até ao estuário,
e sirenes anunciam navios
enquanto homens impacientam-se com coisas
que não conseguem fazer.

Charles Bukowski, trad. Manuel A. Domingos

oh what a world it seems we live in

a definição de coolness

Estou mais forte, pára,

pára de atormentar-me, estou mais forte agora, pára,
tu que querias devorar-me, pára,
estou mais forte, pára,
tenho uma poderosa magia agora, pára,
já não podes dominar-me, pára,
estou mais forte, pára,
tenho uma poderosa magia, estou mais forte agora, pára,
pára, estou mais forte agora, forte, forte, pára.

Índios Iroqueses, trad. Herberto Hélder

nada do que é importante se perde verdadeiramente

E de novo acredito que nada do que é importante se perde verdadeiramente. Apenas nos iludimos, julgando ser donos das coisas, dos instantes e dos outros. Comigo caminham todos os mortos que amei, todos os amigos que se afastaram, todos os dias felizes que se apagaram.
Não perdi nada, apenas a ilusão de que tudo podia ser meu para sempre.

Miguel Sousa Tavares

monday

A solidão era eterna

e o silêncio inacabável.
Detive-me com uma árvore
e ouvi falar as árvores.

Juan Ramón Jimenez

do chão

Precisava de falar-te ao ouvido
De manter sobre a rodilha do silêncio
A escrita.
Precisava dos teus joelhos. Da tua porta aberta.
Da indigência. E da fadiga.
Da tua sombra sobre a minha sombra
E da tua casa.
E do chão.

Daniel Faria, Poesia

slowly dying

Tell me, if I caught you one day

and kissed the sole of your foot,
wouldn’t you limp a little then,
afraid to crush my kiss?

Nichita Stanescu

excelentíssima madame

- Excelentíssima madame, eis que primeiro vou descrever o seu esplendoroso vestido e logo a seguir, sim, a despirei com toda a ansiedade possível.

- Belo programa, meu bom senhor. Mas essa primeira parte, não poderá saltar-se?

- Excelentíssima madame, eu sou um escritor, não sou um fornicador.

- Oh, meu bom senhor, que pena.

Gonçalo M. Tavares, Flaubert

se eu fosse um vídeo

que tu existas

Nada garante que tu existas
Não acredito que tu existas

Só necessito que tu existas

David Mourão-Ferreira

o teu nome numa concha

Quero de ti o que for simples
um aceno um postal
o teu nome numa concha

Ter apenas isto:
um banco de jardim
onde te esperar
e esperar

Vasco Gato

do you know where the wild roses grow / so sweet and scarlet and free

se isto não é terrivelmente amoroso então não sei

dizes-me

"eu sou o homem que queria

ser o teu chão"

Manuel Cintra

um passo mais e a solidão será real

o silêncio tem vozes sem nome
que não possuem sossego até serem ouvidas

a casa que habitamos ecoa memórias
uma porta entreabre-se para o fundo de um grito
como se por um momento tudo regressasse à sua morte

os contornos da terra hesitam em sua posição
um lume mínimo espanta-nos os dedos
e é uma força subtil

algo dentro e fora da casa nos convida à totalidade
porém o fogo reclama ainda o nosso corpo

um passo mais e a solidão será real

Vasco Gato

rosas

Sei que os campos imaginam as suas
próprias rosas.
As pessoas imaginam os seus próprios campos
de rosas. E às vezes estou na frente dos campos
como se morresse;
outras, como se agora somente
eu pudesse acordar.

Herberto Hélder

gin, cigarettes, and desperation: the carson mccullers diet

Carson liked sherry with her tea, brandy with her coffee, and her purse with a large flask of whiskey. Between books, when she was neither famous nor monied, she claimed she existed almost exclusively on gin, cigarettes, and desperation for weeks at a time. During her most productive years she employed a round-the-clock drinking system: she’d start the day at her typewriter with a ritual glass a beer, a way of saying it was time to work, then steadily sip sherry as she typed. If it was cold and there was no wood for the stove, she’d turn up the heat with double shots of whiskey. She concluded her workday before dinner, which she primed with a martini. Then it was off to the parties, which meant more martinis, cognac, and, oftentimes, corn whiskey. Finally, she ended the day as it began, with a bedtime beer.

Her recuperative abilities are the stuff of legend—she would rise the following morning, shake off her hangover like so much dust, down her morning beer, and get back to work.

Modern Drunkard Magazine

red dream

Não, não o faço por tristeza

nem superstição.

Cada noite
assinalo na parede do tempo.

Presidiário
que não deseja o último dia.

Apenas por te ouvir e amar,
pura volúpia, gratidão de ser.

António Osório

de tanto bater o meu coração parou